Листая свежие стихи, Лицо, насупив до припадка, так что нарисовалась складка на лбу, природе вопреки… Ох, муза как же ты прекрасна! Сидишь, а кудри ниспадают, тебе в глаза, читать мешая. Но отчего, ответь, ты так грустна? Наверное, тебя я недопонял, И все изобразил не так! Для музы всяк творец – дурак! И оттого с печальным стоном, Взлетая в небо, пред разгоном, Мне снова твой грозит кулак!