Как ярки были краски мая, но что мне были краски дня, когда глядел, не понимая, за что ты бросила меня… Ты помнишь: ночью нас шатало от жгучего огня в крови, и в эту ночь вполне хватало нам на двоих одной любви. Желанья не смиряя в теле, мы словно плыли в сладком сне, и даже зимние метели нам пели песни о весне. Пусть жизнь порой крутила круто, мы не мечтали об ином… Где тот рубеж, где та минута, с которой всё пошло на слом? Быть может, ты сама не знала, что ждёт в исходе страшных дней, когда тебе вдруг стало мало любви отчаянной моей. Былое разодрав на части, сказала: «Больше не зови!», рванулась ты к иному счастью, ушла к другой, чужой любви… Опять в полях проталин пятна, опять ручьи бегут, звеня. А мне всё так же непонятно: за что ты бросила меня?