Я начал писать. Пришло время, видимо. Накопилось в душе и запросилось на волю. Появилось, что сказать. Пишу много и разное. И прозу, и стихи. Лирику,в основном, да и сатиру с юмором не обхожу стороной. Но это "о прекрасном". А вот мир наш заставляет отвлечься от самосозерцания и самоуглубления и взглянуть на вещи, окружающие нас, как бы этого не хотелось делать. Есть такой жанр – публицистика. Написал пару очерков. На удивление приняли и опубликовали. Мощно и неожиданно. Вот это оружие! Заказали новую тему. Сложную – корни ислама. С энтузиазмом принялся за работу. Перевернул горы материала. Тема-то уж очень актуальная. Все вертится вокруг, но , к сожалению, только около. Написал объективно, на фактическом материале. Просто вжился в образ. Есть у меня такой способ, как по Станиславскому. Правда, даже если она и болезненная, лучше лжи. Ведь ложь-это дорога в пропасть. Да и куда потом глаза от самого себя прятать? Посылаю заказчику.

Ты сейчас в дороге. А я уже давно не сплю. Я буду с тобой весь твой полет. Закажи мне 5 стаканов томатного и два яблочных, да и минералки не забудь... Не нужно бояться жизни. Она нам дана как процесс, как некие действия , которые нужно совершить. В них самих нет никакого смысла, кроме того, что в процессе их совершения происходит наполнение невидимой, но гораздо более значительной части нашего Я. Оно больше, чем просто физическое тело.Наше Я наполняется удивительной и неведомой нам энергией, которая явлется и ВЕЛИКИМ СМЫСЛОМ, и ПРЕДНАЗНАЧЕНИЕМ. Иначе нам не выполнить своей миссии на земле... Я с тобой! Эй! Подвинься- ка! Или садись на коленки! Пристегнули ремни...Летим! А я пока пойду, прогуляю свое тело (маленькую часть моего Я) по лесным тропинкам. Я здесь и не здесь, я везде и нигде...Но я с тобой. Прилетишь - напиши...

Она боялась летать на самолетах панчески и безотчетно. Одна мысль о предстоящем полете вызывала ужас, сравнимый, разве что, с сообщением в прессе, что завтра наступит конец света. И вот опять полет... Уже в кресле, напоминающем электрический стул....Еще и ремни эти...Не убежать, не зарыться с головой под одеяло, не закричать: "Мама!" В горле пересохло, ног не чувствует. Только за что это наказание?За что?Ну, хоть было бы за что!Совершенно не за что! Уже в воздухе. Ревут моторы. Не так уж сильно и ревут, но раздражет и пугает всё. Стюарт, молодой, симпатичный и улыбчивый парень, разносит напитки. Знает ли он то, что знаю я?! Такой молодой... Еще и не пожил как следует... Жалко парня. Летим уже полчаса , а еще ничего не произошло.Странно... В принципе, всё не так уж и скверно. Скверно, но не так уж... Немножко тишины не помешало бы. Заснуть, чтобы не ощутить ничего, когда наступит оно, ТО мгновение. Стюарт! Скажите, дорогой, а нельзя ли немножко тишины?

Впервые я оказался в этом городе с родителями. Когда-то они, аспиранты-медики, еще в те времена, когда не было самостийности Украины и национального самоосознания Прибалтики, очаровались средневековыми улочками, уютными кафе и запахом свободы. Свободы,которую в то время умели улавливать в неуловимом. Рассказы о без вины виноватых жителях Города Туманов, которые вязали мне носки и пели колыбельные песни на моей вынужденной Родине в Заполярных Лагерях Норильска и Дудинки, вызывали у меня биение сердца и острый интерес.Мысленно, зажмурив глаза в постели, фантазировал, что живу Там.Играю с трубочистами на черепичных крышах. Помогаю ветру крутить флюгеры на башнях. Я-персонаж этого города. Маленькая частица его большой души. Запало, как сейчас принято говорить... В старших классах с восторгом и волнением я ждал поездки в эту каменную Сказку, пусть даже под неусыпным строгим взглядом сопровождавших нас учителей. Но и на них дух города Туманов оказывал магическое влияние.

Я вот тут подумал давеча (последний раз думал в третьем классе, когда меня из школы выгнали и сказали, чтоб подумал). ХарЭ горбатиться на дядю. Усе! Буду писателем! А чё!? Гроши платют хорошие, не то шо у нас на овощной базе. Работа не пыльная, да и тухлой капустой не воняет. Делов-то. Сел, трубку закурил, стакан накатил и пожалуйста... Вот и сел. Так...С чего начать...А, стакан накатить!Для этого...Как его? А, вдохновления! Или сначала трубку закурить? Вот зараза, трубки нету...Ладно, давай Беломорчиком побалуемся. Накатываю.....Ох, крепкая, зараза! Чё-то мыслей нету. Попробую еще стакашек. Ох...Хорошо пошла! О, блин! Забыл. Писчую машину надоть. Есть у меня. На помойке намедни нашел и притаранил. Ну-кось, пальцом ща нажмну...Получатся! Ишь ты, буквовки-то красивые, етить их. Ни хрена не трудно. Ох, и работку я себе надыбал!Молодца! И чё я раньше не думал, шо надо подумать?! Ща Коляну позвоню. Расскажу, может тоже писателем заделается. Колян подходит.

