Разбивая в мочало ноги, В тщетных поисках благ судьбы Бродят пленники уз дороги. Не хозяева. Не рабы. Рвут одежду и кожу в чащах Беспросветного бытия. Шепчут: «Ищущий да обрящет». И теряют. Не находя. По-пластунски ползут по краю, Нервно сглатывая слезу, Умоляют: «Дорогу к раю Укажите! Я доползу…» Это – полная безнадёга. Бредни. Вымысел. Ерунда. Кто и знает туда дорогу, Не признается . Никогда. Хоть порвите его на части – Не признается. Промолчит. Побоясь, поделившись счастьем, Исчерпать на него лимит. Счастье – это настолько зыбко, Неустойчиво, что взамен Вам охотно вручат улыбку. С обещанием перемен. Перемены нужны немногим. И плетутся орды шутов, В порошок истирая ноги О пути в никуда. В ничто.

Встретил школьного друга, Лёшку. Мы не виделись лет... сто тридцать. Постарел. Потолстел немножко. Но ещё молодец, бодрится. — Как живёшь–то? — Да слава Богу! Есть работа. Семья. Внучата. Полегоньку да понемногу. Но со временем плоховато. — Что сказал? Сам–то понял, Лёха? Ты со временем! Это — чудо! Время есть — разве это плохо? Вот когда его нет — то худо. — Узнаю букваря–зануду! За слова ты цеплялся с детства. Что там время! Живём покуда — Да и ладно. Вот только средства... Кризис вывернул (между нами) И карман, и мозги, и душу. Постоянный напряг с деньгами. Раньше жили бедней, но лучше. — Вспомни, Лёха, бывало хуже. А с деньгами — не так уж страшно. Подзатянем ремни потуже. Вот без денег — совсем напряжно... Как же так получилось? Светлым Сохранилось, что было прежде. А в грядущем едва заметно Тлеет проблеск былой надежды...

Постепенно стал привычным Повседневный наворот: В планах — гладко и логично, В жизни — всё наоборот. План составлен был на славу: День расписан до минут. Но... на случай нет управы. Он в своих забавах крут. Жил бы, век не зная горя, Кабы всё предвидеть мог... На ближайшем светофоре Вздрогнул, ойкнул и заглох Легендарной и надёжной Марки мой автомобиль. Невозможно? Всё возможно. А легенда — блеф и пыль. Планы вдребезги разбиты. Набираю номера, Отменяя все визиты, Что планировал вчера. Автосервис. Скверный завтрак — Мерзкий кофе, бутерброд. Составляю план на завтра. «Мерс» починят — повезёт... ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1386301/

Мне был задан наивный вопрос: По раздумии ли, по наитию, Попросили не в шутку — всерьёз — Вспомнить главное в жизни событие. Крайне сложен вопрос. Но ответ Очевиден, как многие истины: Если б не был рождён я на свет, И вопрос был бы просто бессмысленным. Прост ответ. Но отнюдь не смешон. Главным было — моё убеждение — Обретение тела душой, Обретение жизни — рождение. Вывод мой и логичен, и прост, Как задачка с ответом в условии: Миг рождения — апофеоз!.. Всё, что после него — послесловие.

Если выпала удача, Значит, где–то ждёт удар: Не даётся без отдачи Даже самый скромный дар. Повезёт ли, повезут ли... Лавры или вороньё... Только жизнь, не обессудьте, Всё равно возьмёт своё. Пусть своё берёт. Не жалко. Но тоскливо оттого, Что берёт она, нахалка, И немало моего. Ныть в жилетку — гневать Бога. Он и так у нас один. Жизнь дала мне очень много... И взяла не на алтын. И в безверии, и в вере Жизнь — такое колесо, Что оплате в полной мере Подлежит буквально всё. Без отдачи нет удачи Ни жуиру, ни рвачу... По счетам плачУ и плАчу... И не плАчу, да плачУ. ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1386305/

Лето в самом разгаре. Но вовсе не жарко. Проезжаю по городу. Путь мой далёк. Горожане спешат и снуют горожанки, Несмотря на чудесный погожий денёк. У забавных киосков карминного цвета, Что расставил один подмосковный совхоз, Многолюдно. Берут дар московского лета. На клубнику сегодня повышенный спрос. Господин, гражданин, госпожа и гражданка — Статус здесь безразличен, все в равных правах — Все меняют купюры российского банка На букет витаминов в душистых плодах. А на Дмитровке, возле обочины трассы, Бесконечной шеренгой — торгующий люд. Не заморские финики и ананасы — Землянику, чернику, грибы продают. Свежесобрано. Дорого? Только отчасти. Тормозну. Торопиться–то некуда мне. И куплю у старушки черничного счастья Трехлитровую банку. По сходной цене.

