Бог простит, это его ремесло.* За то, что деревья сожгут, которые топчутся тут, у нас под ногами. За то, что пинаешь камни, полями в туман уходя, как в запой. Ещё за то, что фонарь умолк. И в блюз не грянет. Простит всех убийц в отсутствие твоё всех синиц у кормушки за страсть к ожиданью. А я не прощу никого. *Бог меня простит, это его ремесло. ( Г. Гейне)