О том, что дом навеки связан кирпичной хваткой, и между мной и мертвенностью вещи: плащом, охапкой отцовских писем к м. одно различие — головная боль. Она стекает от корней волос в железный остов, бог знает кем подоткнутый в ночное. Ещё о том, что солнца ждать напрасно. Бог знает кто, ты говорят умеешь, так заморозь, бескислородным днём, с окном в фанерный дворик — я не могу, мне наживую слёзно.