Как любил я этот тихий городок В стороне от перегруженных дорог, Не приемлющий ненужной суеты, Преисполненный неброской красоты! Необычен, всем отличен от других: От церквей и до булыжных мостовых, Утонувший в море парков и садов... Я других таких не видел городов. Он мне был гораздо ближе, чем родной. Уезжая помахал ему рукой. Если знать бы, понимать бы мне тогда, Что уеду не надолго... Навсегда. Я вернулся. Через много–много лет. Только... Города того давно уж нет. Те же улицы. Такой же там народ. Имя прежнее. А город... Нет, не тот. Ни садов, ни мостовых. Асфальт и пыль. Затянуло речку ряской. Тина, гниль... Где деревья вековые? Где цветы? Не осталось ничего от красоты. Что за лихо? И почём оно за фунт? Превратился город в... населённый пункт. А ведь я с ним разговаривал во сне, Словно с другом... Он всегда живёт во мне. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1094171/

Кажется, ты права: Чувств не облечь в слова. Слово едва–едва Выразит мысль. Втиснуть, вписать любовь В формулу фраз и слов — Что отыскать средь снов Истинный смысл. Слово —лишь символ, знак. Скажешь не там, не так — И наперекосяк Целая жизнь. Сколько б ни жили лет — Всюду табу, запрет: Это скажи, то — нет. Не ошибись! Словно идём шаг в шаг, Робко, едва дыша, Чтоб, не дай Бог, душа Не обошла Вето, табу, границ На миллион страниц... Пусть лучше разум — ниц, Но не душа! ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1091956/

Что за волшебный был сон! Дождь распевал в унисон С ветром и в лад с «до–ре–ми» Града. Дождь прекратился. И вмиг В пасмурном небе возник Арочный мост из семи Радуг. Мост? Но известно же всем: Радуг не может быть семь, Если не выпито сто Чарок... Может! Клянусь, видел сам: Выстроились к небесам Семь семицветных мостов– Арок. Пусть всего–навсего сон. Сон — это тоже резон, Чтобы восторг через край, Нега! И представляется мне: Виденный мною во сне Мост семирадужный — в рай, В небо... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1091960/

Росчерком по полночи, Канув в никуда, Пронеслась беспомощно Бывшая звезда. Павшая. Не падшая. Странница. Изгой. Много повидавшая, Будучи звездой. Много пережившая В окруженьи звёзд. Небо невзлюбившая Навсегда. Всерьёз. А за что — неведомо. Свой у звёзд каприз. Сорвалась, последовав Вверх. А может, вниз. Нет у бесконечности Верха. Нет и дна. Заплутала в вечности Путница. Одна. Потеряла блеск былой, Имя, веку счёт. У поверхности земной Прервала полёт. Удручающ был финал. От звёзды — позор — Оставался и сгорал Жалкий метеор. Ярко на прощание Вспыхнул — и пропал... Своего желания Я не загадал... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1088184/

Пусть, бывает, и не за дело Попадает, и дико мне — Притворяюсь, что не задело, Если скажешь: «Иди ко мне...» Я сержусь? Да я просто млею! Без лукавства, как на духу Несу разную ахинею, Несуразную чепуху. Безусловно же: надо будет, Дабы крепче была семья, Солнце в дом — то жена добудет. А не сможет — добуду я. Не по крови родня — жена ты. Отношенья у нас просты: Выражение «мы женаты» Означает: мы же «на ты». ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1088185/

В разгаре лето. Но короче Стал день. И ночи всё длинней. И вот уже в прохладу ночи Трель не вплетает соловей: Всё отзвучало, всё пропето, Чему назначен был черёд. Теперь до будущего лета Своих рулад не запоёт. Не полыхает под окошком Пожар рябиновых кистей. Но осень крадучись, сторожко Гуляет, прячась средь ветвей. Лист пожелтевший на тропинку Украдкой бросила – нагнись… И серебристой паутинкой Блеснув, летит в сентябрь жизнь… ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1088188/

Мудрый Бог, чтоб погасить людские страсти, Прекратить раздоры, войны, зависть, грех, Взяв большое человеческое счастье, Разделил его по–божески на всех. Всем досталось, слава Богу. Не беда, что понемногу, Но всем поровну. Никто не обделён. Ни один обижен не был. Но земля — не рай, не небо. Человек не свят, не ангелом рождён. Кто–то счастье, будто грош, впихнул в копилку, Приберёг — карман не тянет — про запас. А другой в хмельном угаре на бутылку Променял и не заметил с пьяных глаз. Прятать счастье? Это слишком. Не живёт оно в кубышке. Захиреет. Станет счастьем не вполне. И, конечно, было б странно Счастью жить на дне стакана Или прятаться, как истине, в вине. Третий подкупом, обманом или силой Изловчился отобрать, купить, украсть Столько счастья у других, чтобы хватило Обменять на состояние и власть. Без намёка на участье Уворованное счастье Отправляется мешками за кордон С подтверждением на бланке: Счёт открыт. В надёжном банке. Рассчитались.

