Наталье Козик. Отгорели наши страсти, Отболели наши встречи. Я уже не верю в счастье И не верю больше в Вечность. Я уже в любовь не верю И в тебя не верю тоже. Закрываю сердца двери, Заполняю душу ложью.

От добра добра не ищут. Только где ж оно, добро?... За окошком ветер свищет, Звёзд полночных серебро. Снег белеет, как бумага, - Хоть стихи на нём пиши. Ах, какая б вышла Сага - Песнь взыскующей души. Снег со временем растает, Станет чёрною земля И вернутся птичьи стаи В чернозёмные поля. Я всё думаю о Вечном, Как о близком и родном. В этом Мире бесконечном Жизнь не кажется мне сном. Если так, то, слава Богу, - Пусть Господь простит грехи И развеют грусть-тревогу Вновь рождённые стихи.

О том, что останется – нам ли судить? Останется то, что останется… Пусть вьется судьбы моей тонкая нить – Она за иголкою тянется. Сошью я кусочек родимой земли С частицею неба звенящего. Пусть жизнь моя нынче влачиться в пыли, Но жажду я лишь настоящего. А будет, что будет… Откуда мне знать О сумрачных бликах грядущего, Не смею я времени ход окликать, По звездному миру идущего, Молчанье не стоит, увы, ни гроша, Но дорого Слово оплачено. Какая же странная штука – душа, Поэзия в ней обозначена. Не знаю, о чем мне еще говорить. И так уже многое сказано… Пусть вьется судьбы моей тонкая нить – Покамест узлом не завязана.

Эй, диванные "вояки", Настоящей бы вам драки, Чтобы пули, чтоб снаряды, И ложились где-то рядом. Чтобы оторвало ноги - Не другим, а вам, убогим! Вот тогда вы заорёте И, наверное, поймёте, Что Война - совсем не шутка. Это страшно. Это жутко...

От рассвета до заката Мечется душа моя, Но она не виновата В странном сдвиге бытия. Впрочем, может, так и надо? - Не изменишь бытиё... Наше время - десперадо, Сумасшедшее моё. Сумасшедшее до боли, Сумасшедшее до слёз... Воет ветер в чистом поле, Словно он - бездомный пёс. Всё в ночи предельно голо: Ни Луны, ни дальних звёзд. Лишь российского глагола Запоздавший в дом мой гость. Стих, ко мне сейчас пришедший Из неведомых глубин, Ну ничуть не сумасшедший... Может, только он один. _______________________________________ Одно из значений слова "Десперадо", вычитанное мной, кажется, в книге про знаменитого немецкого шахматиста Эм.Ласкера, "одержимый амоком" (то есть, безумием). Иначе говоря, сумасшедший. Другие значения: отчаянный, сорвиголова и т.д.

Хочу, чтоб стих мой стал чеканным И закалённым, как металл. Чтоб постоянно, неустанно Людей к добру он призывал. Я всё отдал бы без остатка, Чтобы писать о красоте... Блестит стальная рукоятка И нож сверкает в темноте. О Господи, как всё случилось? Звонок! - проклятый телефон - И в уличную грязь и сырость Спокойно, тихо вышел Он. И всё! Нелепая случайнось? Свидетелей ни одного? И лишь стихи его остались, А, значит, и душа его. Поэтому не надо плакать, Не надо никого винить. На улице пусть дождь и слякоть - Живые остаются жить! Из старых стихов (новая редакция - 2014 г.)

Жизнь, заграница, ностальгия И бесприютная тоска, А где-то там лежит Россия И он о ней издалека Всё вспоминает, вспоминает... Никак не может он забыть. И, как кораблик, уплывает Тот дореволюционный быт, Который больше не вернётся, Исчезнув на семи ветрах. О чём же думать остаётся, Когда душа почти что прах?.. Но он поэт и парижанин. Итак, да здравствует Париж! А мы? Нет, мы не уезжали, И жизнь отвратна, как гашиш.

- Полцарства за коня! - А где же взять полцарства, Чтобы его отдать кому-то за коня? А без Пегаса жизнь - заботы и мытарства, Нет без него в душе духовного огня. Но если хладен дух, то бестолку, поверьте, В молчащей тишине сидеть и рифмовать... Жду топота копыт, чтоб в вечной круговерти Суметь сквозь ритм вдохнуть Поэзию в слова.

