мне казалось всегда, что стихи - это волшебство и какая-то тайна: у великих так гладко событий спираль растекается в ряд, дерзкая и до блеска отполированная тональность звучания, да и образы определенные, не случайные. говорят, подбирая звук в четверостишье, ночами не спят. пусть говорят. я всегда писала, пишу и, надеюсь, продолжу писать от сердца, ведь в рифмованных строках душу свою изливаю. мои стихи - моя жизнь, и от этого некуда деться, и живу я в ускоренной перемотке, в ритме скерцо, и когда-нибудь добегу до края.

иногда, долгими зимними вечерами, ты сидишь у камина с чашкой крепкого сладкого чая. обнимая колени под пледом руками, ни о ком не плачешь ты и не скучаешь. ты привык быть сильным, когда ком - к горлу, ты привык говорить о проблемах - так сам с собою. ты один. ты воин. ты будешь долго спорить с миром, жизнь свою сопровождая борьбою. ветер с запада. колкий снег и морозное утро. знаешь сам, никому никогда не напишешь первым.. ты прожженный, циничный, до-боли-знакомо-хитрый.. а все эти люди - они лишь трепят нервы.

это произойдет, должно быть, в тот час, когда мое настоящее обернется старым, прошедшим. всё, что когда-либо держало всех нас, будет казаться прошлым, уже отболевшим. вперед, по синим подкожным нитям, вязкая жидкость будет хлестать неудержимо. и уходя, ты кинул на стол ключей связку. а сам промахнулся - мимо стекла пролетел каленый острый металл, он мне сердце разбил на части. пожалуйста, забери все то, что когда-либо дал. или точно так же разбей. на счастье.