Я часто вижу их во сне, В глазах умерших столько боли, Я знал одно: Их кровь на мне, Но я казнил их против воли. Я был пленён владыкой тьмы, Одетый в плащ чернее ночи, Я видел пир среди чумы, И знал: топор всегда заточен. Я видел страх в глазах людей, Я слышал просьбы о пощаде, Но сердца нет в груди моей. Я стал таким убийства ради. Я часто вижу их во сне, Но зло моё границ не знает, И снова будет кровь на мне, Палач ошибок не прощает.

Вслед уходящей любви, Я смотрел, не скрывая печали, Стали грустными мысли мои, Улыбнутся смогу я едва ли. Снова сердце немного болит, Но родными становятся боли, Бедный разум устало твердит: «Отпусти эти чувства на волю». Смысла нет эти чувства держать, Словно в клетке прекрасную птицу, Нужно просто простить и понять, И открыть жизни новой страницу. Я не стану любовь умолять, И просить, чтобы просто осталась, Мне, возможно, не будет хватать, Этих чувств, но лишь самую малость. Провожу я любовь до дверей, Улыбнусь от души на прощанье, Ты появишься в жизни моей, Не прощай говорю, «до свиданья»!

Я шёл привычною тропой, И удивлялся, что за диво! Сегодня мир совсем другой, Всё так прекрасно, так красиво. Поёт на ветке соловей, Так необычно, так чудесно, Журчит так весело ручей, И вся природа так прелестна. И рассказали мне цветы, Что у одной прекрасной дамы, Волшебной, чистой красоты, Сегодня день счастливый самый. И захотелось мне сказать, «Я знаю, знаю, даму эту, И так хочу ей пожелать, Здоровья, счастья, мира, света. Пускай сбываются мечты, Пусть сердце бьется в упоенье, О, Ольга, Ангел красоты, Вас поздравляю с Днём Родженья!!! С н/п De@d Poet))))

Все просто, я - бедный студент, Обычный дворовый парнишка, Дворцов у меня тоже нет, Но я как открытая книжка. Я чист и свободен душой, Меня не прочесть невозможно, Поэт и романтик большой, Но вместе нам быть очень сложно. Ты любишь тусовки и дым Блатных сигарет, и гуляешь, По барам и клубам крутым, Но я не такой, понимаешь? Дарить тебе тысячи роз, Я просто, родная, не в силах, Но сердцем согреть и в мороз, Смогу, лишь бы ты полюбила. Не деньги и дым сигарет, Не яхты и модные клубы, А строки, что пишет поэт, И нежные, теплые губы. Быть может не модно сейчас, Романтиком быть и поэтом, Но душу спускать в унитаз, Не стану, и точка на этом.

Привыкла быть со мной, За ручку каждый вечер, Мы ходим под луной, Туда, где «дышит ветер». Привыкла слушать бред, Что я несу порою, Тебя прекрасней нет, Но ты с другим душою. Быть может я не прав, И между нами чувства, Но мой капризный нрав, Стал больше, чем безумством. Не верю я тому, Что любишь ты поэта, Быть вместе ни к чему, Погубит глупость эта.

Лучами разбудит рассвет, На окнах танцуя игриво, Ему улыбаюсь в ответ, Но как-то немного лениво. Не хочется рано вставать, Поспать бы подольше поэту, Но лучики, прыг на кровать, Спасибо за это рассвету. По-прежнему хочется спать, Но будто бы все сговорились, Петух начинает «кричать», И птички к окну опустились. И громко запели весны Чудесные теплые песни, И мигом растаяли сны, Но хочется спать, хоть ты тресни. Но все же открылись глаза, Поэт улыбнулся природе, Чиста, как слезинка, роса, На розах в его огороде. Ну где еще встретишь рассвет, Под пение птичек вставая, Затмит красотою весь свет, Природа родимого края!

В плену любимых глаз, Остаться бы навечно, Писать стихи о нас, Но жизнь не бесконечна. Дарить тебе любовь, Пока сердечко бьется В груди, без лишних слов, К тебе в ладошки рвётся. Смотреть в твои глаза, Как в море голубое, Пусть плачут небеса, Их ангел впредь со мною. Пытаюсь я писать, Красивых фраз не зная, Хочу одно сказать: «Люблю тебя, Родная»!

