Осень мелкой монетой мне подает милостыню. Я топчу это хрупкое золото, медь минорную. И плачу над собой и над миром, - так повелось издавна, И бормочу какие-то слова и метафоры вздорные. Я сложен, ибо я сложен из маленьких кирпичиков - отголосков чьих-то душ. Мне миру нечего сказать, - он знает все... и даже больше в два раза. И я нестройно, сбивчиво и бессвязно играю меланхолично-тупой туш И сам удивляюсь этому хаотичному подражанию алеаторическому джазу. Деревья шушукаются; им подавай сонаты, Классически выстроенные представителями восемнадцатого века. Я тоже так их любил когда-то!.. Но ведь вкусы меняются у каждого человека. Убейте статистов во имя жизни героя. Раздайте имущество покойных на перекрестках. Гекзаметром измерьте площадь растерзанной Трои, А потом пойте о синей выси и белых березках. Пойте дружно и вместе О том, что жизнь светла и чиста… И я спою неведомую песню… нечаянно… с опавшего листа…