Маршируют солдатики по стране. Да что там, солдатищи, мужичье. У каждого горб золотой на спине И автоматик через плечо. Бредут огородом, полем идут: Их ус запылен, их ботиночек – рван. Их дети не тут и их жены не тут, А в животе – пятьдесят тысяч ран. Я горб золотой сотню лет бы носил, Но маршируя – не зная куда – Я в страшное царство впотьмах угодил, Где радость – на миг, где печаль – навсегда. Ох, жалко солдатика, мил был да юн, Совсем не солдатище и не мужик. Поведали сказку о том королю, А он себе бритвой по рученьке – вжик! И, стало быть, нету теперь никого, Кто волей высокой закончит рассказ, И смотрят с тоской на меня одного Из каждой дыры пятьдесят тысяч глаз.