Самой лучшей девушке на свете Отправляю письма почтой електронной Шлю, надеясь, что письмо заметит, И его открыв, вздохнет неровно... Заменили клавиши бумагу, А неровный почерк заменили скобки... Но как и раньше мне нужна отвага, Чтоб не написать, а настучать о чувствах робких...

Десятое, уже который день Писать стихи мне, кажется, не лень Про то, как я встаю или ложусь Про тех, кому, быть может, пригожусь... Про то, как каждый новый день с утра Будильник говорил - "Вставать пора" И я вставал, чтобы опять искать ответ Как подарить тебе сегодня солнца свет...

Четвертый день декабрь правит бал. Еще чуть ниже столб термометра упал. Детей и взрослых чихом одолев, Все чаще слышен гриппа перепев... С утра из под одеяла все трудней Высунуть нос для встречи новых дней. Но будничный, расписанный черед Нас заставляет двигаться вперед.

День пятый. Холода поддастают. Мечтаю про камин и про уют... И даже если днем будет тепло, С утра до ядер в клетках пробрало. Быть может, эти наши "холода" Кого-то греют летом иногда. Но прав когда-то был старик Эйнштейн - Все относительно своей любимой шеи... Сегодня вторник. Я хочу весну. Хочу любимую, когда пойду ко сну. Было б неплохо и с утра хотеть, Но можно на работу не успеть...

Ноль шесть, двеннадцать и ноль шесть - Для нумеролога мечта - Когда в какой-то дате есть Простая чисел красота. Сегодня мы должны себя Любить сильнее, чем всегда. Ведь, если числа говорят - Их нужно слушать иногда...

Зима уж третий день в календаре... И в этой холодающей поре Я посылаю толику тепла, Чтоб ты со мной приветлива была... Тебе пишу, чтоб вспоминала ты Среди пространств холодной пустоты, Что где-то есть, готовый все понять И ждущий, что увидимся опять...

Адаму с Евой рай был дан, Вот только не поймет Адам - За что их наказал господь? И как он яблоко съесть смог? Ведь там, где был их райский сад, Произростал лишь виноград...

Споря как-то с поэтессой, Поэт заметил неуместно: "Ты крутая, спору нет, Только баба, не поэт..." Приняв невозмутимый вид, Она сказала: "Без обид, Мне тут подумалось на миг, Что ты поэт, а не мужик..."

"Ты виноват!" - Отметина на лбу. "Ты ВИНОВАТ!" - Я криком легкие порву. Несносный смрад! Бьет в нос, И душит горло В темноте. Луна, О, нет! Это дорога к слепоте... Мне нужен свет, Чтобы прощал, а не сжигал... Ищу ответ, Как я всегда его искал, Там, где меня низвергли в ад, Воткнув кинжал: "Ты виноват"...

Мне с детства мама говорила: "Не верь священному писанию. Поскольку там - все то, что было, Обычно в чьем-то толковании". И то, что в детстве я не понял Намеков ясных фраз простых, Мне позже, по моей же воле Продемонстрировала ты. С тобой вдвоем, читая Тору, Я проникался Камасутрой... А то,что мы шептали хором... Мне было ясно лишь под утро. Я жил в раю ночей греховных. И продолжалась бы нирвана, Если б ни два изнеможденных, Опустошонных два кармана...

Человеком правят три стихии... Секс... Недостатки и достоинства людские... Боль... Узнаются лишь на грани жизни - смерти... Страх... Если жизнью управлять решился... Страх... Должен ты терпенью научиться... Секс... Чтоб не быть насаженным на вертел... Боль...

«Скажи мне что-нибудь хорошее», - Просит женщина любимая... А ты, словно заторможенный, Все звуки забыл и символы... Ты знаешь, что руки ее теплы, Ты помнишь их ласки милые, Глаза твои нежностью к ним светлы, Но звуки забыл и символы... Ты видел, глаза ее - яркий свет, Темнее тебе без них было бы. Глаза твои ярко горят в ответ, Но звуки забыл и символы... Ты пробовал, губы ее – родник, Ты часто с них сладкую влагу пил. Глаза говорят, ты б еще приник... Но звуки забыл и символы... «Скажи мне хорошее что-нибудь»... Просит любимая женщина... Из глаз вырывается: «Я люблю», Но губы молчат растерянно...

Любовь - неясный сгусток чувств, Наукой неизученный мышонок, Сложнейшее из всех искусств Сказать о многом в двух-трех тихих стонах...

Признаваться жене в любви, Забыв про заботы с работой. Как приятно это, черт возьми, Между пятницей и субботой.

Терпение - слово, созвучие звуков, Что проще, Чем, сидя, спокойно терпеть? Кто знает, Как сложно среди живых духов Остаться во плоти, не облететь. Кто знает, Как ясно я вижу твой образ. Что может заставить меня позабыть - Глаза - синеватово-серую пропасть, И тело, что божески может любить. Дожди еще редки, но каждая капля, Слезою твоей увлажняет меня. И нет мне родней телефонного кабеля, Который доносит меня до тебя. Вот вечер осенний меня обдувает, Усиленный местным рельефом земли. Как только глаза я свои закрываю - По щекам ладони твои провели. А местное солнце, обман и виденье, Что в небе сияет по целому дню, - Кто что видит в этом небесном твореньи, А я шевелюру оранжевую. И ночи - нет слаще моментов поныне, Поскольку в ночи ко мне явятся сны. Сны - это ты, титры снов - твое имя, Но утра в конце этих титров страшны. Сдыхает чудовище чудного острова. Сухим стал и вялым мой алый цветок. Где девушка та, без которой нет остова, Чтоб заново креп наш любовный зарок?

Что можно любить в этой женщине милой, Которая рядом с тобою лежит? Улыбку, которой нет в мире красивей, И то, как тобою она дорожит? И умные глазки, что дерзко смеются, Когда чудо-губы целуют тебя? И нежные руки легонько коснутся, Так ласково кудри твои теребя? Душа так огромна и так необъятна, Что этого чуда хватает на все: На вкусную кухню, на детские тряпки, На то, чтобы сделать уютным жилье? Как просто ответить себе на вопросы, За что эту женщину ты полюбил? Вопрос - на который ответить не просто - Как без нее бы на свете ты жил...

Что такое верить в Бога? Сумасшедствие ненароком? Это только подумать! Кто-то Между делом вершит судьбу... Ну, а как тогда верить людям? Вы согласны, что это глупо? Они злы, завистливы, скупы, Вас считают за голытьбу... А к чему тогда нужно верить? Это лишняя трата времени. Не мечтая и без истерик Продолжаем свою ходьбу... Но, тогда каменеет сердце... И вокруг становится пусто... Да! Шагаешь быстрей! Но грустно... И трудней продолжать борьбу... И когда, обессилив, разум Сам себя обвинит в провале, Он задумется едва ли, Что услышали бы мольбу...

Иллюзия небесной манны Песочной струйкою стекла И горизонт весьма туманен Сквозь колбу толстого стекла... Мы - пляшущие человечки В струях сыпучего песка, От детства - до последней свечки Спадающего с потолка… В такт с миллиардами песчинок Стучим чечетку юных лет, Все замедляясь - по причине Слоя песка поверх штиблет... Так, с каждым годом все труднее С судьбой на скорость танцевать, Когда песок уже по шею И продолжает прибывать...