В недрах мозга - обрывки метафор. Колет глаз етидреный свет. Слышу я: утекают на хер Ручейки моих диких лет. Эх, эпическая ты сила, От себя-то спасенья нет. Что ж тебя так перекосило, Никому не нужный поэт? Отлетался твой буревестник, Пал подержанный твой падеж. Чувствуешь, как епишкин пестик Долбит дятлом волос промеж? Он выклевывает надежду, Что тебе есть кому писать. А на улице в нищих одеждах Побирается родина-мать. Берег ближний заносит белым, Берег дальний укрыл туман. Слишком рано ты поседела, О, счастливейшая из мам. Слишком руки твои ослабли, Слишком стан твой потяжелел, А сыны твои как-то вдруг стали Самолучшие не у дел. Не накормят тебя, не согреют, И не скажут ласковых слов. Детки, волки твои, заблеют, Напрочь стершие кость зубов. Блеют, тявкают, да не воют - Слишком поздно боржоми хлебать, И все ходит, тряся головою, Сумасшедшая нищенка-мать. Мысли колют осколками кости, В голове продолжает свербить: Как сынам моим, Ване и Косте, В этом проклятом мире жить?