Однажды тело выпить захотело, Душа не стала тоже возражать. В мозгу замкнуло что-то и созрело. Согласны все? Тогда давай "рожать". Наполнив до краев хмельное тело, Душа наружу выскочила вдруг. В мозгу искрилось,хрюкало и пело, В глазах двоилось, все плыло вокруг. Наутро тело сильно заболело, Мутило душу сильно с "бодуна". Извилина в мозгу и та вспотела, Кто виноват? И чья в вине вина? Ведь тело без души прожить не может, И для мозгов нет черепных оков. Душа покинет тело? Ну и что же? Бездушные тела.И без мозгов.

Кто главный из этих троих? Кому дать лавровый венец? Быть может, сначала был стих? Иль музыка? Или певец? Не надо на части делить. Над всеми Всевышний творец. Единого целого нить-поэт,композитор,певец.

Давно это было, судить не берусь, Но помнит народ благоверный, На белом осле появился Иисус, Встречали, в руках держа вербу. Ну, может, не верба, а пальма была, От этого смысл не менялся, И слышалась всюду Иисусу хвала, Народ веселился, смеялся. А он в благодарность калек исцелял, Слепых и хромых, и убогих, И в души людские надежду вселял, В душе поселился у многих. Но люди есть люди, неделя пройдет, Осудят Христа, обесчестят, И он за людей на Голгофу взойдет, Умрет за людей и воскреснет. Но это случится немного поздней, Сегодня Иисуса встречаем. Красивый обряд в череде будних дней, Мы веточкой вербы качаем.

Шел я ночью по бездорожью. Вышел к черной бурлящей реке. Пробирает меня мелкой дрожью. Вдруг увидел огни вдалеке. Дом, не дом, что -то вроде сарая. Подошел.Постучал.Тишина. Подождал.Вот попытка вторая. Чья-то белая тень у окна. Заскрипели внутри половицы, Отворилась скрипучая дверь. На пороге в ночнушке девица, Как из сказки русалка,поверь. "Не подскажете, что за поселок? Можно ночь мне у вас скоротать? Заблудился в лесу.Я геолог. Мне бы чаю попить и поспать". Молча девушка в дом пригласила, С самовара чайку налила. На кровати белье постелила, И тихонько куда-то ушла. А на утро я вышел в истоме, Встретил бабушку у ворот. И узнал от нее. В этом доме Лет 15 никто не живет.

Жил спокойно,ходил на работу. Дни до пенсии тихо считал. Но вверху проявили "заботу", Я об этом все время "мечтал". Но особенно женщинам "радость", Видно, женщины нынче в цене. Это "праздник" какой-то и "сладость" Горько-кислая в старом вине. Ничего мы от жизни не просим, Все прекрасно.Вокруг посмотри. Вы хотели уйти в 58? Фигу с маслом. Теперь в 63. Старость дряхлая,знаю, не в радость. Но об этом я скромно молчу. "Заливную" сварганили "гадость", Лет до ста я работать "хочу". Я картину представил такую, На работу мы еле ползем. Сел, сижу и тихонько кукую, А рабочий долбИт чернозем. Не познать мне заслуженный отдых, Сколько прожито-это не в счет. Ниже пояса, в печень и в пОддых. И в нокауте.Начат отсчет...

На ромашке гадал влюбленный, Отрывал лепестки и бросал. Взгляд улыбчиво-удивленный, Губы синие нервно кусал. Может, любит? И нет лепесточка. Нет, не любит.Еще лепесток. Приголубит, обнимет и точка, И бросает ромашку-цветок. Вы ромашки зазря не губите, Вас не любят. Цветок ни причем. Если любите,ну и любите. А гаданье совсем ни о чем. Ведь ромашка совсем не гадалка, Ни к чему на ромашке гадать. Не губите ее, очень жалко. И не стоит ромашку пытать.

Расскажу я вам сказку,ребята, Может, сказку, а,может, и быль. Вы не знаете, как пахнет мята? Как растет в чистом поле ковыль? Жил на свете простой паренек. Скромно жил и совсем не тужил. Но, однажды, в весенний денек На девчонку он глаз положил. В чистом поле нарвал он букет. Из ромашек букет, васильков. На последний сеанс взял билет. В главной роли был Игорь Тальков. На последнем сидели ряду, Прикасались рукой, чуть дыша. И в любовном горячем бреду, Сердце билось и пела душа. Вот и первый его поцелуй. Пахнут мятою влажные губки. Оттолкнула слегка:"Не балуй". И одернула краешек юбки. Я не знаю, где сказка,где быль? Было, не было, правда, не знаю. Но, я помню, как пахнет ковыль. И как мята. Всегда вспоминаю.

