И_нтимно шебуршит лесной массив, Н_а Шербургские зонтики похожий. Е_го сегодня март пришедший гложет, С_сыпая с неба радуг перелив… С_мущённый, он — весной, как-будто пахнет, А_ может быть, любовью — как и ты. К_аскадом слёз он в веточном капкане У_крадкой дарит тёплые мечты… Д_ыша и торжествуя, он — ликует! И_ ты, Любимая, ликуешь в унисон. Н_о вот: он тонет в моём долгом поцелуе… А_ это главное, на что способен он! 07. 03. 1999 (Инессе Кудиной) :flower:

Давно не путает ресницы Неосторожная слеза... Она оставлена в больнице, Где цвет тоски, как бирюза. Где из под капельниц и швов Зияешь, словно трафарет; И от улыбки докторов Сбежать мечтаешь на тот свет... Но от изжёванных простынь Не можешь тело отлепить, И просто пахнешь, как полынь, На фоне тех, кто хочет жить... И плачешь... плачешь, как дитя, Над зарубцованной мечтой, Всего опутавши себя Неосторожною слезой. И лишь при выходе из стен: Перепоясанный рубцом С застёжкой швов, сорвав сирень, Вдруг забываешь обо всём... И отрекаясь от тоски, Уже не прячась по углам, Порвав больничные листки, Мечтаешь волю дать ногам... Но на исходе трёх шагов: От тихой грусти по себе Вдруг хочешь выплакаться вновь И не кому-нибудь... Судьбе! Но не запутает ресницы Неосторожная слеза... Она оставлена в больнице, Где цвет тоски, как бирюза... 27,05,99 :flower:

Полёт души неуловим! Он не подвластен южным ветрам. И уравнениям простым Не овладеть последним метром... Его заветные места Давно завещаны другим,- Тут математика проста: Полёт души неуловим!.. А я, хоть молод и зелён, Душу подбрасывая ввысь, Всё повторяю ей вдогон Своё магическое: "Брысь!.." Но метры путаются в нерв И закипают где-то в горле. И непонятно: то ли гнев, То ли душу - они исторгли. Неуловим её полёт... А телу так привычно бремя Бросать усилия на взлёт И на отпущенное время; Считать и правила блюсти, Молитвой падая в снега; И крест безропотно нести... Но, Бог, ответь мне - на фига!!! Как глухота, как слепота,- Обледенев от горьких странствий Её горючая беда Мешает курс найти в пространстве. А тело молодо и зрело - Как ни верти и ни крути... Беда давно его согрела И ветер северный утих. И с южным - тоже пересуды Давно утихли, улеглись,- Но почему-то бедно...

На рассвете я проснусь совсем другим, Безнадёжным, словно осень и седым; Отпустившим сам себе свои грехи, Но оставшимся в объятиях тоски... В её объятиях прожил и умру,- И безразличны мне все божьи наказанья: Я в это утро только Бога прокляну, Придя к нему на долгожданное свиданье. И я скажу ему обычные слова - Слова отчаявшихся верить в благодать: "Там, на земле, я жил не для тебя. И для тебя не стану умирать... Прости, что я не верил, как другие,- Но, как дурак, молитвы говорил... Прости за то, что ты мне никакие Врата священные свои не отворил... За то, что я взывал к тебе - глухому, За то , что говорил с тобой - с немым, За то, что приставал к тебе - слепому, Пока здоровым был и молодым..." :flower:

Воспоминания стучатся, Как-будто просятся домой... А мне так хочется умчаться От них по гулкой мостовой. А мне так хочется напиться И никому не открывать, Ведь ткань из шёлкового ситца Давно пошита мне под стать. А мне так хочется забыться И в тень беспамятства шагнуть, Пропасть, оглохнуть, раствориться; Но позабыть былого суть... Вот только память - не старуха, Она извечно молода. И шепчет, шепчет мне на ухо О том, что было и - когда... Она умело намекает На то, что сбылось и смоглось, Пока дрожащими руками Я не смахну тяжёлых слёз... И даже мелочные дрязги Она выносит на мой суд, А я - дурак, ей строю глазки, Забившись в шёлковый лоскут. И шелест вкрадчивых признаний Почти у самого виска Терплю без всяких нареканий Разбитым сердцем старика... А до ума доходят слухи, Что это дробь седых дождей Пришла на зов моей разлуки, Чтоб позаботиться о ней. И до ума доходят бредни, Что это старая тоска Пришла отдать свой долг последний... И потому дрожит рука! Но этот облик - столь знакомый: Тя

Оттолкнулся я… и прыгнул. Но до неба не достал. Лишь чуть-чуть по краю чиркнул И коленку ободрал. А ведь так казалось просто: Прыгнешь… схватишься за край, И оттуда, как с помоста Попадешь на небо… в рай… Была бы точка для опоры! Была бы сила для прыжка! А прыгнуть можно без разбора Хоть с небоскреба, хоть с горшка… Но… молитва… Вера в бога… И материнские глаза… Как много, всё-таки, как много Нам запрещают небеса! И падать вниз с молитвой в горле, С потертым образом в руках - Страшней, чем прыгать вверх и после Витать в бескрайних облаках. И вот: я с нового разбега Лечу свободно и легко… Какой прыжок! Как много снега! Как много всякого всего! Какое сладкое призванье Быть выше всех хотя б на миг! Какой полёт и расстоянье,- Я будто в рай сейчас проник… А если даже — и не в рай,- Не вижу разницы для тех, Кто залезает на сарай В попытке выбраться наверх… 29.08.04 :flower:

Тяжёлый случай! У самой кручи Сам чёрт нас мучил До боли жгучей. Крутил он длани, Как рог бараний, Не зная грани Чужих страданий. Но мы терпели… Ведь это счастье До боли в теле Совокупляться! В росе купаясь… На ложном ложе, Совокупляясь, Твердили: "Боже!.." В любовь играли, Не зная правил: Что это нами Сам демон правил. За перевалом О небывалом Мы напевали - Имели право… Но после песен Наш мир стал пресен… На запах чресел Слетелась плесень. Раскрылась правда Последней ночи: Что наша жажда Любви не хочет! А ты клялась мне, Что не погаснет Свеча на праздник… Какая басня! До исступленья Во искупленье - Совокупленье… И просветленье… И новой ночью Один воочью Я щупал почву… Руками… почву. В тумане хлипком, Ногами взбитом, Я бегал с криком О позабытом! И прокляв "Отче", С ночною паствой Лежал на почве Больной, несчастный… Но быть ответу!.. И нам — в ответе, За то, что нету Любви на свете! У самой кручи Нам быть на грани Той боли жгучей Где крутит длани… 15,11,04 (Ирэне Дзибр

Я не судья своим дорогам… И не судья своим мечтам… И ушёл я под предлогом, Так как был предлогом сам. А куда вели дороги И куда вели мечты. Не поведали мне ноги, Не поведали следы… Но я шёл к воротам ада… По наитию тревог. Под конвоем листопада… Под конвоем этих строк. Я не спал ни сном ни духом, Размышленьями клубя, И хождениям по мукам Отдавал всего себя. Зацепившись за надежду, За глоток живой воды, Я смеялся безудержу, Когда нашёл твои следы. И вперемешку с сыром-бором Я боролся сам с собой… Я валялся под забором… Там, где след терялся твой. Но до ада не дошёл я, Разглядев в следах намёк; И моя седая воля Подсказала новый слог. Я пошёл к ступеням рая, Как потомственный ходок. А кто-то, камнями швыряя, Кричал мне в спину: "Чтоб ты сдох!" И у дверей, собравшись с духом, Я с духом чьим-то говорил; Но это было всё вполуха И вполовину моих сил… Догадки прятались в сомненьях. Сомненья прятались в груди… И ад, и рай — лишь были звенья В моём неведомом пути. Но вот… полгода, словно бритво

