О, хилое, больное поколение мятежных Интеллектуалов-раздолбаев, слоняющееся По тёмным улицам города, И грязным дворам безразличия. Слушающие пост-панк и Мотораму, Проводящие эксперименты с нотами и аккордами, Заполняющие свои легкие клубами отчаяния в священные дни, Ненавидящие власть, и отвергающие единство. Предпочитающие черное белому, а квадраты линиям. Ищущие необычные вещи, подходящие по размеру. Все вы, кто чтит чистоту и бродяжничество, Гламур и отсутствие средств к существованию. Вино и гитару, пиво и сэндвичи. Все те, кто бил, и кого били по ночам на мертвых улицах живого города. Все те, с кем связаны лучшие дни, и худшие ночи. Кто даст взаймы, возьмет взаймы, и предложит работу. Кто повторяет подвиг братьев Люмьер, соединяя фотографии в кино. Оставьте свои надежды на лучший мир и светлое будущее, Которые начнутся после вашей смерти, Принесенной своими же братьями, которые не смогли понять Цвет вашей индивидуальности. Никогда не перешагнув черты, я расскажу вам про Неё. Я с