Я не верю, что кончилась молодость, Что осталось немного пройти. Что забвение, трусость и подлость Ждут меня на остатке пути. Я не верю в печать неизбежности, В пересуды, в обман и вражду. Верю в счастье, любовь, море нежности, А без веры в себя пропаду. Не судите поэта за искренность, За ошибки не стоит судить. Ведь стихи его, только лишь письменность, Чтобы чувства и совесть будить. Кто-то, может, меня разыграет, Сообщит мне нелепую весть. Может, я и поверю. Кто знает? Не сейчас.Не сегодня. Не здесь.

Дождь нескончаемый с неба отвесной стеною, Капли по лужам выводят минорную трель. Небо зашторено в серых тонах пеленою, Этим дождем начинается месяц апрель. Плачет природа о чем-то своем безвозвратном, Может, о том, что закончился март и ушел? И не уехать на поезде скором, обратном, То, что искал, накануне, сегодня опять не нашел. В серое небо с надеждой глаза поднимаю, Мокрые нАсквозь от этих апрельских дождей. Силюсь понять, что со мной. И умом понимаю, Просто весна и апрель. Жду прилет журавлей. Дождь возрождает надежду и в лучшее веру, Где-то кукушка кукует и плачет свирель, В жизни всего понемногу, но надо знать меру. Плачет душа и ликует.Спасибо, апрель.

Наблюдал я недавно картину, На балконе однажды курил. Два кота, изогнув дугой спину, Так орали,что не было сил. И по морде когтистою лапой Норовили друг друга достать. Дрались, видно, за звание "папы". Сильный кот должен "папою" стать. У людей все совсем по-другому, Хотя, в принципе тот же подход. Принимать надо, как аксиому, Кто гуляет-тот "мартовский кот". На охоту выходит "котяра", Шерсть лоснится и хвост, как труба. И орет про любовь под гитару, И не дура, как видно, губа. Рестораны,кафе,дискотеки. Здесь полно этих самых "котов", А потом посещают аптеки, Диспансеры и вен-докторов. Я совсем никого не ругаю, Сам когда-то таким был "котом", Никого не виню, не пугаю. Постарел, отмяукал притом. Ну, и пусть. Ни о чем не жалею. Не хочу больше петь и скакать. Я на солнышке мартовском млею. И люблю я сметану лакать.

На нашей площади лежала снега туча. Огромная, как айсберг ледяной. Но, вот пришла весна, растаяла та куча, И стала куча лужей водяной. И водяная эта лужа Исчезла, испарилась быстро аж. Вот так всегда в весенний день погожий, Все кучи превращаются в мираж. Вот так и те,кто думают, что круче, Имеют вес,достаток, силу, власть. Задумайтесь, что исчезают кучи. А весь остаток-ноль. И тот не в масть.

"Блин"-не ругательное слово, А это-пищевой продукт. Он "Масленицы" всей основа, Не овощ это, и не фрукт. Такой поджаристый, румяный, Похож совсем на "колобка". И аромат струится пряный, Но только плоский он слегка. Блином в сметану можно тыкать, Икрою нафаршировать. А если, кто "не вяжет лыка" То харю можно вытирать. "Блины" с язычества известны, От Бога Солнца повелось. Люблю блины я,если честно. И вам, чтоб елось и пилось.

В бигудях, в губной помаде тоже женщина мечтала, Со своей подругой Надей Зина вечер коротала: "Слушай, Надя, мне за тридцать, думаю уже не мало. Не дождусь я, видно, принцев, а одна совсем устала". Отвечала Надя в тему:" Ну, за чем же дело встало? Ты решаешь теорему. Мужиков кругом немало. Взять, хотя бы Николая, пусть сосед меня услышит. Одинокий он, я знаю, и к тебе неровно дышит". "Пьющий он, Надюха,только.Трезвый редко он бывает". "Да мужик нормальный,Колька, кто сейчас не выпивает? Завтра праздник"-Надя Зине: "Позови на чашку чая. Закрути мозги мужчине, и все будет. Отвечаю". Как закончится все это? Что у них там получилось? Не даю пока ответа. Но, желаю, чтоб случилось.

Цветы, духи, помада.Такие вот подарки. Оно вам это надо? Как мертвому припарки. Вот если "бабок" море, совсем другое дело, Никто не станет спорить, он купит, что хотела. Колье из бриллиантов, манто из горностая, Есть много вариантов, пресс "зелени" листая. Но мне милей подарок, любовь мужская наша, Любви огонь так жарок,и нет подарка краше. Сын любит свою маму, муж тещу обожает, Поэт напишет драму, в ней душу обнажает. Певец романс исполнит, в него он сердце вложит, Алкаш стакан наполнит, за женщин выпьет тоже. Так, вот, родные наши, за всех за вас болею, Какой подарок краше? Какой для вас милее?