Мне почти по–братски руку пожимая, Ты сказала с чувством и не пряча взгляд: «Молодец! Спасибо. Вот теперь я знаю — По одну мы сторону баррикад». Я не очень понял, что за баррикады. Супротив кого ведём мы смертный бой? Но кивнул согласно, словно так и надо, Очень убедительно головой. Мне бы вникнуть глубже в громкую тираду. Знал же — в пышных фразах есть двойное дно! Много лет упорно строю баррикады И учусь быть бдительным заодно. Но, терзая разум, зреет подозренье... Укрепляюсь в мысли и отнюдь не рад: Сторона одна (и в этом нет сомненья)... Очень разных, в сущности, баррикад. Здесь можно услышать: http://www.chitalnya.ru/work/1379795/

Утро. Тихо и светло. За окном тепло и сухо. Об оконное стекло Бестолково бьётся муха. На свободу рвётся. Но Нет ни сил, ни веса столько, Чтоб проклятое окно Разлетелось на осколки. Сгоряча и впопыхах Не хватает кругозора: Рядом – створка нараспах, До отказа, до упора… Так, бывает и живём, Словно мухи и букашки: Пробиваем стены лбом Рядом с дверью нараспашку. . Здесь при желании можно послушать: http://www.chitalnya.ru/work/1374014/

— Вот и выбрался я в лес. — Влез!.. — Эхо, ты не радо мне? — Не... — Я надеюсь, ты простишь? — Ишь! — Как нужна мне тишина... — На. — Шумный город надоел. — Ел? — Пил. По капле. По одной. — Ной. — Ныть? И всё–таки терпеть? — Петь! — Или вычислить предел... — Дел? — Нет предела им, беда! — Да... — Я и так всю жизнь в делах. — Ах! — Не жалел ни сил, ни жил. — Жил... — Сколько ж стерпит человек? — Век. — Кто определяет срок? — Рок. — Эхо! Ты с ума сведёшь! — Врёшь!!!

Июнь почти готов поставить точку, Заканчивая первую главу Романа «Лето». Вот допишет строчку — И растворится, канет в синеву По–летнему безоблачного неба. А кажется, всего дня три назад Пришёл. И был. И цвёл. А будто не был. Мелькнул — и нет. Как мимолётный взгляд. Ещё черничный сок не красит губы. Ещё жасмин не растерял свой цвет. Но незаметно день пошёл на убыль. И соловьи закончили концерт. Печалиться? Не надо, ради Бога! О чём грустить? О чём сходить с ума? Осталось до весны совсем немного — Кусочек лета, осень да зима.

Корифеи, мэтры от науки, Будто разум потеряв от скуки, Хором нам предсказывают муки... Вот что значит «горе от ума». То грозят глобальным потепленьем, Полюсов магнитных измененьем... А не так давно сошлись во мненьях, Что наступит вечная зима. Но слухам я не верю. Отыщутся потери. А в запертые двери Ломиться нет нужды. Пусть летом будет лето — Тепло и море света, Закаты и рассветы, И солнце, и сады. А теперь ещё и финансисты Стали прозорливы и речисты: Шпарят, как по–писаному — чисто, Грамотно, красиво, хорошо — Что ещё чуть–чуть — и будет славно! Кризис же, начавшийся недавно, Кончится послушно и исправно... Но пока до пика не дошёл. Не верю. Врут и эти, Наивнее, чем дети. Известно всем на свете — Вам скажут стар и млад, Что кризис — это скверно, Да мы привыкли, верно: Он начался примерно Сто лет тому назад. Не верю депутатам, Политикам, магнатам. Не верю в мирный атом. В незыблемость основ. Ни в действенные меры, Ни в личные примеры Не верю.

Перешагнув очередную дату, В календаре на ней поставив крест, Копаюсь без лопаты и без мата В душе. Ищу в чём смысл и интерес. Искал в авто. На пешеходной «зебре». Где плохо – просто край. Где хорошо. Я в поисках залез в такие дебри… Но смысла, как ни бился, не нашёл. Искал и раньше. Помнится, бывало, Согласно фразе «истина - в вине» Пытался смысл найти на дне бокала И в кружке пива, в самой глубине. Не знаю, что в том было виновато – Возможно, недостаточно вина, А может быть, и смысла маловато – Но не нашёл, простите, ни хрена. И постепенно укрепился в мысли, Что поиски бесплодны и пусты. Нет смысла в мыслях о каком-то смысле. А жизнь не терпит лишней суеты.

