Не стал удачным этот день, С утра наперекос: Нажать на тормоз было лень, Вираж — и срыв в занос. Спасибо, ангел уберёг, Я цел и невредим. Но вырван бампера кусок, Ремонт необходим. Жизнь–жистянка непонятная: Не на всех хватает благ. Щекотливо–неприятная, Если что–то в ней не так. И так во всём, всегда, везде: Ослабишь удила — И непременно быть беде, Такие вот дела. Переживу убитый день, День — мелочь, пыль, пустяк. Всё в жизни как–то набекрень И наперекосяк. Жизнь–жистянка нелогичная: Не подножка, так кулак. Убеждаюсь в этом лично я Ежедневно. Всё не так. Сегодня — это, завтра — то... Хоть что–то, да не так: Отремонтировал авто — Испортил дождь пиджак. Пустяк? Пустяк за пустяком — Не много ль одному? Всё через... это... кувырком! В чём дело? Не пойму... Жизнь–жистянка черно–белая — И не храм, и не кабак. Что ни сделаю — не сделаю. Или сделаю... Не так. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1117966/

Без слащавости и околичностей, На доступном живом языке, Иногда с переходом на личности, Чаще — с места срываясь в пике, Разговариваем разговоры И о том, и о сём — ни о чём. Как работу работаем, споро Воду в ступе усердно толчём. И воды этой мерой не меряно. Что там жалкий всемирный потоп! Уподобившись сивому мерину, Мы не в силах сказать себе: «Стоп». И в политике мы — Талейраны, И в искусстве — Вивальди, Дали... Нам отставку от дел дали рано, А от праздных речей не смогли. Есть ли время иль вовсе нет времени, Тянем слов бесконечную нить. Вы хоть кол нам тешите на темени. Но потом. Дайте поговорить.

Нет абсолютного добра. И зло не безусловно тоже. Душа не может быть стара. И вечно юной быть не может. Но в спячку иногда легко Впадает. Или даже в кому. Упрятав очень глубоко Живую искру... Как знакомо... Ум... Блеск его и глубина Не смогут выручить советом, Коль беспробудна и темна Душа, как ночь перед рассветом. А равнодушие без слов Любую искорку потушит. Подобие кошмарных снов - Равноотравленные души. В покоях или в шалаше, В дороге ли под небом звёздным Пора подумать о душе... Пора. Не рано. И не поздно. Не рвать волос. Не падать ниц. А помнить - просто и привычно: Добро не ведает границ. И зло безмерно. Безгранично.

Сходить иль выходить? Нет, не едино: Выходят замуж, сходят же с ума. Являются? Как правило, с повинной, Когда грозит острог. Или сума. Оттайте. Не к лицу казаться льдиной. Не обижайтесь. В чём моя вина? И шутка-то была вполне невинной. Отнюдь не винной. Я не пью вина. Готов тотчас же взять слова обратно, Хоть совесть моя девственно чиста. Вы поняли меня почти превратно. Привратно? Где вы видите врата? Врата – высокий штиль. А мы в трамвае. У врат не лгут, там праведников рать. В трамвайной давке как-то не до рая. Не при вратах. Здесь можно и приврать. Так я прощён? Поверьте, так неловко… Прощён! Об этом говорит ваш взгляд. Выходите? А что за остановка? Да?! Я свою проехал… Час назад…

Алло! Привет! Как там твои пенаты? На родине прекрасно, как нигде? Что? Нет. Ещё не выдали зарплату. Нет. Не сижу на хлебе и воде. У нас ненастье, жуткая погода: Разверзлись хляби, небо протекло. Да. Ты права: в такое время года Сидеть бы дома. Или спать. Алло! Что-что? Конечно. Отогнал машину В очередной бессмысленный ремонт. Скучаю ли? Да так… Наполовину. Ну, не ворчи. Шучу. Сломался зонт, Теперь перед дождём я беззащитен. Купить? Да Бог с ним. Дело-то к зиме. Ну, что ещё?.. Да почему я скрытен?! На языке всё то, что на уме. Всё? Ну, пока… Да! Приезжай скорее!.. Отбой… Звучат короткие гудки… Так я и знал, что снова не успею Сказать: «Скучаю! Гибну от тоски…» ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/871141/

