Процесс волшебный опыленья В цветах интимен и красив, Пыльца и семя – креатив Коммуникации растений. В уюте, цвете, тишине Единственные из пылинок Востребованы, и взаимно, Пыльчинки трудятся... а мне В разгаре их трудов невидных Невмочь дышать! Любая пыль Всех континентов безобидна – Она бесплодна и фригидна, Но пыль чужой любви... Убил Незримый смерч пыльцы летящей Мою волшебную любовь! Я не стремлюсь к тебе, манящей, Я, слезы жалкие струящий, Лишь жертва жалкая цветов!

Ты ищешь новый путь и голос непохожий, Не знаешь, где искать, и рвешь листков листву, А путь уже давно разыскан и размножен - Найди свою строфу, найди свою строфу! Онегинской строфой не удивить отныне, Ахматовской, увы, не утолить тоску, И Пастернак - не твой со свечками своими. Найди свою строфу, найди свою строфу! Иосиф Бродский спел - что б там ни говорили, Спел соло потому, что на его слуху Заветом те слова ахматовские были - "Найди свою строфу". Найди свою строфу! Цветаевой судьба - глагол, душа и сердце. И Маяковский вел строки своей соху. Как просто стать своим средь этих Эверестов - Найти свою строфу, найти свою строфу! Кончается судьба порою раньше жизни. В душе живут стихи, но ими не вздохну. Чтоб нищий голос твой не стыл на полках книжных - Найди свою строфу, найди свою строфу! НЕОБХОДИМОЕ ПОСЛЕСЛОВИЕ ЛЕНЫ ШВАРЦМАН-НЕЛИДОВОЙ - МОЁ!!!!! ЛИЧНОЕ!

Помню, но без подробностей, Ладушек ритм, хлопки: Так зачалась способность Читать стихи. Слово со словом обнялось, Рифмы звучат, легки: Так подросла способность Читать стихи. Мира чудесный образ, Строфы, как родники: Так расцвела способность Читать стихи. "Люди, меня попробуйте!" Крики - не для глухих. В боль сведена способность Читать стихи. Солнечный зайчик, вздрогнув, Спрятался и затих, И не нужна способность Читать стихи. ... Не виноват ни возраст, Ни бытовые штрихи, Но умерла способность Читать стихи.

На стихи автора нашего сайта [:user_id=407:] "Как я продавал джип" http://rifma.ru/rifma.php?curr_node=10&post=388809, публикуется исключительно в целЯх просветительских в смысле обращения внимания народного на автора оригинала Как-то утром я вывел свой верный дымящийся трактор и на ферму корма всеответственно им потащил, по дороге как будто бы все было в полном порядке, а у самых ворот бедолага мой вдруг засбоил. Я позвал Мануэлю-доярку начальственным басом, чтобы ручку крутнула, которая там спереду, а она, не поняв, мне в кабину как кинулась страстно, и крутнула не то у мычащих коров на виду! Я старался, пыхтел, но кирзач, паразит, не снимался, и штанина от ватных надежных штанов не далась, и тогда я рванул ту веревку, чем был подпоясан и отважно с

"Судьба, судьбы, судьбой, судьбою, о судьбе..." Б. Окуджава Как восхитительны родные падежи, запутывающие иностранцев! Российский бард пересказал всю жизнь, всего лишь в песне слово просклоняв. И ни к чему дурные куражи - для дружбы и вражды одно пространство. Всех на себе несет - и пестует земля. Земля, земли, землей... ну да, мы все там будем. Склонение ведет от факта до былин. Ах, наши падежи! Слова живут, как люди, а люди, как слова - одна, одной, один... Чудесные слова, согласно сочетаясь, живут в сиянье фраз, склоняются к тебе. Усвоить бы урок, внимательно читая от явного - "судьба" к былому - "о судьбе"...

Юлии Вольт на [http://rifma.net/rifma.php?curr_node=10&post=393126] Недо-неразумение у нас любимая и вечная забава - чем нас прошиб Шекспир, Гомер потряс? - недо... нера... А мы веками "браво" кричим тем громче, чем оно больней, переживая за судьбу актера - а как на сцену выйдем, так, ей-ей, невидимого в зале режиссера так хочется иначе вразумлять: поправить, подсказать... в слезах взмолиться!.. Недо... нера... что с режиссера взять? Он ставит то, что надо сценаристу...

Каждому племени нужен один человек, Ушибленный звездой. Заводите таких. Олжас Сулейменов, «Глиняная книга». Что делает звезда, когда горит? Дрожит, сияет, светится, мерцает, Переливается? Словарь не помогает. Не понимаю, что она творит. Весь век бы головы не поднимать, Не тосковать, не чувствовать, не плакать. На небе звезды, экая напасть. Вот на земле цветы – хотя бы пахнут. И почему встревоженный звездой Вдруг вызывает тягу к преклоненью? Калека, недоумок, боже мой – Убогий бред, юродивого пенье. Не выходи ночами за порог, Не вглядывайся в свет, давно погасший. Не вслушивайся! Этот шепоток От высших сфер – фантом, обман миражный. Не одолеть таинственный рефлекс: Ладони вжать в сияющую плоскость, Не жажду – жадность все сгрести с небес В мелодию, в стихи, в картину. В пропасть.

