Ничто еще весну не предвещает, Всего лишь середина февраля. Зима холодный фронт перемещает, Циклон, антициклон, в снегу земля. Устали люди от зимы холодной, Ведь хуже нет, чем ждать и догонять, Тепла ждут, аномалии погодной, Чтоб как то настроение поднять. Хоть признаков весны пока не видно, Все тот же снег, зима и гололед, Досадно как-то и чуть-чуть обидно, Но верим, что весна вот-вот придет. Пригреет солнце, заживут болячки, Прорвет завесу серых зимних туч, Проснется жизнь от долгой зимней спячки, И землю поцелует теплый луч.

Весной прилетят грачи, Только лишь снег растает. В зимнем лесу в ночи Рыскает волчья стая. Есть среди них вожак, Он направляет стаю, Волки не любят собак, Которые хрипло лают. Волчий закон суров, Землю клыками роют. Волку тайга дом и кров, Но почему они воют? Воют они от тоски, Голода, холода,вьюги. А у волчицы соски ПолнЫ молоком, упруги. Выкормит мать волчат, Вырастут, станут волками. Режут добычу, урчат, Рвут на куски клыками. Может, ты выводов ждешь? Тайну волков сам раскроешь. Если с ВОЛКАМИ живешь, Хочешь,не хочешь-завоешь.

Когда мы в зеркало глядимся иногда, Свое, подчас, мы видим отражение. Но,то, что видим, правда не всегда, Не нравится свое нам выражение. Пока ты молодой и свеж лицом, И в зеркало приятно посмотреться. Скотиной не был, не был подлецом, Здоров, красив,хорош, куда бы деться. Но молодость проходит, будто миг, И в зеркале невзрачная картина. Ты жизнь прожил, почти всего достиг, Но на свое лицо смотреть противно. Морщины, складки, дряблые мешки, Седые волосы и кожи цвет табачный. Карикатура на себя, тебе смешки, Короче, вид унылый и невзрачный. Ну,что поделать, зеркало, с тобой? Не знаю, что поделать мне с собою? Тебя любил, когда был молодой. Но постарел, и стало ты кривое. На зеркало мне нечего пенять, Стареть, скажите мне,кому охота? Конечно, можно зеркало то снять, Но вряд ли что изменится и кто-то.

Мои стихи приоткрывают дверцу В интимный, откровенный разговор. В них вся моя душа и даже сердце, Смиренно жду, читатель, приговор. Казнить нельзя помиловать поэта, Поставьте запятую где-нибудь. Страшней всего остаться без ответа, Душа болит и слева давит грудь. А если нравится кому стихотворение, То за спиною вырастают два крыла. Мне дорого любое Ваше мнение, Пишу от сердца и горю до тла.

Прошел он огонь и воду, Достойно прошел,сжав зубы. Шел прямо,не зная броду. И вот они-"Медные трубы". Казалось,ему виднее, Ведь он не такой уж слабый. Но нет испытанья труднее, Чем испытание славой. Хвалят все без разбору, Нет от лести отбоя, И человек этот очень скоро Накрылся медной трубою. Будьте предельно внимательны, И оставайтесь собою всегда. Анализируйте чаще и тщательней, И не дружите с "трубой" никогда.

Зима, январь и снег пушистый Кружится в вальсе ля-минор. Снег белый, белый, чистый, чистый, Дома накрыл, машины, двор. Хрустит под нашими ногами, Снежинки белые кружат. Следы, как будто оригами, Пунктирной линией лежат. Как на картине пейзажиста, Пастельно чистые тона, И белизною ярко-чистой, Вся так и светится она. И, кажется, все люди тоже Чисты, как белая постель. Эх, был бы я чуть-чуть моложе, Снегурочке бы спел, как Лель.