Бывает, любовь умирает нежданно, Казалось бы, только поймали мечту, Скандал за скандалом и так постоянно, Сознательно губим любви красоту. «Бросаем» друг другу обидные фразы, Ревнуя, в истерике бьёмся порой, Что создано было разрушено разом, Ведь нам расставаться, увы, не впервой. Мы лжём не краснея друг другу и верим, Что ложь не разрушит любовный дуэт, С чужими постель опрометчиво делим, Потом говорим, что любви больше нет. Бывает, любовь умирает нежданно, И чтобы друг друга вовек не терять, Любите, цените любовь неустанно, Вот все, что хотел от души пожелать.

Я вернусь в края родные, Когда вишни зацветут, Когда птички озорные, Звонко песни запоют. По полям, знакомым с детства, Я пройду едва дыша, Нет прекрасней в мире места, Здесь живет моя душа. Только здесь рассветы ярче, Небо чище и светлей, Здесь у бабушки на даче, Хлебом я кормил гусей. Просыпался утром рано С петухами, и бежал, На луга, где дед баранам, Что-то весело кричал. Я вернусь, и мама скажет, Улыбаясь мне в ответ, Вот явилася пропажа, Наш сынишка, наш поэт.

Однажды в маленьком селе, Среди хлебов и вольной воли, Круги большие на земле, Мужик с утра увидел в поле. И поспешил сказать жене, Что увидал такое чудо, -"Ты что несёшь, проклятый, мне, Тебя и слушать я не буду. Иди сначала ты проспись, Опять напился, окаянный, Круги он видел в поле, брысь! - "Ты что несёшь да я не пьяный. Пойдем со мной я покажу, Где я увидел это диво, С ума пока я не схожу, Сказал мужик жене правдиво. Вот наконец они пришли, Глаза жены на миг застыли, Там, где коров всегда пасли, Круги на самом деле были. И по деревне слух пошёл, Что НЛО спускался тайно, И разговор о том зашёл, А вдруг, всё это не случайно. Собравшись, жители села, Вооружились чем попало, Кто взял топор, кто два весла, Быть грозной битва обещала. Крестьяне ждали до темна, Пришельцев молча, терпеливо, И осветила вдруг луна, Как дед прошёл неторопливо. И слышен стал какой-то свист, Народ уже был наготове, А дед был тот еще артист, Он лишь траву косил корове. Стал слышен смех среди полей, Над

Не забудут враги, будут помнить друзья, Моя жизнь не пройдет в этом мире бесследно, Мои строки любого стрелою пронзят, За душой не гроша, но живу я не бедно. Не измерить деньгами души глубину, Люди любят поэтов за мысли златые, Как не просто порой полюбить тишину, Чтоб стихи написать без приставки "блатные". Как порой тяжело улыбаться в ответ, Делать вид, что тебе эта боль незнакома, Без печали не может порою поэт, Как не может порой без родимого дома. Может быть, слишком много печали в душе, Разукрасить бы мысли цветной акварелью, Не успел написать о весне, и уже, Улыбаясь, любовь ожидает за дверью. Не забудут враги, будут помнить друзья, Будет в жизни не мало счастливых моментов, Только мысли души не пропали бы зря, Лишь бы люди ценили старанья поэтов.

Снимая с губ помаду, Под музыку любви, Я понял: все, что надо, Смотреть в глаза твои. Дарить тебе рассветы, И нежность слов моих, Мы жизнь и радость эту, Разделим на двоих. Едва касаясь кожи, Сходить с тобой с ума, Ты просто всех дороже, Ты небом мне дана. Ты - мой кусочек рая, Ты - ангел за плечом, Закрой глаза, родная, Не думай ни о чём. Снимая с губ помаду, Под музыку любви, Я понял: все, что надо, Смотреть в глаза твои.

Давно научился невольно, Скрывать за улыбкой печаль, Никто не узнает как больно, Бывает порой по ночам. Промчится неистовой пляской, Мой день, опустевший на ноль, Никто не узнает под маской Шута, неуёмную боль. Я спрячу подальше обиды, И вида совсем не подам, Что близок момент суицида, И тихий полёт к небесам. Как трудно порой улыбаться, В течение пары минут, Со всеми задорно смеяться, Но только глаза выдают. Не спрятать печальные взгляды, Нет сил эти боли скрывать, Не многие этому рады, Но многим, увы, наплевать. Давно научился невольно, Скрывать за улыбкой печаль, Никто не узнает как больно, Бывает порой по ночам.