Наигравшись мною, накушавшись, уложив набитый живот, спит на мягкой уютной подушечке толстый, добрый домашний кот. Он меня не доел немножко, вдоволь кормленый молоком – он играл, он же кот. А кошки очень любят играть с мышом. Бросил рядом меня, калеку, никуда не сбегу уже, просыпаться ему не к спеху, сытый мир на его душе. Я ему не нужна недвижная, интерес поостыл, утих. Умираю, игрушка лишняя. Много нас у него таких.

Бог есть, да только не в нашем мире. И двери к богу открыты не шире ушка иголки - в его эфире ангелы - стражей, чтоб мы не вернулись. Ангелам страшно в том карауле. Бог там, в реальности сказки-праздника. Мы тут, при ясности, смерти, разуме. Из рая выгнав, вживил нам в память: Он есть, велик он - жестоко, да ведь? Ему нет боли от нас, изгоев. А то, что воем здесь мы с тобою, так это слышно тебе и мне. ...Наш мир. Сынишка кричит во сне.

Мы антиподы, Однажды совпавшие друг с другом пятками, Идущие одновременно в одну сторону, Только один на запад, другой на восток, Глядящие в одну сторону, Только один видит белый холодный снег, А другой - белый горячий песок, Все время спрашивающие друг друга – Ты меня понимаешь? И получающие ответ – «Конечно!», Говоря о трудностях блеска снега и песка Одинаковыми словами разного языка, Бережно не отрывая друг от друга свои пятки, Создавая общий упор во время общего шага. И дрожит далеко впереди Мембрана горизонта, до которого необходимо дойти. Горизонт у нас общий. И надо подойти к нему с двух сторон, Порвать мембрану, чтобы обняться и узнать наконец, Каковы мы на ощупь, И чтобы, увидев одинаково израненные снегом и песком подошвы, Понять то главное, что чуяли раньше – Что разговор о белом холодном снеге И белом горячем песке – Это действительно разговор об одном и том же.

Про бесконечность нам премного толковали, и бесконечно мы владеем ею, беспечно ей играем, но едва ли мы с ней на ты. Cказать я не умею, как бесконечно странен этот термин, когда в какой-то капле, миллиметре, в каком-то вовсе даже не пространстве вмещается вся эта бесконечность, и бесконечно много там останется, хотя мы непрестанно припадаем к теплу души, и сами - бесконечно! - отдать стремимся. Все, довольно, хватит, отдали все! И вдруг внезапно искра, намек, пушинка, вроде бы некстати, и мы к души движеньям не готовы, но нас о том не спросят, безусловно. В нас бесконечность – бесконечной частью.

Шваркнуло с неба под ребра, Торкнуло в сердце тоской - Ах, до чего же мне мокро! Мокро от слез, но порой – Может мокреть и прогоркнуть. Краем неба порезался! – так не бывает? Узнавая себя в звуках Баха и Бродского, Забывая себя в перекрестках трамвайных, Начиная себя каждый день, как подростка, Едешь или летишь, или плаваешь тенью, Цвета угля в снегу пишешь ты афоризмы, Опираешься на подлокотник вселенной, Восполняя собой пустоту прагматизма.

Каламбуря с коростелем или короной, Очаровывая детским прямым взглядом, Роняешь строчки в разные стороны, Обнимая всех, кто далеко или рядом. Несусветицей разноцветной путаешь мысли, Еле-еле сводятся они в кучку - Лепестки-листики, лепестки-листики Летают, ласкают чем-то созвучным. Интересно, а что внутри твоей авторучки...

Ю нгой тебе составляю эскор Т, ЛЬ ну, но от лести уво ЛЬ! К ак ты поймала? - и больше никт О! - А з, буки... - славный уло В! В ьется живая строка, хорош А, О бмерло сердце - не глю К! ...ЛЬ венок зарылся в стиховую ша ЛЬ - Т ак я тебя и любл Ю.

Меняются профили наших дорог, Играют узорами волны, Шутливо скатал в небесах колобок Алеющий солнечный львенок, Шипит дождевая накидка небес, Рычанье его заглушая – АЙ, солнечный львенок, ты с молнии слезь!.. Куда там... Лишь гривой качает.

Желаешь жить по правильной прямой, с календарем эмоции сверяя? Сегодня страстью, завтра добротой, а послезавтра делом изумляя? Перечеркни дурацкий календарь, твори добро, когда оно потребно! Люби вне расписания - сей дар не втискивай в решетку, это вредно для сердца, не умеющего жить ни по указке, и ни по уставу, и для его начальницы души... да и мозгам такое не по нраву - не может наша русская башка вместить свои внезапные заскоки в прямую монотонную никак! Мы даже умудряемся уроки, которые нам жизнь преподает, прогуливать - любимое занятье! ...И можем сдуру задом наперед напялить даже свадебное платье...

Люди расстаются - письма остаются, остаются книги и стихи. Если мы расстанемся, у тебя останутся сжатые в обложку лис-ти-ки...

В.Кузнецову:) Белое море карту страны вспоминаю неужели я здесь на дне Белого моря любуюсь своими следами отлив я на минуту ракушка на тысячу лет на белом песке белый песок белый туман Белое море Белое море глажу по белому дну теплой ладонью