Припорошил свежевыпавший снег Мокрый асфальт. Но нарушено целое: Утром по снегу цепочкою — след, Аспидно–чёрным по девственно–белому. Выбор богат для весенних картин, Но направления определённого: Ляпис–лазурь или аквамарин И миллионы оттенков зелёного. Лето слепит фейерверком цветным. Пишет легко. Что ни день — то по–новому: И по малиновому золотым, И фиолетовым по бирюзовому... Осень охотно продолжит игру, Много напишет волнующе–страстного Ярко–оранжевым по серебру, Бледно–лимонным по огненно–красному... Время наносит штрихи на виске — Чётко, контрастно. Цвета нипочём ему. Будто бы мелом на классной доске: Кипенно–белым по угольно–чёрному. Цвет настроенью бывает под стать... Не поддаваясь настрою прескверному, Ни рисовать не люблю, ни писать Серое серым и серым по серому.

Снег. Метель. Всего в двенадцати шагах Ничего не видно, кроме белой мути. Снег повсюду — на деревьях, проводах, В головах, стихах... Везде! А ветер крутит Снеговую карусель, снеговорот. Мокрый снег нахально лезет в нос и уши, Набивается за шиворот и в рот, Налипает на одежду и на души. Хоть зима едва по снегу добрела До законной календарной середины, Но уже поднадоела. И тепла Захотелось. И тепла не от камина. Захотелось, как всегда среди зимы, Настоящего безоблачного лета. Васильков. Ромашек. Пляжной кутерьмы Где–нибудь у речки. Ультрафиолета. Прикоснуться к тёплой радуге рукой. А ещё... Безумство, может быть, но мне бы Пробежаться босиком, вниз головой, По лазурно–незапятнанному небу... Далеко ещё ромашки–васильки... Снег засыпал тротуары и прохожих. И по улицам бредут снеговики. Не совсем. Но удивительно похожи.

Забыв театр, музеи, книжки, Живёшь в столице, как в глуши. А стрекот клавиш, клики мышки — Мелодия твоей души. Смешав в бесформенную массу Сознание и бытие, Сидишь, собрав лицо в гримасу, На стуле, как на острие. Ты телом здесь, а духом где–то. Забыв рутинные дела, Ты путешествуешь по свету, Не выходя из–за стола. А жизнь... Идёт. Но где–то рядом. Не видишь ты её, в упор Сверля полубезумным взглядом Осточертевший монитор. Вчера сливается с сегодня. В петлю связалась жизни нить. А в центре — ты. Не посторонний. Потусторонний, может быть... Любовь, желания, обиды — Как будто спрятаны в карман. Ты — человек. Как будто. С виду. А вот по сути... Интерман.

Рождественский мороз всю ночь упорно На окнах вырисовывал узор. Красиво, изумительно — бесспорно. Но из окна теперь не виден двор. А небо, день назад окраса мыши, С утра лазурью ублажает взгляд. Слепят глаза заснеженные крыши. И — солнце! А сулили снегопад. Сегодня день по–праздничному ярок. Берёза возле дома, а на ней Поистине рождественский подарок — Десятка два отборных снегирей. Лес за шоссе немыслимо заснежен, Увяз в сугробах прочно, до весны. Заснул. И сон спокоен, безмятежен, Как сказочно–рождественские сны. http://www.chitalnya.ru/work/1227515/

Я снова здесь. Мой старый дом В два этажа. Скамья у входа. А чуть левее, за углом, Не вспомнить вдруг с какого года, Растёт посаженная мной Ещё в мальчишестве, берёза... А двор не тот. Чужой. Иной. Произошли метаморфозы, Двор превратившие в проезд С гипотетической парковкой На сколько–то машиномест... Произнести — и то неловко. А в центре бывшего двора — Многоэтажка. Из элитных. Там, где когда–то детвора Устраивала игры–битвы, Где сосны толщиной в обхват На двор взирали благосклонно, Теперь — куда ни глянь — асфальт Да строй бордюров из бетона. Я понимаю, что пора И в современный мир вглядеться, Но как же жаль того двора, Хранившего частичку детства... http://www.chitalnya.ru/work/1227529/

На полвершка достаточно шагнуть От старта, от начала, от порога — И начат совершенно новый путь... Путь — новый. Но не новая дорога. Дорогу не уложишь в пару строк. Рассказано о ней не так уж мало... Пути есть там, где вовсе нет дорог. И там, где отродясь их не бывало. Путь может быть извилистым, прямым, Непроторённым, торным... Даже млечным. Конечен путь. Не может быть иным. Дорога беспредельно бесконечна. А чтоб свой путь уверенно пройти, Мне требуется в сущности немного: Желая мне счастливого пути, Добавьте фразу: «Скатертью дорога»... http://www.chitalnya.ru/work/1227528/

Безлюдно. Тишина, как на погосте. На время новогодней кутерьмы Зима к кому–то завалилась в гости. И празднует. Нет в городе зимы. Снег безнадёжно вымок. И к тому же С утра идёт куда–то крупный дождь. Весь город оккупировали лужи. Вальяжно разлеглись. Не обойдёшь. Ботинки, нахлебавшись снежной каши — Им это не составило труда, — Раскисли вдрызг. Выбрасывают краше. И при ходьбе в них хлюпает вода. То здесь, то там раскатисто и гулко Сползают с крыш сугробные пласты... Не очень соответствует прогулка Условиям предпраздничной мечты...