Я Вам пишу. Письмо. На обороте Одной из незаконченных картин. Его Вы, знаю точно, не прочтёте – На это есть три тысячи причин. Я назову одну. Довольно будет, Чтоб пониманье к Вам пришло само. Никто меня, надеюсь, не осудит: Я не пошлю… Не Вас! А Вам письмо. Я был до неприличия приличен, Стихи читая в прошлый выходной. О, Боже… Как же я косноязычен! И, вероятно, Вы тому виной. Я Вам читал стихи вполне умело Литературным русским языком. Вы ж в одночасье перешли пределы, Назвав – сонет! – хорошеньким стишком. Когда же Вы сказали: «Супер! Классно!» О мадригале – съел бы Вас живьём! Я осознал, что Вам небезопасно Пробыть чуть дольше в обществе моём. Своё письмо не орошу слезами. Хотел, признаюсь, но – увы – не смог. Пусть будет так. Прощайте же, Бог с Вами… Ах, нет… Не так… Покеда! Вот Вам Бог… ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1083887/

Увядшая нота в букете мелодий... В стихи вплетена прядка высохших слов... Снег, выпавший летом, при ясной погоде... Фальшивая роза в аккорде цветов... Всё как–то не так. Неуместно. И странно. А может быть, в этом и кроется суть: Живое не будет живым без изъянов, Когда их немного. И в меру. Чуть–чуть. В искусственном яблоке нет червоточин. И вид безупречен — и форма, и цвет. Казалось бы, плод аппетитен и сочен... Муляж. Имитация. Жизни в нём нет. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1086180/

Когда достанет жизнь в авральном ритме До самого нутра. Когда рутина В обличии дисплеев, файлов, пультов, Гудя, звоня, диктуя и трубя, Заест до самой печени, претит мне Рыдать в жилетку – жалкая картина. Но хочется… не выйти – катапультой Быть выброшенным мигом из себя! И, на раздумья времени не тратя, Стремглав бежать! Куда? На край планеты. Чтоб сесть на этот край. И свесить ноги. Ведь это лучше, чем повесить нос. Там по-домашнему, в ночном халате, Предложит чаю месяц. Мы куплеты С ним будем петь. А звёзды-недотроги, Устроив танцы, пустятся вразнос! Навеселившись, сядем у камина, Закурим трубки – к чёрту сигареты! И будем слушать песни самовара И пить небесно-ароматный чай. И детским сном окажется рутина… Ну, что с того, что глупая планета Имеет форму сплюснутого шара И знать не знает, что такое край. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1086181/

Ну, всё. Приехали. Выходим. Какая разница — куда? Перрон. Прощанья. Поезда. Скрипач в подземном переходе. Таксист, считающий в уме Рубли, минуты, километры. Купюра, вырванная ветром. Вокзалы. Рельсов макраме. Всё позади. И было вроде, А вспоминается, как сон. Чуть пьяный проводник. Вагон. Набор заигранных мелодий В динамике под потолком. Чай из вагонного титана. Звон ложечки о край стакана. И ночь без сна. И в горле ком. Галоп луны на небосводе. Попутчики, почти друзья. И тамбур, где теперь нельзя Курить... Всё в прошлом. Мы выходим. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1080999/

Луна на скатерти пруда - Фарфоровое блюдце. Кувшинки - чашечки... Туда Так хочется вернуться, Глотнуть блаженной тишины, Не слышать и не слушать Зловещих отзвуков войны. Чужой. Но рвущей душу. Не может быть чужой война - Так этот мир устроен. Безмолвие - не тишина, Затишье перед боем... Но вечер - наш! И в тишине, Принявшей мир в объятья, На миг забудем о войне. Есть ты. Есть я. И счастье

Ирония, сарказм или тревога Звучит во фразе — трудно уловить: Мол, развелось поэтов слишком много... Прискорбно. Но имеет место быть. Нет, не в банально–тривиальном плане. Ну, развелись. И что? Сложилось так, Что не в свои случайно сели сани, И вместо брака получился... брак. Не встретилось взаимопониманья, Слияния, родства, единства душ. Вдобавок, быт обрушил на сознанье Свой отрезвляюще–холодный душ... Простите?.. Говорили не про это? Про что? Да... Занесло меня слегка. Согласен: много развелось поэтов. А сколько их не развелось! Пока...