За город выбраться не смог. А так хотелось! На природу. Вдыхаю полной грудью смог Взамен лесного кислорода. Дух ржавой выхлопной трубы Вгоняю внутрь, едва не воя… А там, в лесу, уже грибы… Черника… Воздух… Запах хвои… Сосед-грибник нагнал тоски, Хвалясь добычей. Провокатор… Рвёт обоняние в куски Машинный ароматизатор… И пусть я трижды городской, Привычный к шуму, спешке, смогу – Но… лес – он вот, подать рукой, В двухстах шагах, через дорогу. Настроюсь. Вырвусь. Хоть разок! Пожар, потоп, землетрясенье – Не остановят!.. Только б смог Я дотянуть до воскресенья…

В железный свес окна колотит дождь. Нещадным боем. Громче барабанного. Знакомые звонят: «Ну, как живёшь?» Жив. Как ни странно. Впрочем, что здесь странного? Живу. Дышу. Всё ровно. Не вразнос. Бывает, устаю. Периодически. Подробнее? А надо ли? Вопрос Поставлен тривиально-риторически. Всё как всегда. Обычным чередом. Для скуки – ни причин, ни тени признака. Устав от цикла «дом – работа – дом», Сбегаю в город детства. Жаль, что изредка. С годами предпочёл бы тишину Веселью. Многолюдному и праздному. Зимой жду лета. Осенью – весну. Живу. Как все. А все живут… по-разному.

Все покидают этот мир, Уходят рано или поздно. Все — неудачник и кумир, Бесправный раб, властитель грозный, Простак наивный и хитрец, Невежда и великий гений... У всех билет в один конец Без льгот, условий, исключений. Но что, переступив черту, Мы обретём? Блаженство рая? Мрак преисподней? Пустоту? Ничто, не знающее края? Из всех, кто прежде уходил Туда — в геенну или в кущи, Не возвратился ни один... Не потому ли, что там лучше?..

Дуешь губы и молчишь. Взглядом пристальным Сверлишь стену. Что же в ней интересного? Может, лучше накричишь? Будет искренне. А без повода молчать — не по–честному. Для обиды, вроде, нет основания... Может, снилось ночью что–то недоброе? Или выдал гороскоп предсказание, Что для ссоры нынче время удобное? А погодка, посмотри–ка, чудесная: Ветерок, но солнце светит по–летнему. И тропиночка знакомая, в лес маня, Говорит, что лес давно просит спеть ему. А по небу, беспредельно лазурному, Облака бегут гурьбой, будто в панике. Собирайся поскорей. Нраву бурному В лес заказан путь. Туда ходят паиньки. Интерес к стене пропал? Смотришь весело И не пристально, а даже мечтательно. Рассмотри свой гнев внимательно, взвесь его... Нет обиды? Значит, всё замечательно. http://www.chitalnya.ru/work/1361670/

У этой дамы всё разложено по полочкам. Для каждой вещи есть отдельный уголок, Определённый, где иголочки – к иголочкам… Что ни сверчок – то свой, особенный, шесток. Во всём порядок соблюдён до педантичности: Здесь – полка мужа, там – три полки для детей… Безукоризненно почти до неприличности: Среди духов не будет лака для ногтей. Нет ни пылинки ни в одной укромной щёлочке. Всё на местах, легко найдёшь любой предмет. Но… на одной, давно забытой, дальней полочке – Мужской, прекрасно сохранившийся, скелет.

Скрипучий блюз несмазанных петель Едва живой от ветхости калитки... Слой пыли, будто мягкая постель, Скрывает сколы на садовой плитке. Вхожу туда, где был когда–то сад. Когда–то. Был. И жил. В другой эпохе. А то, что было столько лет назад, Сейчас — воспоминания. И вздохи. Ни ветерка. В пыли мои следы, Как барельеф из гипса или глины. Вокруг густая чаща лебеды И дебри диких зарослей малины. Я помню сад в деревьях и цветах. И в летний зной он полон был прохлады. Я знал его. И часто видел в снах. Но... не застал живым. Не стало сада. Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет. А сны? Теперь неважно — будут, нет ли... И исполняют реквиемом вслед Скрипучий блюз калиточные петли. http://www.chitalnya.ru/work/1361675/

Силюсь выровнять мыслей строй В состоянии отрешённости, И не видится завершённости: Вывод есть. Но весьма сырой. Кропотливо, не без труда Факты связываю, события. Всё логично. Но нет наития. Есть колодец. Но где вода? Продолжая, впадаю в раж От мыслительной аэробики. Интуиция есть — нет логики. Без фундамента дом — мираж. Рассужденья совьются в нить. Без узлов и обрывов длиться ей, Если логику с интуицией Воедино соединить.

Поговорим? С каких уж пор По вечерам, на сон грядущий, Не шёл меж нами разговор О прошлом, будущем и сущем. Поговорим. О мелочах Мы рассуждаем постоянно И... тонем в выспренных речах, Пустопорожних, но пространных. Поговорим! Цветистых фраз Витиеватую узорность Давай отбросим в этот раз: В ней — пустота и иллюзорность. Поговорим... Ночная тишь Нам разговор душевный прочит, Начистоту... Да ты же спишь! Поговорили... Доброй ночи. http://www.chitalnya.ru/work/1357168/