1. ты чертовски бедная, Ната, и работа твоя - критическая, за отсутствием необходимого мата в рабочем порядке практическом. вот была бы ты спелым зёрнышком, тем пласточком интеллигенции… иль хотя бы уж бликом солнечным, что купается в реках Венеции. 2. жалко, На-точка, ты не Рихтер, ну не Кушнер, не ГондольЁр, даже имя твоё не Виктор – не победное имя твоё... Гамлета, говорят, отравили, кто и кем он был ты узнала, не поможет снег для Марины, «Быть – не быть», мастерица Ната. прилетела к нам не из детства – жаль, душою ты слеповата… в дырках, горло саднит от перца, залатать бы твои заплатки. 3. спит Мадонна, кот - Биополе, на Кириллице дрыхнет Дисплей. бьет тебя религия боли, эх, ну чем же Он лучше? Бей! не тошнило б тебя равнодушьем, порнографией, так, …по-дружески, не царапалась бы кустарником, уж, разобран наш Уильям на страны. 4. бедна- Ната, не будь догматиком, не сложилась и я, чего уж там, к антологии не «ДО» - романтиков- прикупила Тебе твой роман. где сомнения? жалко Ната. ведь работа твоя хрусталь, Станиславский рыдает рядом про загублено-твой талант. 5. эх, упряма ты, бедная Ната. не Сняла ты меня и не надо, для тебя посекундна оплата, без билета и знай - по блату. я тебе обещала поемму, не печалься, что неуклюжа, ща, спаяю свою микросхему, замигаю тому, кому нужно. ты иди, собирай цикорий – корневища его целебны, не глотай по ночам много кофе, на томах, заказав молебен… 6. я, Га-Ноцри, Банга, Пилат – мы шагаем по лунной аллее. помнишь, «рукописи не горят»… жаль, что в это Ната не верит, в стеллажах сортирует талант… изумруды, Ната, копает. и себя невзначай исчерпает… сколько склепов – столько страниц не судья – отойди от гробниц.