Да что тебе мои стихи, Слова нелепые, не боле, Да, стихотворной чепухи, И не читала ты доколе. Понятно всё, они сгорят, В который раз в твоём камине, Пусть пеплом по ветру летят, Стихи - песок души - пустыни. Пусть рифма птицею летит, Туда, где ждут её сюжета, Быть может, счастье просто спит, И где – то ждёт его – поэта. И нежною лирою томим, Он душу светлую раздарит, Любимым, милым, дорогим, И грешный мир навек оставит. Куда – то очень далеко, Туда, где небо бесконечно, Там, где писать всегда легко, Певец любви уйдет навечно. И будет мир героя знать, И говорить его словами: «Он не хотел великим стать, Он для стихов жил и стихами!»