Под занавес, на старость лет, Пришлось столкнуться мне с проблемою такою: Вдруг из меня попёр то ль графоман, то ли поэт Неудержимой бурною рекою! Не ожидал такой метаморфозы я: Стать стихотворцем поневоле! Зато теперь слилась душа, так долго спавшая, моя, С потоком человеческих страстей, забот и болей! А я стихи являться не прошу, Мне кто-то их навязчиво диктует! И я не сочиняю их, а до остервенения пишу, Как будто Демон некий надо мной лютует! Стихи идут и в ночь, и днём, Идут и с радостью, и с болью, Летят с ветрами, шелестят с дождём, Сверкают звёздами, растут травою! Стихи пописывает и о любви, и о весне Моя, теперь мне не подвластная десница. Назад лет двадцать и во сне Такого не могло бы мне присниться! Да, не хозяин нынче я себе,_ А чей-то раб послушный! Зато ни к небу, ни к земле Теперь не равнодушный! Пусть сочиняю те стихи не я, Но некуда от них мне деться: Они приходят в мир через меня - Через мою живую душу, через сердце!