Музыкант
Вино, согретое в ладонях,кроваво - красное на вид,
Игра на флейте...Бах,Бетховен созвучно льются для души.
Ты молча перекладываешь тетради,в трудах устал - уже ведь ночь.
Меняешь построение в рояле.Тональности в нём нет.Стараешься помочь.
Черничный соус,мясо в кляре подаст на ужин с кем живешь,
Вино согретое в ладонях глотками ты до дна допьёшь.
Любуясь образом напротив,таким чудесным и родным,
Задайся ты одним вопросом - повенчан с нею ,но не жив?..
Мечты зовут умчаться в поле, схватить коня, бежать лишь к ней,
Дышать душою,быть собою, свободным быть на родине своей.
В молитвах звать ее не нужно, она - мелодия души
Твори! Словесности не стоит! Играет музыка внутри.
Закончишь ужин, пройдёшь в спальню,увидишь образ свой в окне...
Поймёшь, что жизнь - она из Фальши,где все не свойственно тебе.