Невнятный гомон голосов За стенкой. Время – как вода. Срываясь каплями с часов, Секунды падают… Куда? Куда-то в прошлое… В песок Далёких дней забытых лет… Им нет возврата. А с часов, Что на стене, и спросу нет. Что с глаз долой – из сердца вон… Жизнь? Между датами. Тире… А время ставится на кон В любой практически игре. Пройти б хотя бы часть пути, Не перепутав поворот. И перекрёсток перейти На нужный свет… А не на тот. От беспристрастности часов На стену лезешь… Иногда… Невнятный гомон голосов За стенкой. Время – как вода… ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1473985/

Удивительно тихо… И с горних высот, В обиходе зовущихся небом, В полусумраке раннего утра идёт Снег, на землю ложась мягким пледом. На парковке – рядок белоснежных холмов Вместо автомашин. Снегу рады Побелевшие крыши окрестных домов И соседнего детского сада. Где осенняя слякоть? Ошибки? Грехи? Всё под девственно-белым покровом! И по белому белым ложатся штрихи. Мир становится чистым. И новым. Снег растает. Ему не дожить до весны Будет слякоть, дожди и ненастье… Но сейчас за окном будто детские сны Воплощаются в белое счастье… ПЕСНЯ: http://www.chitalnya.ru/work/1473979/

Ясным утром… Или пасмурным вечером… В миг прощения… А может, прощания… Обоснованно ли… Иль опрометчиво… Раздаются, как дары, обещания. Ценность, значимость даров очень разная. Но… Дарёный конь – к зубам нет претензии. Потому-то и сулят несуразное. Большей частью – не сказать, чтоб полезное. От подобных обещаний – оскомина. Им цена в базарный день – грош с полушкою. Будто дом они. Большой. Но соломенный. Ветер справится с таким, как с игрушкою. Можно верить всем подряд обещаниям. Принимать на веру всё. Без сомнения. Чтоб в надеждах посвятить ожиданиям Всю оставшуюся жизнь исполнения. А попробуй откровенно и искренне Обещать (и привести в исполнение) Обещаний не давать. Даже мысленно. Не удастся? Я такого же мнения… Здесь песня: http://www.chitalnya.ru/work/1459067/

Ну, вот... Опять У нас занепогодило. То снег с дождём. А то со снегом дождь. И время — вспять. Всё вспомнилось, что пройдено. Чего–то ждём... Что было — не вернёшь... Не будет слёз, Работы над ошибками. Жизнь — не зачёт, В ней нет черновиков. Здесь всё всерьёз. А сказочными рыбками Мечта влечёт Детей да чудаков. Надежды нет Сыграть, исполнить заново Роль, эпизод. Нет выходов на бис. Потушат свет. Опустят плотный занавес, Чтоб скрыть уход Актёров и актрис... Не нужен крик. Достаточно и шёпота — Он слышен всем Вблизи и вдалеке. Жить век, как миг. Набраться знаний, опыта... Чтоб было с чем Уйти... Не налегке... А здесь можно послушать: http://www.chitalnya.ru/work/1458878/

Наверное, нежданный визитёр, Усвоив, что встречают по одёжке, Не начинал с минуту разговор — Давал понять: не мелкая, мол, сошка. Нарядом, обречённым на успех, И запонками в кипенных манжетах Затмить и поразить пытался всех. В роскошном фраке. В лаковых штиблетах. А как насчёт души? Да что — душа... Невидима. Но, видимо, одета В наряды, что не стоят ни гроша. В рогожном фраке... В лыковых штиблетах...

То ли явь, то ли сон — Оживлённый вокзал. Выход в город. Перрон. Ожидания зал. Всё, как тысячи раз. Уезжать? Или нет? Незначительность фраз. Полусмятый билет... Остаться? Найти ответ На простенькую загадку: Не поздно ли сдать билет, Когда началась посадка? Вновь условный уют В тесноватом купе. Здесь не едут — живут. Скоро сам по себе Потечёт разговор — Откровеннее нет — Без запретов и шор, Без табу на предмет... А если запретов нет, То проще принять решенье. Нет смысла сдавать билет — Объявлено отправленье. Накрывает волной Мысль: беда — не беда. Уезжать не впервой В никуда навсегда. Стук колёс. Сердца стук. Чайной ложечки звон... Как–то сразу и вдруг Обрывается сон... Билет... Да какой билет! Имеет ли он значенье, Когда и минуты нет До времени пробужденья. Здесь песня: http://www.chitalnya.ru/work/1450840/

Рассветный луч не смог пробиться в урочный час сквозь толкотню угрюмых туч. Примолкли птицы, пропали с глаз. Пожалуй, дню привычный шаг легко, вольготно свершить, увы, не суждено. И полумрак закрасил плотно, до синевы, моё окно. Сверкнуло… Гром! Гроза? Да полно… Октябрь. Зима придёт вот-вот. Но... Вздрогнул дом! И вспышки молний сведут с ума… Ну что за год! По стёклам – дрожь от экзерсисов природы. Нет в запасе слов!.. И хлынул дождь. Без компромиссов. Из давних лет… Из детских снов…

Слабый запах дыма от костров. Воробьи попрятались куда–то... И многозначительно багров Отсвет уходящего заката. Не иначе, скоро холода И дожди придут. Не врут приметы. Растворится, канет без следа Бабье, кратковременное, лето... Всё проходит. У всего свой срок. Завершенье всякому началу Возвестит неслышимый звонок. Но пока его не прозвучало. Или в повседневной суете Не услышан был — ведь он неслышим. Ночью дождь исполнит па–де–де На подмостках подозябшей крыши. А когда оранжевый рассвет Улыбнётся вкрадчиво, по–лисьи, Вступит — в свой черёд — кордебалет Ярких, пёстрых, разноцветных листьев...