Касания рук и прогулки до ночи, Сердце волнует горячая кровь, Нежность моя стать твоею захочет, В душу ворвётся красотка любовь. Снова начнется весенняя пьеса, Песней влюблённых друг в друга сердец, Снова с ума меня сводит принцесса, Та, что послал мне небесный Творец. Снова стихи посвящаю любимой, Самой прекрасной на этой земле, Образ родной, сердцу юному милый, Снова приснится поэту во сне. Хочется верить, что это навечно, Пусть нам с тобою сейчас не до сна, Льются по жизни рекой бесконечной, Нежность, любовь и конечно весна.

Ты по стихам меня поймешь, Я ничего скрывать не буду, лишь строки первые прочтёшь, И боль придет из неоткуда. И станет ясен смысл слов, Что из души моей сбежали, И ты поймешь, творец стихов, Умён, но счастлив он едва ли. Не от хорошей жизни он, печаль раскладывал по строкам, Он не любим и не влюблён, Но чист душою перед Богом.

Снова в душу ворвется печаль, Нежеланная мной, но родная, На столе тихо плачет свеча, Восковые слезинки роняя. Сердце помнит шальную любовь, Но не может смирится с потерей, Сколько было обманчивых слов, И нелепых напрасных сомнений. Сколько боли испито до дна, Сколько строк ненаписанных было, Виновата во всем ты одна, Не ждала, не звала, не любила. Уходила под песню дождя, Ни сказав на прощанье ни слова, Своё сердце хранил для тебя, Ты хранила своё для другого. Снова в душу ворвется печаль, Нежеланная мной, но родная, Мне прошедшего вовсе не жаль, Просто я о тебе вспоминаю

О чем поешь, бродяга ветер, А может, плачешь по кому? Когда на землю ляжет вечер, Не спится сердцу твоему. Летят Божественные звуки, Над миром птицею в ночи, В груди моей застыли муки, Ты пой, родимый, не молчи. Ты унеси меня с собою, В родные темные поля, И мы споем вдвоем с тобою, Пусть нас послушает земля. Пусть наша песня о печали, Несется в дальние края, Чтоб люди чаще замечали, Как лечит душу песнь твоя. О чем поешь, бродяга ветер, А может, плачешь по кому? Когда на землю ляжет вечер, Не спится сердцу твоему.

Тебя согреют мои строки, Неважно, что я далеко, Любовь жива, пусть знают Боги, Хоть вместе быть нам нелегко. Невыносимо слушать ветер, Смотря в холодное окно, И, без тебя встречая вечер, Писать любовное письмо. Не описать словами чувства, Что наполняют храм души, Любить тебя – одно безумство, Я сумасшедшим стал, скажи? Все мысли заняты тобою, С ума свели глаза твои, И пусть не дружен с головою, Сходить с ума, так от любви. Уже давно погасли свечи, Закончен ливень моих строк, Ну что, тогда до скорой встречи, Твой сумасшедший паренёк.

По дороге, ведущей в сады, Что когда-то манили собою, Под сиянием первой звезды, Он пойдет, чтобы вспомнить былое. По тропинке, заросшей травой, В глубину уже мёртвого сада, Он пройдет, опьяненный мечтой, Это всё, что ему было надо. Оказаться хотя бы на миг, Возле старой разбитой беседки, Где когда-то читал первый стих, Той весёлой и вредной соседке. Где в объятиях светлой луны, Проводили июльские ночи, Только душу среди тишины, Разрывает на мелкие клочья. Только сердце немного болит, И тоскует по летнему саду, Что давно уже ждет их визит, Только ей это больше не надо. По дороге, ведущей в сады, Он идет без любимой соседки, Под сиянием первой звезды, К той заветной и старой беседке.

Строки, как белые птицы, Рвутся в свободный полёт, Чистое небо страницы, Встречи с пером еще ждёт. Ровно ложатся чернила, Болью и вечной тоской, Сердце, где муза гостила, Давно потеряло покой. Но мысли его молодые, Туда постоянно спешат, Где музы глаза озорные, И светлого неба душа. Закатом согреется небо, Последняя ляжет строка, Распустится первая верба, Как символ мечты дурака. Строки, как белые птицы, К нему прилетели во сне, Спустились на небо страницы, Чтоб грустно пропеть о весне.