Теснота. Темнота. И дух Нафталина. Тряпья. И вечности. Среди высохших мумий мух, Упокоившихся в безвестности, Обитаю. Забыт. Давно. Тело скомкано. Молью трачено. Всё исполнил, что суждено. Предначертано. Предназначено... А знавал и триумф, успех На приёмах, балах и раутах. Очаровывал вся и всех Ладным кроем. Да вышел в аут... Ах, И были же времена! Вальс! Мазурка! Кларет. Шампанское. Взоров томная глубина. Страсть безумная, африканская... Фалды–крылья, влетев в кадриль, В кринолинах кокеток путались. Каблуки разбивали в пыль Перламутр отлетевших пуговиц... Где та музыка? Где та прыть? Удовольствуюсь антресолями. Есть что вспомнить! И что забыть... Без диезов? Так пусть с бемолями. ЧИТАЕТ Маша: http://www.chitalnya.ru/work/1076410/ ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1077718/

Стук в дверь был резким, громким и сердитым. Невольно вздрогнув, я окликнул: «Кто?!» Вошёл, запнувшись о порог копытом, Печальный конь в потрёпаном пальто. Вопрос «Ты кто?» Был явно неуместен, Наивен, беспредметен и нелеп: Ответ предельно ясен и известен, Вполне нагляден, если ты не слеп. А конь меня уныло смерил взглядом И произнёс, грассируя слегка: «Мне в этой жизни ничего не надо — Найти бы проходимца–остряка, Поймать бы самоучку–острослова, Типун ему, злодею, на язык. Седло годится больше для коровы, Чем для коня пальто. Я попривык, Но попадись мне выдумщик–негодник!.. Пальто коню не нужно ни фига! Ну... как козе баян, как рыбе зонтик И как собаке пятая нога». «Живёшь–то где?» «А ты не знаешь разве? Задай вопрос по телефону: «Где?» И смело можешь почитать за праздник, Услышав скромное: «В Караганде»... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1078473/

Нет рифмы. Сплошной туман Скрыл нужное слово снова. А вывернутый карман Сказал мне, что нет в нём слова. А было. Ещё вчера. Сам прятал его получше Под горсткою серебра На всякий пожарный случай. И случай настал. Ребром Поставил вопрос: где слово? Наверное, с серебром Кому–то отдал. Не ново. Уже отдавал не раз (Слова — серебро, не злато) Серебряность звонких фраз С монетами. Без возврата. Вернуть бы... Да, хоть убей, Нельзя. Всем известно ныне, Что слово — не воробей: Вспорхнуло — и нет в помине. Ну, что ж... Коль урок не впрок, Не лезть же теперь в бутылку. Есть выход: взяв молоток, Разбить с серебром копилку. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1075540/

Возвращается всё, что когда–то Было. Только в иной ипостаси. Драматичное в точке возврата Обретёт воплощение в фарсе, А нелепость исполнится смысла, Обратив смысл в абсурд и нелепость. Сладость прежняя кажется кислой. И в вине недостаточна крепость. Нет былой остроты ощущений. Чувства те же, но суть их другая. Предсказуем момент возвращений. Но есть то, что возврата не знает: Сны ночей бесконечно–бессонных, Разлетевшихся слов тусклый бисер И развеянный пепел сожжённых Никогда не написанных писем... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1071665/

У музы ремесло не из простых, Хотя, казалось бы, чего уж проще: Надиктовать, напеть поэту стих — Иди, читай на Пушкинскую площадь. Коль что не так — не страшно, не побьют. А если и побьют — не очень больно. Проникнутся, поймут. Стакан нальют. Нос в табаке, сам пьян... И все довольны. А если вирши примут «на ура» На той же самой пресловутой Пушке — Поэту честь и слава. И... пора Плести венок — не веник! — из лаврушки. Фанфары, славословья, звёздный дождь, Цветы, толпа восторженных поклонниц... Для музы слава — тлен, признанье —ложь. Не до пегасов ей и не до конниц. А музе всё едино — столп ли ты, Иль столбик без какой–либо приметы... Она стоит у кухонной плиты, Готовит борщ, котлеты для поэта. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1071670/

Пора в тираж? Другие поколения Пришли на смену, заняли верхи. У них иное мироощущение, Другие книги, песни и стихи. Давным–давно по имени и отчеству Зовут и обращаются «на вы». Но ставить точку рано. И не хочется Очередной дописывать главы. Ещё не списан. Слышу зов, как в юности: Призыв трубы? Гитары нервный вскрик? А если не устал от шестиструнности, То всё ещё в порядке — не старик. Бояться лет своих, как антилопа льва — Абсурд. И я бы с этим не спешил. В запасе есть ещё немало топлива, Чтобы не тлел — горел костёр души. Пока не все слова стихами сказаны, Пока неспетым песням несть числа, На отдых рано. Противопоказано Плыть по теченью в лодке без весла. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1071677/

Вопрос «как жизнь» — обычно риторический. И нужен ли развёрнутый отчёт? А задают вопрос периодически. Ответ один: «Нормально. Жизнь течёт...» Свободного полёта ощущение — Восторг. Но чаще всё наоборот: Не менее свободное падение Распространённей, чем любой полёт. А жизнь... Наперекор всему, действительно Идёт, что называется, на лад. Пока не шоколад. Но удивительно Напоминает цветом шоколад. Да всё путём! Не светопреставление. Из суеты возникла маета. Частичный сбой настроек настроения. К утру всё станет на свои места.