И не тридцать, и не пятьдесят, жизнь за восемьдесят перевалила. Будни скучны. Осталось писать мне о том, что когда-то лишь было, чем моё наполнялось нутро, да какие случались успехи. Всё, что сутью уже старо, извлекаю себе для потехи. Не судить уже, не смаковать то, что кануло в Лету, не буду – всё коряво рифмую в тетрадь, что прорвало забвенья запруду.