Мне давно уже твердят: меняться надо. Возраст — шутка ли — а скачешь, как юнец. Ну, кому нужна подобная бравада? Стань серьёзнее. Солидней, наконец. Что за детство — чуть не прыгать от восторга И орать при виде радуги? Каприз? Что за прихоть — без зонта и шляпы долго Под дождём бродить молчком, промокнув вдрызг? И пора обзавестись приличной шапкой — Рысьей, норковой, бобровой — меховой. Чай, мороз — не кошка, не погладит лапкой. Ты ж всю зиму — с непокрытой головой! Однокашники давно уже степенны: Погрузнели, успокоились всерьёз... Я таким же буду. Точно. Непременно. Но... Пока не попадёт шлея под хвост. И тогда... Забуду к чёрту наставленья! Упрекают? Укоряют? Ну и пусть. Я, возможно, изменюсь. Не за мгновенье. И не завтра. И не... И... Не изменюсь!

Огненно–рыж лес, словно большой лис: это сентябрь — крез, позолотил лист. Если б один... Нет! Золото — что? Прах. Если менять цвет — всюду, в один взмах. Взмах, мановенье, касание или дыхание холода — и изумруд одеяния крон обращается в золото. Сколько же в нём иллюзорного: ветром, дождями, порошами скоро краса будет сорвана, сброшена... Утром туман, бел как молоко, враз спрятал, укрыл, съел мир от людских глаз. Ночью — почти ноль, днём небосвод чист. Лето, сыграв роль, вышло на бис... Бис! Перед дождями, ненастьями в виде потопа вселенского, осень вдруг долю участия явит, поистине женского: не проявляя волнения перед небесными хлябями, лету уступит мгновения. Бабьему... Здесь песня: http://www.chitalnya.ru/work/1430760/

Осень. И холодная. И ранняя. Открываю памяти альбом, Чтоб перелистать воспоминания. Детство. Лето. Двухэтажный дом. Тихий двор. Ровесники и сверстники, Детвора — девчата, пацаны... Жизнь была безоблачной, как в песенке. Там, неподалёку от весны. Старый двор... Разговор Завсегдатаев–доминошников Обо всём — Ни о чём. Немало тем у мужиков. Шёпот пар. Звон гитар Дворовых бардов–полуночников. Вечера До утра. И жизнь без туч и облаков. Кто–то дослужился до полковника И ушёл в запас, растить цветы. Кто–то стал влиятельным чиновником. Кто–то строит в Африке мосты. Разбрелись по свету, поразъехались. Жизнь есть жизнь — хоть подними, хоть брось... Я листаю память, словно летопись. В том дворе и я — не частый гость. И меня Ребятня Давным–давно зовёт по отчеству... Детство, двор До сих пор Ко мне приходят часто в сны. Есть семья, Есть друзья, И не пугает одиночество. Я живу Наяву Неподалёку от весны. http://www.chitalnya.ru/work/1428769/

И смерть красна бывает на миру. И уксус сладок, если он – халява. Родиться – то же, что вступить в игру. А выйти – ни возможности, ни права. От «а» до «я», не слишком долгий век – Смешно именовать мгновенье веком – Играет беспрерывно человек… Играют ли, как пешкой, человеком… Рвём жилы, дабы исключить огрех, Ведущий к пораженью или сбою; Победу одержать в любой игре – На нервах, на подмостках, на гобое… К чему похмелье во чужом пиру?.. Известно всем, что ищущий обрящет. Одна надежда: завершить игру Достойно. Не сыграв досрочно в ящик.

Ночь давно, а мне не спится: Будто колет что-то в бок… Не игла, не штырь, не спица – Новый кризисный виток. Жаль, я не жесток, а робок – Робость шею переест… Приготовил сто коробок, Но отложен переезд… Вновь финансовая пропасть (Сразу вспомнилось про пасть)… Приходилось – к чёрту робость – Рухнув в пропасть, не пропасть. Затянув тиски потуже – Не в упор, на оборот _ Ожидали, что потужим? Чёрта с два! Наоборот: Подшлифуем там, где ржаво, Подлатаем… Благодать! Есть и скипетр, и держава – Всё, чтоб людям благо дать. Значит, всё не беспросветно, Откровенно говоря… Рассказал бы бес про свет, но… Бесу свет – до фонаря.