В день рождения мне подарили красивую штуковину. Называется микроскоп. Старинный! Медный, блестящий. Тяжелый. На килограммчик потянет легко. Даже потяжелее будет. В трубочке стеклышко. Правда, смотреть не на что. Ни черта не видно! Сплошная муть... Но, все равно, вещь хорошая и очень полезная. Я подарок на комод поставил. Блестит! Любуюсь. Главное, основа у него ровная, гладкая. Умели же делать! Не то, что сегодня. Всё из пластиков да прочей ерунды. Оно и понятно,времена нынче нелёгкие. На всем приходится экономить. А тут такая вещь! Угодили! Я им гвоздь могу, если надо, заколотить. И молоток не нужен. И помидорчики с капусткой квашеной попридавлю в кадушке. А работу закончил, протру, и взад на комод. И опять любуюсь. Правда, помятый он уже малость. Но ничего, крепкий. Еще послужит. А что? Гвоздю- то всё равно, помятым чем лупасят по нему или гладеньким. Да и капустке с помидорчиками не до красоты. Главное, чтобы вес был. А микроскоп поболее килограммчика будет.

Я в школе учился плохо. Скрывать не буду. А что тут скрывать?! Чему учили- то? ДарвинД какой то, обезъяны, человеки. Хрен поймешь. Чепуха какая- то! Нутром чуял, что дурит нас училка. Да и имя у нее какое то было смурное - Изабелла Львовна. У людей такие имена бывают? Изабелла- это винище такое. Противное, сладкое. А лев,сами знаете, в зоопарке живет. Что же она бухалово, а батя у нее- животное? Как это может быть? И я эту хрень должен был учить? Да лучше портвешку накатить без всякого там животного. И накатывал с пацанами в подъезде. Зато много узнал, чего эти лохи в шляпах и доходяги очкастые не рубят. Историю знать надо, а не самим придумывать Так вот, расскажу я вам, как дело было. Ни хрена ДаринД этот (не русский что ли?) не рубил фишку. Все люди пошли от славяно-ариев, а обезьяны уже от них. Это случилось после того, как арии победили Поднебесную Империю в 5-м Небесном Доме. Если не верите - спросите Коляна. Он серьезный пацан. В партии..., как их там? А!

Я помню из детства, как в нашем доме собирались гости. Родители, тогда еще очень молодые, как и их друзья, сидели за столом, выпивали, разговаривали, спорили и всегда слушали песни бардов (тогда я еще не знал этого слова). Окуджава, Высоцкий, Кукин... На массивном и ультра-современном в то время катушечном магнитофоне "Мелодия". Я помню запах и тепло его ламп, и неторопливое повествование, доносящееся из его динамиков.Такое приятное, не всегда понятное, но вошедшее в память на всю жизнь. "Я много лет пиджак ношу...". Запало в душу... Представлял себе такой уютный, сросшийся с телом пиджак, может быть, из вельвета. Модного и статусного в то время.... Сегодня я значительно старше своих родителей тех дней. За плечами много пиджаков из разных материалов, модных и не очень... Прошло много времени, а с ним и утекло воды... Интернет вместо посиделок и споров. Форумы и сайты...Виртуальная жизнь и виртуальная любовь. И вдруг..."Я много лет пиджак ношу....Перекроите все иначе.

В нашей компании их недолюбливали. Всегда вместе, холеные, демонстративно счастливые в свои 50, легко благожелательные, снисходительно-высокомерные. Так и закрепилось за ними - КРЫСЯТА. Паузы в разговоре всегда заполняли небрежными упоминаниями об успехах их единственного сына. Нью-Йорк, Бостон, Университеты, фантастические зарплаты. Карьера, счастье, УСПЕХ. Однажды он заглянул к нам на огонек по дороге в аэропорт после короткого визита домой со своей молодой женой. Парень как парень. Молодой, высокий, худощавый. Жена в том же стиле. Мелькнул и уехал. Завтра празднуем день рождения. А кто будет? Крысята тоже? Нет. Миша и Инна больше не выходят из дома... Их сын выбросился с тридцатого этажа в Нью-Йорке...

Я сижу в кафе "Пироговый Двор Санкт-Петербурга" на канале Грибоедова. Жду, когда официантка с условным именем Маша, но не с Машиным лицом, принесет заказанную уху по-питерски и пироги с судаком. За соседним столиком щебечет по телефону студентка. Объясняет своей подруге азы статистики: "...Понимаешь, в статистике два умножить на три не шесть...Ну, в общем, там все не так...А на социологию не пойду.Там лектор каждый день с бодуна...". Еще через пару столиков тихое переругивание за право обладания вожделенным стулом. Улавливаю краем уха разговор, видимо,стоматологов, о чистке зубных каналов и стоимости протезирования мостов. Пирогов с ухой всё еще нет... Я прошел километры по улицам этого дивного города. Каждый дом, каждый камень- история и судьба. Столько христоматийных имен на стенных мемориальных досках!...Эти люди ходили по тем же набережным, по тем же улицам и мостам.