Уж сколько лет прошло с тех пор, как он покинул нашу Землю, Но сила слова и напор в его стихах живут. Я внемлю. Порвав засовы и замкИ, пробился в души он людские, И гениально высокИ стихи, воистину мужские. Есть в каждой строчке смысл большой, Из сердца в сердце песня льется. Спасибо Вам, что Вы живой, И Ваше сердце в песнях бъется.

Календарь отрывной на стене, Мне сегодня напомнил о прошлом. Вспомнил я о Татьянином дне И студенчестве - время хорошее. И жену мою Таней зовут, Я ее непременно поздравлю. В моем доме покой и уют, Пол помою, кровати заправлю. Всех Татьян поздравляю с их днем, Пусть живут и не знают печали. Чтобы день свой с задорным огнем, Все Татьяны сегодня встречали.

Обращаюсь ко всем читателям, Много на форуме нас, Прочитайте Вы всех издателей, Они пишут, простите,для вас. Неумело, но все таки пишут, Не бросайте их просто так, Ваши отзывы он услышит, И исправит, если не так. Все мы люди,кто лучше, кто хуже, Видит Бог и не нам их судить, Затяните свой пояс потуже, Похвалите,чтоб стих не убить.

Все пропитано похотью, сексом, Закипает горячая кровь, Нет приличий, открытым текстом, Извините, а где же любовь? Телевизор включаешь вечером И от пошлости стынет кровь. Больше что-ли показывать нечего? Ну,а где же,простите,любовь? Секс, убийства, разврат и предательство Каждый день, каждый час,вновь и вновь, Злость, вражда,мордобой и ругательства, Я забыл , что такое любовь. Убежать бы от этой напасти, В те места, где не пьют мою кровь, Где нет пошлости, пагубной страсти, Где есть вера, надежда, любовь.

Все на свете так быстро меняется, Будто в поезде"скором" несешься. Время мчится и не стесняется, Будто спишь и никак не проснешься. И мелькают за окнами мутными дни, Незаметно все пролетает. Полустанки, разъезды, мерцают огни, Наше время секундами тает. Будто мчишься в пучину бездонную, В темноту без конца и без края, И под песню колес монотонную Ты грустишь, свою жизнь вспоминая. Выйдешь в тамбур холодный, прокуренный, Сигарета во рту дымится. Сыт по горло, до жизни голодный, Поезд времени дальше мчится. Все.Сошел на какой-то станции, Я не знаю как называется. Прожита половина дистанции, Что там дальше в тумане скрывается? Надоело стоять на холодном ветру, Может что-то еще наверстаю. Я зимой на какое-то время замру, Но к весне непременно оттаю.

Строчки стихов - пулеметные ленты, Сбился прицел, да и цель далеко. Жизнь, как обрывки кусков киноленты. Выстрел. Попал? Нет, опять в «молоко». Но я упорно калибр подбираю, Пули-слова набивать нелегко. Вроде, набил. Все, вниманье - стреляю, Смейтесь, не смейтесь - опять в «молоко». Видно, стрелок из меня никудышний, Густо краснею и тупо молчу. Дело все в том (да услышит Всевышний), Что убивать никого не хочу.

Как молодой душе ужиться в дряхлом теле? Вопрос не праздный, актуальный он. Уже совсем старик и дышишь еле-еле, Душа стремится ввысь, из тела вон. Но есть такие люди молодые, На стариков похожи изнутри. У них больные души и седые, Сгорело все до тла, и пустота внутри. Вот парадокс, с проблемою большою, Кому с какой душою хорошо, Немолод я, но с молодой душою, Скорблю о тех, кто с дряхлою душой.

Когда пишу о чем-то иногда, мне не писать, как видно, не под силу, Кому - то кажется, что это ерунда, кому-то нравится, кому - то сердцу мило. Но я, друзья мои, пишу для вас, в стихах, как в исповеди, душу обнажаю, И то, что вы читаете сейчас, я благодарен всем, ценю и уважаю. Где мне найти волшебные слова, чтоб тронуть чью - то душу непременно? Поэзия - она всегда права, в сердцах находит отклик неизменно. Кто пишет, тот всегда меня поймет, тот, кто читает, тоже понимает, Прочтешь творенье - за душу возьмет, и стресс и головную боль снимает. Побольше светлых, чистых нам стихов, чтоб от души, из сердца исходило, Поэзия сильнее докторов, божественная, жизненная сила.