«Мы живём, под собою не чуя страны» - Написал в своё время Поэт, Ну, а нынче, не то, чтоб шаги не слышны, Но самих нас здесь будто бы нет. Или мы, словно зомби, живя без могил, Всё блуждаем по Русской земле. Вот и «горец кремлёвский» давно уж почил И «не горцы» у власти – в Кремле. Вроде русские тут небеса и поля, И куда - то ведут колеи. Только мнится, что это не наша земля, Да и мы для неё не свои. Кто нас с корнем из Вечности вырвал и кто Разорвал нашей памяти нить? Наши мысли текут, как вода в решето, – Ничего здесь нельзя изменить. На меня не кидается «Век – волкодав», Ибо век наш, скорее, шакал, Что крадётся за мною средь зарослей трав И зубов его хищен оскал.

Поэзия рождается из звука, Из ритма цвета, символа /и проч*./ Писать стихи – не хитрая наука, Особенно, когда приходит ночь. А днем стихи являются нечасто, Хоть это и случается порой! – Зато во тьме слова ко мне стучатся. Я их гоню, они кричат: «Открой!». - Уйдите вон, проклятые, уйдите! – Но строки лезут прямо напролом. Что делать мне, коль просятся: «Пустите» - Не бить же их по голове кайлом? Слова и строки все же не чужие: Какая – никая, а родня. Стихи приходят, и они живые К тому же любят, видимо, меня. * - сокращенно от «и прочего»

Поэзия сродни шаманству, Поскольку магия стиха Преодолеет все пространства - Все расстоянья и века. Ведь эти рифмы, ритмы, звуки Живут распаду вопреки, А чушь про творческие муки Вещают только дураки. Какая мука, если счастье Слова в тетради рифмовать? – Вот сердце застучало часто И закружилась голова. Пошла строка, за ней другая – Не остановишь их поток. Живу я, рифмами играя, И я рискованный игрок. Раскованный и весь в полёте – Сын Солнца, ветра и Земли… А вы-то, милые, живёте Или навек во тьму ушли?

Ты думаешь, я снова повторяюсь? - Но мир наш каждый миг неповторим. Я очень виноват и, верь мне, каюсь, В том, что момент в стихах неуловим. Моя душа, как пламя или дым, Летит, то Бездны сумрачной касаясь, То в суете земной безбожно маясь, Но всё-таки стараясь жить одним, А именно дыханьем звучных строк, Которые текут, как вод поток – Стремительно, не ведая преграды, А ты, читатель, строки те читай, На кухне сидя, попивая чай, Не требуя у автора награды.

Хороший поэт – это мёртвый поэт! Живых же поэтов не надо: Они всем мешают, несут всякий бред, Несчастные дети распада. Сойдутся поэты и сразу – война: Живьём съесть друг друга готовы, Поскольку отец у них – сам Сатана, А бог – сатанинское слово. Проклятое племя – их жечь бы огнём И плачет по каждому дыба… А, впрочем, читатель, забудь обо всём И, в общем, скажи мне – спасибо За то, что тебя напугал я слегка И даже чуть-чуть позабавил. Я просто сегодня «валял дурака» В игре без записанных правил.

Эпоха слишком мелкая, Чтобы родились гении… Ем со своей тарелки я Вишнёвоё варение. Быть может, не варение, А просто кашу манную… Пишу стихотворенье – Питаюсь «Неба манною».

Я верю в стихию огня И в правду полёта ночного, А звёзды, что помнят меня, Мне дарят последнее Слово, Но это не важно сейчас, А важно. пожалуй, иное: Пусть серость штурмует Парнас – Я сам жажду только покоя. Стихи – это просто стихи И нет в них ни счастья, ни веры, Но гул запредельных стихий, Да чувство космической меры. Мир в хаосе чёрном рождён, Но ритмом космическим создан. Всё, что говорю я, есть сон, Но знают об этом лишь звёзды.

Я,Виктор Байгужаков. Или есть У вас какие-то сомненья в этом? Не сомневайтесь! Я имею честь Сказать о том, что я рождён Поэтом. Во всём другом я, может быть, никто И в механизме мира просто винтик, А мир бездарно болен суетой и правят в нём торговец и политик. Вот только здесь Поэтам места нет, А если есть, то на задворках где-то. И всё же повторю всем: я Поэт! – Вовеки не убить во мне Поэта. В моей душе бушует океан Предельных слов без фальши и изъяна. Всё остальное – есть сплошной обман, А я, поверьте, не терплю обмана.

Под звёздами ночными этот мир Живёт и дышит: В нём окна человеческих квартир И снег на крыше. Сейчас декабрь и скоро Новый Год – Святая дата, А по дороге поздний пешеход Идёт куда-то. Он может быть чуток навеселе – Бывает всяко С людьми на нашей матушке – Земле, Простим, однако, Мы путника ночного, потому Что тьма и холод, Тем паче, что так грустно одному, Хотя есть город И, значит, человек не одинок На белом свете, Где времени бессмысленный поток И жуткий ветер, Ещё Луна желтеет и дома Многоэтажны И эта Жизнь, как вечная зима, Но всё неважно.