Туман лицо лишает профиля, А звук троллейбуса - просодии. Плоды небесного картофеля Ещё краснеют в огороде, И дереву, дождём обугленному, бинты несёт льняные, ветхие, полуживое утро смуглое, развешивая их на ветки. Макают клёны листьев пальчики В пустую плошку позолоченную. На остановке белой дачники Выспрашивают время точное, Как будто что-то переменится До без пятнадцати двенадцать… В их носовых платках сестерции На самый чёрный день хранятся, Как будто рядом бродит тень его... И жизнь проносится - чужая. Их рюкзаки полны осеннего, Несобранного урожая. Текут там времени пески Потоком сказочным и новым, Впадая в хаос докосмический И в то, что было перед словом.