Судьба привычно тешится игрой, Передвигая пешки и фигуры По строгим клеткам шахматной доски. Проводит, если нужно, рокировки. И пешка может стать ферзём порой. И жертвой. Преднамеренно. Иль сдуру. Ферзь бьёт и рвёт противника в куски. Но — «вилка»! И — с доски. Без остановки. А человек? Играет ли с судьбой? Да. В качестве фигуры. Или пешки. А чёрной или белой — всё равно. Цвет не имеет, собственно, значенья. Судьба ведёт игру сама с собой И щёлкает этюды, как орешки. А пешкам... И фигурам... Им дано Бить да ходить. Не принимать решенья. Король — всему глава. Он — пуп земли. Хотя без свиты немощен, похоже: В два счёта будет шах. И следом мат. Пат? Он отнюдь не стоит упований... Игра завершена. И короли, Ферзи, ладьи, слоны и кони тоже, Перемешавшись с пешками, лежат В одной коробке. Без чинов и званий. Песня: http://www.chitalnya.ru/work/871133/

Пустынная обочина. И лес. И силуэт, задумчиво стоящий. Не божество ль, сошедшее с небес? Скорее, ведьма из ближайшей чащи. Не пряча стройных загорелых ног, Двух символов награды, супер-приза, Пленяет покорителей дорог Загадочной улыбкой Моны Лизы. Надёжная, как метеопрогноз. Доступная, как горная вершина. Желанная, как эскимо в мороз. Шикарная, как... новая машина. Вокруг на километры нет жилья - Леса, поля, озёра да болота. Откуда ты взялась? Ты чья? Ничья? Иль общая, для всех? Моя ль забота! Я чуть не закричал, чтоб мне пропасть! Ожгло! Да так, что я не взвидел света... Нет... Обожгла не вспыхнувшая страсть. Сгоревшая до пальцев сигарета.

Далеко, за далью дальней, Вырвавшись из плена туч, Солнце шлёт привет прощальный — Одинокий яркий луч. День был пасмурным, дождливым, Громом изредка пугал... И нежданно справедливым Показался вдруг финал. День угас сгоревшей свечкой. Ночь вошла неслышно в дом. Кот, свернувшийся колечком, Дремлет, нос прикрыв хвостом. Как замечено в народе, Кошки прячут нос к дождям, Долгой нудной непогоде, Безнадёжным холодам. Что ж. Пора уже. Не лето. Солнцу в это верить лень: Шлёт прощальные приветы На закате. Каждый день.

Недавно муза, как бы вскользь, оговорилась: Не наигрался ли? Не хватит ли писать? Зачем ты пишешь, объясни, скажи на милость? Ведь устаёшь. Так чашку чаю – и в кровать. Ну, напиши, что, мол, душа твоя – не камень, Что горяча, что растопить способна льды… Прочтут. С усмешкой. Вот, мол, тешится стишками. Работать надо. Вместо праздной ерунды. Подмёл бы улицу, пропылесосил площадь. Вагончик с углем разгрузи. Потом – пиши. Им невдомёк, что день-деньской тружусь, как лошадь. Стихи – ночами. Для себя. И для души. В реальной жизни большей частью выживаю. Пахать приходится на совесть, не на страх. Край непочатый. И ему не видно края. А жить когда? Да я живу! Живу в стихах. Слова и строчки – не подобие игрушек. Не мне судить, добротны вирши иль плохи. Стихи – не скопище нелепых погремушек. Пусть незатейливы. Неброски. Но – стихи.