Шёлковые ливни Позабытых вёсен Свежестью манили На Берег Старых Сосен… И я, спустившись к взморью, Стоял среди стволов их, Ожидая с болью Ощущений новых… Зажмурившись, пытался Внушить себе, что дождь, В котором я купался, Не правда и не ложь,- Сомнение природы, В котором ты и я Шептали без охоты: "Я люблю тебя"… Шептали, истекая Слезинками дождя. Давным-давно… Не зная, Что стечёт вода. И Берег Старых Сосен, Который дождь изгрыз, Забудет про полотен Испачканный эскиз… Забудет нас с тобою, Пылая от жары, И обнажит прибою Забытые следы… Зажмурившись, я думал… А ветер сосны тряс… И море необдуманно Оправдывало нас… Шептало: "Не храните Следы воспоминаний! На меня взгляните,- Ведь я останусь с вами…" Но открыть глаза я Не посмел, увы… И капли слёз, сползая, С дождём сливаясь, жгли. Знать, не напрасно ливни Позабытых вёсен Свежестью манили На Берег Старых Сосен… И я, спустившись к взморью, Стоял среди стволов их, Ожидая с болью Ощущений новых… 06. 01. 1999 :flower:

Скоро выпадет снег предпоследний, А за ним и последний пройдёт. И покатится грошик мой медный За остатком отпущенных вёрст. Только я не замечу утраты, То, что нет за душой ни гроша. И, как символ последней расплаты, Он покатит себе не спеша Через грязь почерневших проталин, Через прелый разбуженный лес И оставит на почвенной ткани Незаметный глубокий порез. Скоро вытянет стебли равнина Из-под кромки затёкшего льда, А мой грошик прокатится мимо Неспроста... неспроста... неспроста... Мне однажды сказали: "На счастье Брось монету в преддверье весны",- И теперь мои вёрсты мчатся, Разрушая последние сны. В этих снах не "орёл" или "решка" Разрешали последний мой путь, А обычный совет и поддержка... Отчего же так капает грусть? Мне ж сказали... И грош – покатился, На прощание звякнув ребром... И с тех пор целый мир изменился.

Кудиной Зое Ивановне Читать как Две отдельных колонки, и как Одно целое — слева направо. Пробуждение | Желания… Симфония чудес | Звучит над нами Приводит в чувства | Оголтелость лет. Реликвии души | Я вижу в даме, А, значит, дней | Искрящийся рассвет. Заметен перевес | Волшебного рассудка. Душа беззвучно | Алчет для себя На свет бежит | Настырно жутко И ищет, где светлей | Осколочек Тепла. Капризная, она | Весной благоухает, Отбрасывает тень, | Нахмурившись слегка, Минуя тяжесть дня | А почему?.. Не знает… 12.03.1999 :flower:

Съёжился снег от удара слезы И оплавился в чёрный обугленый цвет… Это я… на руках санитарки Весны Плачу, как старый немощный дед. И от липкой хандры, обглодавшей мой мозг, Не могу уберечь остатки мечты: Не спасают бинты, не спасает наркоз… Не спасают даже тугие жгуты… А в сплетеньи ветвей перелётная грусть, Как и прежде поёт, надрывая гортань. И в гнездовьях любви спешит утонуть, Отдавая мечте последнюю дань… Что ж так стонет душа под наплывом мечты! В взбудораженной мгле её боль так густа, И тяжёлыми каплями взбухшей смолы Кровоточит она, словно стигмы Христа… Сквозь потёртые швы проступает она, Извиваясь в виске, как обрубленный нерв; Мол так вышло, пойми — мечта не смогла Включить для тебя, старика, обогрев… А мне всё равно!.. Я хочу долюбить! Вплоть до самой доски… не важно — какой… Ведь я — не старик! Хотя всё может быть… … Права нет у мечты — быть всё время со мной… 13. 05. 1999 :flower:

"М_ы - были!" - шепчет Седине Висок,- А_х... снова начали дымиться Р_азметки фронтовых дорог, И_ с них исчезнувшие лица... Я_ столько лет пытался скрыть И_х невозвратность и далёкость,- В_едь вен капроновую нить А_рканом путала поблёклость. Н_о разве можно убежать О_т незатихшей старой боли, В_ руках сумевшей удержать Н_еотвратимый запах крови! А_ - от пожизненных морщин, З_амявших юности ростки!.. А_ от тебя... твоих седин, М_едалью ставших для тоски... Н_ет! Невозможно убежать! И_ о Далёких, Невозвратных Б_езмерно хочется сказать: "О_чнитесь после битв вчерашних!.. Р_ебята!.. Девочки!.. Мы - были!.. Щ_епоткой... той военной пыли..." 06.05.99 (Марии Булгаковой - автору книги "Мы - были!". Настоящая фамилия Замниборщ)

Моя жизнь, как большое поле, На котором росли цветы... Их срывал я когда-то вдоволь, Чтобы стала счастливой ты. Но однажды с увядшим рассветом Прикоснулась ко мне беда. И на поле, тобою согретом, Проросла... проросла лебеда... Ты прошлась по нему, посмотрела, И сказала, немного язвя: "Я любовью его согрела, А взамен лебеда от тебя!.." Я весь сжался... Ведь жизнь - это поле... И не важно: что стало расти... Стиснув зубы до жуткой боли, Я успел лишь сказать: "Прости..." И завыло ночами сердце... Истощала душа от беды, Не зная, куда же деться От проросшей той лебеды. И лишь память плыла... поневоле, По привычке... над брошенным мной, А может, над брошенным полем, А может быть, над лебедой... И застыв в предрассветной оправе Умоляла начать всё с нуля. Но ведь жизнь - это поле!.. И вправе... И вправе решать за себя... 15,05,99 :flower:

Я к вам взываю, тем, кто слушал Мои ненужные творенья! Ответьте: стали ли вы лучше, Приняв мои стихотворенья?.. Ответьте: стали ли душой Немного чище и добрей?.. Конечно нет! Ведь я - сырой! Но вы ещё сырей! И вы, тугие на ухо, Рискните возразить, Что спрятаные наглухо Умеете любить! Молчите!!! Вы... живущие Наедине с собой, Вечно секса ждущие,- Ведь вы с одной душой!.. А я - с двумя, по воле Бога; Я спрашиваю вас: Откуда вас так много Развелось "зараз"?.. Вы - вечные стервятники, За голодным мной Сжирающие "пряники", Объелись беленой; И теперь послушать Соизволили, Забыв, что ваши души, Погрызанные "молями"... Не надо извиваться! Я это не приму... Я для вас - Герасим, Вы для меня - Муму... И... возвращаясь к теме, Я вам одно скажу: Леший с вами всеми! Я не для вас живу!.. Да!

Вдоль витрин моей судьбы Опять прогуливаюсь робко. И от сердечной молотьбы Опять неровная походка. А рядом - нищенская Грусть, Опять поевшая гороха... И страх за стёкла заглянуть Непроницаемого "плохо"... Опять дурацкий натюрморт Из приукрашенных иллюзий... И ощущений третий сорт От преждевременных контузий,- А ведь за стёклами мой мир, Кишащий разными мечтами, Неуцененный, полный сил, Привитый чувствами - врачами. И до него рукой подать, Но что-то ноги непослушны И к Грусти топают опять - Такой сейчас совсем ненужной. Она - отъевшаяся морда, Опять берёт с моей руки Мой скудный корм второго сорта Из слёз, гороха и муки... И обнажив гнилые зубы, Мне предлагает наблюдать, Как не хотят чужие судьбы Чьей-то Грусти подавать... Как жадно смотрят на витрины С мечтой примерить мой наряд... И от безрадостной картины Я пячусь в ужасе назад. Какая дикость...Значит ноги Об этом знали до того, Как Грусть уселась на пороге Большого мира моего. И я опять им благодарен, И Грусть подкармливаю всласть,