Почему-то, как всегда, непрошено, Хоть и точно в срок, по расписанию, Осенью перчатка лету брошена С полным календарным основанием. Время, будто женщина спешащая, Противоречиво, переменчиво. И зима была ненастоящая… И о лете, в общем, вспомнить нечего… Осень с самых первых дней правления Смыла пыль с асфальта частым дождиком, Поднесла букеты вдохновения Всем поэтам, бардам и художникам. В карусели вихря листопадного, Бесшабашно в сквериках крутящейся Города, немыслимо нарядного, Все признали осень состоявшейся. Яркими рябиновыми гроздьями Улицы расцвечены осенние… В листопадной карусели осени Закружиться б до самозабвения!..

Развернув новоприобретение — Портсигар, вспомнил метод дедукции, Изучая к нему приложение — Две печатных страницы инструкции. Ярлычок с упаковки старательно Удалив и подвергнув кремации, Попытался прочесть обстоятельно Руководство по эксплуатации. Скрупулёзно, смакуя подробности, Шрифтом, под микроскопом читаемым, В нём поведано о неспособности Разобраться мне в приобретаемом. Строго сказано: к тонкой конструкции Портсигара повышенной сложности Прикасаться, усвоив инструкции, С соблюдением мер осторожности. Может быть, так и надо, так — правильно, Но подспудно тревожит сомнение: Жизнь когда–то была мне подарена Без инструкции по применению...

Привет! Вот видишь? Выбрал в суматохе Свободную минутку — и звоню... На выдох время есть. А вот на вдохе Уже зовут... И так сто раз на дню. Как жизнь? Густая смесь работы с бытом. Скорей, не монолит — конгломерат. Дела? Да так... Разбитое корыто — Не куш с куста. Но тоже результат. Да что же мы про дело да про бизнес! Как будто бы и темы нет иной. Когда–нибудь и этот чёртов кризис Закончится... Придёт очередной. Вчера весь день дождило. И понятно — Сентябрь... Что? Нет. Не ливень. И не град. Просеянный сквозь сито многократно Мелкомасштабный местный водопад. Сегодня же — ни слякоти, ни грязи... Прости... Зовут. Вот так — сто раз на дню! Всё будет хорошо! Пока! До связи... Когда? Корыто склею — позвоню... http://www.chitalnya.ru/work/1422648/

Рассвет. Всё спит. Тихонько дверь приотворю. В туманной дымке, в невозможной тишине, Шагну на улицу. Навстречу сентябрю. И он приветственно рукой помашет мне. Давно не виделись… Расстались год назад. Он где-то рядом был. В июле мимоходом Не раз заглядывал тайком в соседний сад. Я помню, мы тогда ворчали на погоду. А этой ночью окончательно, всерьёз Обосновался. Не украдкой – по-хозяйски Расположился. И, конечно же, принёс Складной мольберт, запас кистей, палитру, краски… Пришёл на площади, проспекты, во дворы Без пышной встречи, без речей и без оркестра. А не пригУбить ли, за Ваш приход, маэстро, Глоточек лёгкой ненавязчивой хандры?..

Дежурный взгляд на циферблат часов. «Пора?» «Пора. Такси вот–вот подъедет». Дежурный полушёпот голосов, Чтоб, не дай Бог, не разбудить соседей. Дежурный поцелуй в небритость щёк. Дежурная искусственная спешка. Дверной замок дежурно скажет: «Щёлк!», Метнув мне вслед ехидную усмешку. Дежурно скрипнет лифт на этаже. Вздыхая, повезёт меня на первый. Ругая в механической душе Меня, себя, истрёпанные нервы... Дежурная консьержка бросит мне Не менее дежурную улыбку. Дверной доводчик всхлипнет в тишине, Дежурно неустойчивой и зыбкой... В подъезде полумрак — дежурный свет. Дежурное такси меня увозит. Кто я? Дежурный, в сущности, поэт. Дежурящий по повседневной прозе...

Кара за грехи или награда, А скорее – просто обиход: Магия привычного уклада Вкрадчиво блокирует полёт. Никуда не вывезла кривая – В круг замкнулась, сделав оборот. Ежедневно душу распиная На кресте обыденных хлопот, Крест воображаю перекрёстком Со свободой выбора дорог, А себя – мальчишкой-переростком, Нагло опоздавшим на урок, Зная, что не будет снисхожденья. Жизнь – не школа, здесь поблажек нет: Или исключат за поведенье, Или пригласят на педсовет…

За прошедшие годы Истоптав все дороги, Понимая прекрасно, Что нет правды в ногах, В сотне вёрст от исхода Почему–то в итоге Оказалось: на разных Мы стоим берегах. Этот берег — пологий. Тот — крутой и скалистый. Ты — на том. Я — на этом. Или наоборот. Ни моста. Ни дороги. Нет пути? Присмотрись–ка! Всё поймёшь без совета. Выход там же, где вход. Посмотри: где цунами В необъятном просторе? И не слышно прибоя. Волны? Где их разгул? Видишь? Нет между нами Океана. Нет моря. Нет реки... Мы с тобою На одном берегу. http://www.chitalnya.ru/work/1422650/