Был Свердловск, теперь Екатеринбург, Ленинград стал Петербургом снова. Клара Цеткин, Роза Люксембург Женский праздник взяли за основу. Этих женщин призрачную тень, По наследству в марте получаем, Но Международный Женский День, Мы с тех пор поныне отмечаем. И уже не важно, кто из двух Первою озвучил этот праздник. Видно, клюнул жареный петух, Или март шепнул, весны проказник. Клара Цеткин с Розой Люксембург Женский праздник вместе сотворили. В городах в конце приставка "бург" По немецки.Чтоб не говорили.

"За что его,милок, на плаху? Что он такого натворил?" "В своих стихах поэт дал маху". "А кто его приговорил?" "Приговорил его читатель, Не то писал и не про тех". Поэт был попросту мечтатель, Шутом он не был для потех. Писал он на любые темы, Хотел людей он разбудить. Не мог решить он все проблемы, И всем не мог он угодить. И вот однажды дописался, Кому-то повредил мозоль, И этот кто-то поквитался, За критику,за правду, боль. "Казнить поэта при народно, Сжечь у позорного столба, Писал он плохо и не модно, Стилистика его груба". И все. Поэта вдруг не стало. Не будет никого дразнить. Мозоль все так же нарывала. Кого бы нам еще казнить?

Весь небритый и опухший, В грязной майке и трусах, С сигаретою потухшей И с капустой на усах. Холостяк гадал на картах, И на численник смотрел, Было там 7 марта, Помечтать он захотел: "Завтра я с утра побреюсь, И приму горячий душ. Чистое белье, надеюсь. Отыщу.Какая чушь. Растрясу свою корзинку, На букет цветов найду. Приглашу соседку Зинку. Не придет? Ну,сам зайду. Посидим вдвоем за чаем, И за жизнь поговорим. Хоть и мало получаем, Пузырек приговорим. Предложу своей подруге Стать женой мне дорогой. Не сыскать во всей округе Для меня жены другой". Так мечтал в своей квартире Полутрезвый холостяк. И улыбка шире,шире. Хорошо.Пусть будет так.

Повелось это с давних времен, На Руси было время крещения. Называть я не стану имен, Появились "козлы отпущения". Если где-то в работе пробел, Недочеты,аврал,упущения, Крик и шум на пятьсот децибел: "Позовите "козла отпущения!" По рогам ему и между рог. Никогда не попросит прощения. Не виновен ни в чем, видит Бог, Но на то он "козел отпущения". И грехи он привык отпускать, Принимать непростые решения. За других тяжкий крест свой таскать, За чужие подчас прегрешения. Но, когда-нибудь время придет, И наступит пора очищения, Слезы горькие кто-то прольет. Отвечать за "козла...отпущения".

Уж сколько раз твердили миру, Никак нельзя рубить с плеча. Не поклоняйтесь вы кумиру, Не делайте все сгоряча. Но сколько б миру не твердили, Рубили шашкою с плеча, Кумиру кланялись и льстили, Дрова ломали сгоряча. В итоге, что мы получаем? Весьма печальный результат. Мы зуб даем и отвечаем, Шагаем изначально в ад. Уверены,живем, как нужно, Поленом не перешибешь, На грабли наступаем дружно, Кричим: "Куда ты нос суешь?". Остановитесь! Оглянитесь! Не торопитесь всех судить, Сходите в церковь, помолитесь, Свой пыл старайтесь остудить. Быть может, перегнул я палку, И против ветра я плюю. По-человечески мне жалко, На что мы тратим жизнь свою.

Если двое людей беседуют, Разговор этот- есть диалог. Вместе курят или обедают. И общаются.Чем не предлог? И когда вы стихи читаете, (Это мой поэтический блог), Если даже вы так не считаете. Как сумел, написал,видит бог. Кто-то скажет:"Писать не умеет, А туда же".Ну,пусть будет так. "Запретить.Удалить.Как он смеет? Шут гороховый.Старый дурак." Было это, но было другое. Кто-то искренне мне говорил: "Я в стихах нахожу дорогое, И стихи я твои полюбил". Мне дороже одна благодарность, Против тысяч критических стрел. И пускай я невежа,бездарность. За стихи не грозит мне расстрел. Продолжаю я с вами беседу, Бесконечный веду диалог. А весною я в поле уеду. Там продолжу с собой монолог.