Вдоль красных линий тянутся часы Неспешных и бодрящих размышлений, В мундир парадный облаченных откровений, Как будто кто-то написал мои стихи. Я к красной линии неспешно подхожу, И прикоснувшись, робко удаляюсь, Вдыхаю пустоту, дрожу и каюсь, Взгляд отвожу, и вновь ее ищу. С продрогших гор тайком течет весна, Течет, смывая дрожь, и страх смывая, И, как обычно, не переполняя, Течет, впадая в лета океан. И вот, уже не слышно красноты, Потоком смыта линия цветная, Разорвана, от края и до края, И в воздухе обрывки тишины.

Мера дороги – шаг. Мера успеха – враг. Мера тебя – боль. Мера меня – роль. Мера стола – стакан. Мера добра – вина. Мера потехи – смех. Мера греха – грех. Мера утраты – слеза. Мера покоя – гроза. Мера войны – солдат. Мера театра – антракт. Мера свободы – дверь. Мера поэзии – смерть.

Закатилось Солнце за балкон, Погрузились в сумерки качели. Где-то тихо ноет саксофон, Выдыхая ноты еле-еле. Вязко по стене стекает день, Под глазами замирают тени. Воздух липкий окатила лень, И сквозь свечи преломились двери. Растворилась в окна тишина, И в портьере заметался ветер. Держит гиацинт твоя рука, А моя рука сжимает вечер.