На побережье колкий иней Бежит по жёлтому песку И где-то там за гранью линий Рисует свежую тоску... А тишина скрипит с досадой Всё тем же инеем у ног И я иду какой-то смятый, Бездумно вперившись в песок... За мною след совсем убогий И надоевшая хандра, И безнадёжно долгий-долгий Пробег октябрьского утра... И нет свидетелей и судий, Нет осуждающих кивков, И даже нет привычной ртути, Текущей с серых облаков... А море выдохлось, как пиво, А дюны чёрные, как смоль. На пляже Рижского залива Живой осталась только боль. И нету смысла от скитаний С солёным привкусом беды. Есть только я - забытый странник И чьи-то пятна у воды... На этом старом побережье В плену немого октября Ещё есть надпись как и прежде: "Я без ума люблю тебя!" Вдали от глаз...

Вот и вся любовь... Два сгустка интересов, Слипшихся в момент душевной бури; Размякших и бесформенных от стрессов,- И вот, решившие любить... Любить до дури! Но... Видно что-то надломилось в этом мире, И грань реальности давно шагнула за... Они любили. Я не спорю... Так любили, Что ненавидили друг-друга за глаза! А в каждом ведь постукивало сердце, И омут глаз скрывал всю глубину Чертовского желания согреться; И отыскать свою - родимую весну. Но было лето! Ликование июля... Предел терпения и страх недоцвести. И жизнь, визжащая под ухом, словно пуля, И, слава Богу, - неизвестные пути... Румянились от зноя её щёки. А он всё беспрестанно намекал, Что ею выбранные стёжки - не дороги, А женской интуиции провал... Лишь я как автор этой странной зарисовки, Ей просто посоветовал идти,- Без чьей-либо поддержки и страховки, Чтоб снова не спугнуть седой мечты... Идти за каждым лучиком июля Навстречу, пусть не принцу, но ему, Который тихо-тихо скажет: "Юля!.. До дури ненавижу и...

Беспризорное и позорное, Очень склочное, очень вздорное. Где-то громкое, где-то тихое. Но всё также - пещерное, дикое - Время... тикает... Время... тикает... Неизбежное, многомерное. Время страшное, время скверное. Неподкупное, неподвластное, Неуместное, безучастное, Ежечасное... Ежечасное... И бесценное, нехранимое, То ли вечное, то ли мнимое, Бестелесное и безликое, Но бессмертное и великое - Время... тикает... Время... тикает... Раньше чистое и прозрачное, А теперь доведённое, злачное, Непреложное и тревожное, Время судное и безбожное, Невозможное... Невозможное... То желаемое, то гонимое, Но чертовски неумолимое - Время грустное, нелюдимое, А хотелось, чтоб было - мирное... Просто мирное... Просто мирное... 07.10.04

Как пожелтевший лист печали, Слетевший с дерева времён, Засохнуть должен я вначале И сгнить конечно же потом... Упасть у самого подножья, Избавив ветер от трудов. И, если будет милость божья, Попасть в гербарий чьих-то снов. Где за минуту до отрыва В нависшей скользкой тишине Шепну я веточкам:"Счастливо! Не вспоминайте обо мне... Я так измучен и изморщен Кислотной грустью и хандрой... Что без меня гораздо проще... Расстаньтесь, милые, со мной! Не стрекочите без умолку О том, что если да кабы. В моей судьбе ни грама толку, А может нету и судьбы... Как пожелтевший лист печали Я буду думать в тишине, О том, как вы меня зачали На той весенней простыне. Что жизнь, как старая каряга, Не разрасталась, не цвела. И я как мятая бумага, Повис на веточке ствола... За мной останется минута И вышесказанная грусть... В самом паденьи нету чуда,- Оно лишь в том, что я сорвусь... Как пожелтевший лист печали, Слетевший с дерева времён, Засохнуть должен я вначале И сгнить конечно же потом..." Но...