Мгновенья исчезающего лета... Ещё чуть–чуть — и осень. Слякоть. Сплин. И отблеском прощального привета Играет солнце в зеркале витрин. Знакомый бар. Мирок благопристойный. Минует этот бар страстей накал. Бармен, непроницаемо спокойный, Нальёт глоточек осени в бокал. Здесь публике, жующе–говорящей, Не объяснить души минорный строй. Я здесь прохожий. Мимопроходящий. Невидимый. Неслышимый. Не свой. Глотая фраз расхожих винегреты, Жуют слова, которым грош цена... И им до исчезающего лета, Как трезвеннику до глотка вина. Махнуть на меланхолию рукою? Всё, как всегда. Обычно. В чём беда? А лето... Будет лето. Но... другое. А это исчезает. Навсегда. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/871143/

Ну, вот и туманы пришли. По утрам Нечётки, размыты рассветы. И жёлтые прядки видны тут и там В причёсках берёз… Но ведь лето! По грегорианскому календарю, А по юлианскому – паче, Не время ещё наступать сентябрю! Но… врёт календарь. Всё иначе. Хитрющая осень вступает в права Подспудно, тишком, тихой сапой. И ей безразлично – права, не права. Схватила бразды мягкой лапой. В траве, присмотритесь, желтеют следы – Не осень ли здесь проходила Чуть ниже травы и чуть тише воды? Таилась… Да вот наследила.

Привокзальной толчеёй Размывается настрой: Спад решимости, безвольное теченье… Слёз ненужная вода. Уезжаю. А куда? Да неважно. Еду к месту назначенья. Ожиданье без границ. Суета безликих лиц. Тень сомнения: не хватит ли метаться? Не спеша, уже устав, Приближается состав. На посадку. Всем – счастливо оставаться. Скрылся суетный перрон. Обживается вагон. За окном куда-то вдаль столбы несутся… Стонут, плачут провода: «Уезжаешь? Навсегда? Постарайся… хоть когда-нибудь… вернуться…» ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/871140/

Не дай–то, Боже, угодить в чужие сани. А ведь приходится и снова, и опять Ходить по кромочке, по краешку, по грани И равновесия при этом не терять. Миролюбивым быть, но в неизбежных драках Владеть умением держаться до конца. Имея дело с биллибонсами во фраках, Не уподобиться, не потерять лица. В игре с судьбой фальшивый гонор неуместен: Судьба раскусит фальшь, стократ вернув тебе. И я, сдавая карты, был предельно честен. Чего уверенно не скажешь о судьбе. Я рихтовал себя и по живому правил, Учился блеф воспринимать, как благодать, Но постоянно изменяющихся правил Не научился в полной мере соблюдать. И вот, идя дорогой в ад иль тропкой к раю, Не допуская в чём–то промах или сбой, Пройду по грани, острой кромочке, по краю, Оставшись тем, кем был всегда. Самим собой. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/871136/

Семён Борисович весь день сегодня дома: Терзаем муками, на службу не пошёл. С утра страдает от похмельного синдрома. Не помогает и забористый рассол. И пусть огнём горит рутинная работа, Растак, разэтак её, вкось и ввысь, и вширь… Его грызёт неординарная забота: Где раздобыть целковых двести на пузырь. Сосед был должен… Но такая, блин, зараза – Пропьёт бессовестно скорее, чем вернёт. Впаять соседу фонари под оба глаза? Так ведь здоровый… Будет всё наоборот. Ему что в глаз, что ниже пояса – едино: Слоновья кожа. Так сказать, броня крепка. И сил физических осталось меньше дины… Ну, разве только, чтоб добраться до ларька. Душевных сил не больше. Маленькая кроха. Вопрос обдумывал. Ответа не нашёл. Ну, почему же, почему с утра так плохо, Коль было вечером безумно хорошо? Неразрешимые проблемы – миф! И бредни. И если сил достало выжить до утра, Борисыч к вечеру напьётся, как намедни. Добудет шкалик.

Эфемерны ступени, Ведущие в горние выси. Ненадёжны дороги Без столбов верстовых и без вех. Мельтешащие тени Листков ненаписанных писем Не рождают тревоги, Только горечь. А это не грех. И молчанье, и возглас, Падение и восхожденье – Это только оправа, Ненадёжная, зыбкая твердь. И неведомый образ, Рисуемый воображеньем, Оживает и право Обретает на жизнь… и на смерть. Крест на прошлом – и баста. Ни плача, ни вскрика, ни хрипа. Лишь бессонною ночью Сомнений задену струну… Что скрывать? Очень часто Достаточно робкого всхлипа, Чтоб нарушить… Чтоб в клочья Разодрать, разорвать тишину. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/861106/