Ночь растворилась в зареве салюта И утонула в грохоте петард. Встречаем Новый год. С размахом. Круто. А полночь — новогодний авангард. А новый год без помпы, фейерверков, Без пышных поздравительных речей, Не столь необходимых на поверку, Едва заметен в ряде мелочей. Чуть слышно где–то скрипнула калитка... Слегка качнулась изморози взвесь... Кот прошмыгнул необычайно прытко... И новый год уже не где–то. Здесь. Пришёл, не поразив своим приходом, Не повредив привычной жизни нить. Ну, что же... С наступившим Новым годом! Он наступил небольно. Будем жить! http://www.chitalnya.ru/work/1227536/

Благополучно провалив экзамен, Устроенный зимой и в этот год, Огромный город безнадёжно замер. Стоит весь транспорт. Только снег идёт. По улицам и трассам бродит вьюга, Препятствий не встречая на пути, С катушек съехав и сорвавшись с круга, Стремится мир под снегом погрести. Стоит столица. Пробки — десять баллов. И это — из возможных десяти. И тротуары так позаметало, Что просто нет возможности пройти. А в пробках все равны: стоят бок о бок И бизнес–класс, и местный автопром... Хоть пой. Хоть вой. Но для подобных пробок Пока что штопор не изобретён...

На нет суда, как говорится, нет. В чужих санях не рассуждай о вкусах. На днях почти случайно вышел в свет. Но, слава Богу, удалось вернуться. На творческую встречу приглашён Официально и не понарошку, Пришёл. И удивился, что салон На деле оказался скромной «трёшкой». Вальяжно, с доброй примесью ленцы Тянули пиво, шелуша креветок, Какие–то жеманные юнцы С манерами стареющих кокеток. С бокалами чего–то по углам В удобных, но весьма потёртых креслах, Шесть или семь почтенных светских дам Увязли в излияниях словесных. И всё бы ничего... Но где уют? В укромном уголке у туалета Друг другу прозаично морды бьют Два пьяных не иначе как поэта... Не выход в свет, а пошлый анекдот. Не вышел выход. Был неверным метод. Возможно, свет неправильный, не тот... А может, я не тот... А свет не этот. http://www.chitalnya.ru/work/1215057/

Дверь приоткрыв, тихонько, чуть дыша, Чтоб шорохом не вызвать укоризны, Вхожу в свой мир, особый, где душа Способна жить невыдуманной жизнью. Я в нём не гость. И не прохожий. Свой. Живу здесь постоянно. Долгожитель. Мой мир не знает кризисов и войн. Не требуется в нём путеводитель: Пути здесь и понятны и просты. Надежда и мечта — всему основа. И нет необходимости мосты Сжигать лишь для того, чтоб строить снова. Реальный мир, где места нет мечтам, Где, что ни день — то гонка на пределе, Воспринимается, как... где–то там... И только здесь я — здесь на самом деле. http://www.chitalnya.ru/work/1215060/

Этот день был не слишком ласков. Огорчений доставил тьму. И заставил смотреть с опаской На столичную кутерьму. На сияющие витрины — Антипод театральных сцен. На толпящиеся машины. На табло с переплясом цен... Нет в печали и грусти толку. Всё забудется. Всё пройдёт. Хочешь, купим сегодня ёлку? Пусть у нас будет новый год. День был тускл? Будет вечер ярок! День прошёл. Ты его не тронь. Каждый прожитый день — подарок! Как дарёный (троянский?) конь... http://www.chitalnya.ru/work/1211354/

Сегодня я, пожалуй, и причин Найти не смог бы, и представить даже, Чтоб в смерч неописуемого ража Без повода сорваться... Помолчим О том, что раньше были столь легки Такие срывы. Был же норов, братцы, — Готовая в любой момент взорваться Взведённая граната без чеки. И в клочья разнести и всё, и вся, Не ведая ни страха, ни сомненья. А много позже горечь сожаленья Являлась, груз раскаянья неся. Конечно же, сегодня я не тот... Что вы сказали? Годы виноваты? Я — стар?.. Упало что–то на пол. Вот! Чека! Предохранитель. От гранаты... http://www.chitalnya.ru/work/1211355/

Не дожидаясь лифта, поутру По лестнице легко сбежал вприпрыжку. Ну, если не подобно кенгуру, То будто расшалившийся мальчишка. Последний марш прыжком преодолев И не упав (куда там ваньке–встаньке), Как чудом угодивший в зиму лев, Промчался по раскатанной «ледянке». Старушки на скамейке в спину мне Вонзили взгляды. Каменны их лица. Солидный. Без брюшка. Но в седине. А скачет, как... Пора б угомониться. Пора. Давно пора. Не вертопрах. И как–то не к лицу мне кривотолки. Но, выходя из дома, второпях Забыл свой возраст. В шкафчике. На полке.

