у стервы в гостях старухой пожившей в летящих страстях ищу себе пищи любила ли так не знаю не помню разбила кулак (не чувствую боли) о комель сердечного корня где не было эро и порно гонок по ленте Мёбиуса не было повезло мне не полететь кончилось все

Я люблю свою собаку, она сука у меня, то есть бяка, забияка, мне ближайшая родня. Черный шелк блестящей шерсти, волшебство движений, поз, речи взглядов... попой вертит обожаемо до слез. Улыбаясь алой пастью, обаяния напор получает в одночасье ласку, пищу, разговор. И она всего достойна, сука черная моя - так дарить людей любовью не умею вовсе я....

Евгению Иванову - посвящается моя юбилейная, то есть кругленькая такая, двадцатая публикация - на его триолеты - сроду так не написать, как он умеет! :) О триолета слог волшебный, я дивно тронута тобой, твои извивы так душевны, о триолета слог волшебный, ты в душу льешь бальзам целебный, тепло ей даришь и покой, о триолета слог волшебный, я дивно тронута тобой! :)

Ты у последнего края, Небытиё видя стылое, Надела, себя спасая, Платье из бархата синего, Назначила день рожденья, Друзей позвала много, Выбрала воскресение – День, отмеченный Богом. Бархат переливается, Улыбка тепла, женственна, Эмали на тонких пальцах - Символы совершенства, Клавиши бело-черные – Гостя импровизация, Двигаешься подчеркнуто В такт, с танцевальной грацией (Один на один с ужасом - «Как добра гильотина…», Мысли истлевшим кружевом - «Медицина бессильна»)… Музыка продолжается, Сквозь безнадежность полную Что-то души касается Нежно, легко – не больно ей: Взрывом под синий бархат В сердце вошла надежда – Ты восклицаешь: «Завтра!..» …Будет оно - безбрежным…

игры дракона вместо цветущей рощи горячий пепел ломает ветку с плодами незрелыми нетерпеливость при камнепаде удары со всех сторон тщетна защита труд камнепада лев с перебитым хребтом пища дракона рад в панцире рак черствость к другим пусть - не мне правда животных стебли пышных роз розги в умелых руках несправедливость

Високосные года терпкие, время водит невода цепкие. Мы не знаем, что туда нагнано. Тянем эти невода - надо нам. Рыбаки своих невзгод глупые, ждем, какой улов придет, тупо мы. Проплывает ерунда зряшная, застревает завсегда страшное. И выталкивает нам вволюшку не по силам и годам долюшку.

зимняя полночь из реанимации вразнос сердца стук

пышность каштанов вечер весенний зовет свечи сияют

жизнь – понедельник времени нет на друзей предательства вкус

вечность маячит строчками кратких стихов к ней приближаюсь

Чужие сны мерещатся, шныряет лунный глаз, и чешется и чешется проклятый гондурас! :)

http://my-works.org/ru/text.html?text_id=3591 http://my-works.org/ru/text.html?text_id=2861 прочитайте, не будьте лентяями :) Улётанный дракон от жизни не бежал - как супермахаон он крыльями махал и ветер поднимал вокруг себя такой - кто в смерчи попадал - кружились головой… …Но поднимал дракон к далеким небесам лишь тех, которых он доверил чудесам - своим чуднЫм цветам и чУдным островам, и глянцевым морям с апострофами скал....

Пародия на "под кофе" Клер http://www.stihi.ru/poems/2004/05/21-137.html ОРИГИНАЛ: под кофе Клер - Чем заняты в столь поздний час? - Пью кофе. Думаю о Вас. пью кофе. думаю о Вас... смешное дело - соорудить иконостас. ах, как хотелось создать свой собственный устав, свои молитвы, жить дальше - мучаясь, устав. ну да, болит...

Из умного диалога с Владимиром Одношивкиным :)http://www.stihi.ru/poems/2004/09/23-1292.html - с ним :) Мне не дано, я не Артист, тем более с заглавной буквы. Волшебный волосок повис, весь в ожидании как будто, однако нет! Поэтом стать - из тех чудес, что невозможны, тут бесконечность не поможет... Лишь на пороге постоять, как мне изволили заметить, лишь рядом с бездной, на краю - но не полет! Не засекретить бездарность бедную мою.... И вот - ирония спасает, она подарок, не порок - когда таланта и следа нет, иронизировать сам бог велел над собственной персоной, и украшать себя смешком, когда сидишь в ночи бессонной над плоским бледненьким стишком.

Нечто в нечте поселилось, нечто нечту удивилось - нечто думало, оно в измерении одно, а другое нечто тоже так на первое похоже, что никак не разберешь, про какое нечто врешь. :)

"Эй, кому душа нужна с прибамбасами! Со стихами, с бодуна, с переплясами!" ...В голове сплошной угар, мысли веником, расстилаю свой товар коробейником! И торчу я на юру с этим коробом - зазываю подобру - "Будет здорово! Пригуби ее чуток - не отравишься! Загляни-ка в омуток - позабавишься! Ну куда же ты, куда? Иль не хочется?" …Эх ты, горькая беда - одиночество!

(Другу на день варенья) Вот уже дневник с отметкой жизни надо предъявлять - и дорожную разметку вроде поздно обновлять. Был ребенком - жил на «двойки», развлекался как хотел - молодой, веселый, бойкий - не ходил - всегда летел! Поумнел и посолиднел - троечник и середняк. Что-то лучше стало видно, что-то не понять никак… «НА четверку! Успокойся!» Не ретив и не ершист, жизни ясное устройство понимал ты, хорошист! А когда тебе впервые жизнь поставила пятак, чувства заново забили - ты не понял - как же так?… «Две пятерки - ну, отличник, ну, старался, заслужил!» -Что-то как-то необычно - а откуда столько сил? Перевертыши забавно Кувыркаются в судьбе - вверх ногами двойки славно возвращаются к тебе! :)

Для художника все - модели, Поэт. Для поэта художники - цели. Что, нет? Окунул в его краски строчку, Открыл - Что на мятом лежит листочке? Весь мир.

Дед с бабушкой! Любимые мои! Все ладушки, все сказки всей земли - о вас. О вашей мудрой доброте. Не раз вы в нашей трудной суете всех нас держали на себе - детей, собой держась. Для нас вы - всё. Мы ваши - целиком. Разъединясь - без вас - не проживем.

Иногда возникает в дороге попутная тема, где-то около главной, красивой, любимой, живой - ты ее благосклонно приветишь, как все мы - по плечу, по щеке - ну и в путь, а помеху - долой… И тебе все равно, что же с нею потом приключится, с этой темой ненужной, забытой тобою уже, и во что без тебя она может развиться, если может - она не пылает в душе. Но не дай тебе бог самому вдруг однажды рвануться, сочинив, что и ждут и хотят тебя видеть и знать, и с налету в прозрачные двери закрытые ткнуться, и разбить о прозрачность себя и не сразу понять, и почувствовать грустную боль, как случается с теми, кто не видел тех страшных закрытых прозрачных дверей, и услышать слова и потом повторять их все время: «Ты попутная тема ты побочная тема ты пустячная тема в наполненной жизни моей»…