Звездопад до рассвета В сны тихонько стучится. С неба спелые звёзды Осыпаются вниз. Уходящему лету Салютуют зарницы, Демонстрируя грозно Предосенний каприз. День пока ещё ярок, Полон солнца и света. Щедро дарит букеты Всевозможных цветов, Как прощальный подарок Отзвеневшего лета, Комплименты, приветы Подмосковных садов. Будут вновь актуальны Макинтоши–галоши, Дождь, в туманах рассветы, Золотой листопад. Лето было нормальным. Не плохим. Не хорошим. Лето... кануло в Лету... Не вернётся назад... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/856843/

Когда в чести апломб и хамство, Когда приветствуется лесть, Перерастает гордость в чванство, А честь в безудержную спесь. Объятый гонором спесивец Своей особой поглощён, Не замечая — о, счастливец — Того, насколько он смешон. Увы, апломб не безобиден: Когда возобладает спесь Над разумом, то очевиден Исход: и в лужу можно сесть. Добро бы, просто сесть. Пусть в лужу. Грозит другая ипостась, Болезненней и много хуже: С небес да мордой прямо в грязь! Кто не спесив, легко и просто Паденье в шутку обратит. Для сноба кувырок с помоста — Катастрофический кульбит, Фиаско, крах, паденье в бездну. Был пуп земли, да вышел весь... Болезненна и бесполезна Всепоглощающая спесь.

На здании автосалона Рекламных постеров разгул: Кроссовер! Новый! Гвоздь сезона! Не удержался, заглянул. Послушал пафосные речи. Был на фуршете — смак и кайф! И ждал с гвоздём сезона встречи. Дождался. Встретился. Тест–драйв. И в прах разбились ожиданья. Потеря времени. Провал. Такого разочарованья, Признаться, я не ожидал. Мотор ревёт, давя на уши. Подобны вате тормоза. Панель скрипит, терзая душу. Дефекты сборки бьют в глаза. Руль вял и неинформативен. Порой трансмиссия сбоит. И откровенно примитивен, До отвращенья, внешний вид. Не возмущаюсь — нет резона: Я здесь не покупатель — гость. Возможно, это — гвоздь сезона. Но глубоко забитый гвоздь.

Среди моих знакомых есть знакомый, Возможно, очень многим персонаж. Неглуп, но ординарен до оскомы. Предельно собран. Не впадает в раж. В суждениях весьма категоричен. И в том, что для него, как чистый лист. До безнадёжности оптимистичен. До умопомраченья пессимист. Рассматривает мир вокруг сквозь щёлку, Чуть отодвинув ткань тяжёлых штор, Превознося при этом втихомолку Свой кругозор, простёршийся до шор. На людях органично синтетичен. Воспитан. Как в посудной лавке слон. Обширно, беспредельно ограничен. Бессмысленно талантлив и умён. Индифферентен до остервененья. Себя мнит богом (ибо златокудр). Самовлюблён аж до самозабвенья. Дремуче и непроходимо мудр. Навязчив до истерики, до комы. Нередко дно считает потолком. Такой вот выразительный знакомый… А с вами он, случайно, не знаком?

Шла Саша по шоссе, держа во рту Изрядно замусоленную сушку, В руке сжимая, видно за версту, Какую-то нелепую игрушку. За ней косой козёл с хромой козой Зачем-то увязались… Непонятно. Автомобили встречной полосой Их объезжают. Крайне неприятно. Дрова свалили на траву двора Бесформенной неэстетичной кучей. Где девочке играть? Она права: Шоссе не безопаснее, но круче. Вполне по-колпаковски сшит колпак, Бубенчиком и кисточкой украшен. Но что-то в жизни, видимо, не так, Коль по шоссе беспечно ходят саши. Коси коса, пока трава в росе, Пока не укатали сивок горки. Толпой шагают саши по шоссе, Бубня себе под нос скороговорки. Машины прут по встречной полосе, Сигналя им беспомощно, но страстно… Пока гуляют саши по шоссе, Не будет на дорогах безопасно. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/861102/