Снег с дождём. Туман. Густая млечность Плотно занавесила окно. Вечер постепенно в бесконечность Перетёк замедленным кино. Ход времён меняет расписанье? У часов переменился такт: Тик... Невыносимое молчанье... И чуть слышно, через силу — так. Неподвижно замерли, повисли Звуки. В наступившей тишине Сонные взлохмаченные мысли Вяло бродят где–то в стороне... Будто по артериям и венам Медленно течёт не кровь... Елей. Чай сегодня пахнет прелым сеном... А у кофе привкус желудей... Всё нормально. Сплин не бесконечен. Погостит и удалится прочь. Даже самый долгий зимний вечер Незаметно переходит в ночь...

Бурый цвет земли рассматривало небо, Удручённо хмурясь с вечера, всю ночь. И к утру, решившись всё–таки помочь Ей нарядом, уронило хлопья снега. Не расщедрилось. Отсыпало немножко. Ровно столько, чтоб была едва–едва, С глаз долой, прикрыта жухлая трава. Да немного припорошены дорожки. У подъезда презабавная картинка: Основательно укутанный малец, Отвернувшись, чтоб не стал ворчать отец, Норовит открытым ртом поймать снежинку. Кот дворовый, одноухий забияка, Иронично наблюдает, как с утра Мужичонку из соседнего двора По снежку на поводке ведёт собака. И для радости не так уж много надо: От людей — поверить, что пришла зима, Своевременно, без помощи, сама; От небес — инсценировка снегопада. http://www.chitalnya.ru/work/1211358/

Случайным не было начало. И предсказуем был финал. Я песни пел. Она молчала. Смеялась, если умолкал. Я ей писал смешные письма, В словах искусно пряча мысль. Я в них вложил немало смысла... Кому был нужен скрытый смысл? О, Боже! Как прямолинейно, Как грубо прозвучал ответ, Когда я ей благоговейно Прочёл свой собственный сонет. Сказала, что, любя поэтов, Не видит пользы от стихов. И предпочла венку сонетов Флакон шанелевских духов... Ушла, французскими духами Распространяя аромат. А я остался. Со стихами. Не удручён, а даже рад. Не стану больше прятать смысла В красивых слов невнятный ком! Теперь пишу смешные письма Без экивоков. Прямиком. http://www.chitalnya.ru/work/1201644/

На ёлочных базарах людно В мороз и в жуткую метель: Жильё, где б не стояла ель Под Новый год, представить трудно. Замена ёлкам под вопросом: Который Новый год подряд Ненатуральный суррогат Отнюдь не пользуется спросом. Во избежанье кривотолков Признаюсь вам, как на духу: Зимой я в куртке на меху Не синтетического волка. В лукавстве нет большого толку. На Новый год и Рождество Куплю себе, как большинство, Свежепогубленную ёлку.

Сон не приходит. Видимых причин Не разглядеть в кромешной саже ночи. Не сон. Не явь. Мир полусна непрочен. Бессонница. И я. Вдвоём. Молчим. И в чуткой тишине — ритмичный звук... Шаги? Часы? Стареющее сердце Играет пиццикато? Или скерцо... Иль метронома равнодушный стук? Похоже. Но не то. Чуть–чуть иной Оттенок звука. Будто кастаньеты. Костяшки домино? Да нет же! Это Стук допотопных счёт. Остаток мой На незакрытом депозитном счёте, Который для меня открыт был в год Рождения, выводит счетовод. Учитывает всё, всегда в работе. Он скрупулёзен. Тщательно в актив Заносит всё, что сделано благого. А каждый грех, обида, злое слово Немедленно заносится в пассив. Его баланс не может не сойтись — До тонкостей знакомая работа. На стареньких весьма потёртых счётах По косточкам разложена вся жизнь... http://www.chitalnya.ru/work/1198451/

Плывя, не замечая берегов, Понять не сможешь принцип достоверный: Отсутствие действительных врагов Толкает на созданье эфемерных. Придерживаясь кредо «бей – беги», Своих бьём, если вдуматься по сути, Найдя не там, где могут быть враги, А там, где дна не видно из-за мути. Плакатик старый, помнится, гласит, Что враг не спит, не дремлет ни мгновенья. Но… если враг действительно не спит – Погибнет сам. От переутомленья.