Нам кажется, живем мы, как хотим. Пытаемся прожить жизнь по закону. Работаем, мечтаем, спим, едим. Все одинаково, по общему шаблону. Мне возразят: «Любезный ты не прав, Нельзя грести всех под одну гребенку. У каждого характер, принцип, нрав, Душа чужая исключительно потемки». Но всякий в глубине души своей, Перекрестясь, пред церковью с поклоном, Мечтают по- другому жить, ей-ей, Разнообразней, но не по шаблону.

В мире нет ничего случайного, Надо помнить об этом всегда. Ничего не бывает тайного, Хоть и хочется скрыть иногда. Все, что тайное, станет явным, Не помогут запоры, замки. Что вчера было важным, главным, Оказалось ничем, пустяки. Если что-то подумал плохое, Позавидовал, иль возжелал, То не будет тебе покоя, Свои мысли ты в Космос послал. И вернется к тебе бумерангом Зависть, ненависть, зло и вражда. Если был ты и выше рангом, Ждет тебя отчужденье, нужда. И пока мы не все испоганили, Чаще слушайте сердце свое. Свою жизнь не взаймы вы заняли, Так цените хотя бы ее.

Небо свинцовое низко нависло, Дождь моросит бесконечный и злой, Лужи кругом, под ногами раскисло, Грусть на душе от картины такой. Мне показалось, что дождь нескончаем, Не перестанет идти он вовек, Но, вдруг перемена… Я даже не чаял, Дождь перешел в удивительный снег. Снег- это чудо, творенье природы, Белый, пушистый, сказочный пух. Земля приняла эти зимние роды, Миллионы снежинок, миллиард белых мух. Белая скатерть, как будто накрыта, К трапезе зимней готова земля, Грязи не видно, везде шито-крыто, Честное слово, мне нравится. Бля.

Осень наступила в Кызыл-Кумах, Летний зной уже сошел на нет. Голова моя в печальных думах, За плечами груз прожитых лет. Неужели осень на пороге? Удивляться не перестаю. Я иду по жизненной дороге, Спотыкаюсь, падаю, встаю. Сколько мне идти еще осталось? Километров, весен, зим и лет? Молодость прошла, еще не старость, Но обратного пути у жизни нет. Что ж, спасибо жизни и на этом, Жил, как жил, исправить не дано. Проза жизни мной в стихах воспета, Жизнь прекрасна…Ясно мне давно.

Белый, пушистый, мягкий и нежный, Падает с неба, в танце кружась. Девственно чистый и белоснежный, Мягко на землю сырую ложась. В вальсе снежинок есть что-то такое, Сказочность, призрачность и волшебство. Тихая грусть в состоянье покоя, Радость на сердце – таких большинство. Утром проснешься и взглянешь в окошко, Скажешь: «Смотрите, смотрите - зима». Мягкою лапою белая кошка Город накрыла, людей и дома. В белом наряде, красивом, блестящем, Наша Земля, как невеста опять, Верю в судьбу, но живу настоящим, Снежности ставлю жирную пять.

Осень наступила в Кызыл-Кумах, Летний зной уже сошел на нет. Голова моя в печальных думах, За плечами груз прожитых лет. Неужели осень на пороге? Удивляться не перестаю. Я иду по жизненной дороге, Спотыкаюсь, падаю, встаю. Сколько мне идти еще осталось, Километров, весен,зим и лет? Молодость прошла, еще не старость, Но обратного пути у жизни нет. Что ж,спасибо жизни и на этом, Жил, как жил, исправить не дано. Проза жизни мной в стихах воспета, Жизнь прекрасна-ясно мне давно.