Список публикаций автора « Izi Jeevas »
Май — Последняя редакция: 13 лет назад
Темнота...
Страшная, вяжущая темнота...
Я открываю и закрываю глаза. Здесь ничего нет...
- Оооо... А, это у нас мальчик, -Звук, это голос. Это радостный голос. Счастливый голос.
- Терри, принеси полотенца, - взволнованный голос. Добавляет немного тише и спокойней, - Так, записываем "Мальчик, чёрный, 4.18".
Пространство наполняется звуками и запахами. Непонятные ощущения стремительно наваливаются на меня. Они раздражают, но в тоже время, мне невероятно всё это, любопытно. Кто только что кричал, и что это за 4.18?
- Вот, держи, - Совсем иной голос. Глубокий, тяжёлый. Наверно, это Терри. Это другой голос.
- Спасибо... подожди секундочку... вооот... а теперь положи его к остальным.
Ощущения, запахи, звуки. Почему же до сих пор темно? Неужели он такой. Мир?
Сонливость накатывает мгновенно. Сделав пару шагов, я упал на что-то непонятное. Оно Мягкое. Да, наверно именно так. Мягкое...
Черновики — Последняя редакция: 13 лет назад
***
Чёрные трубы… Несведущий в планировке вряд ли бы смог выжить в этом лесу. Переплетаясь, трубы пускались в пляс, плавно переходя из сплетения в сплетение, закручиваясь миллионами головокружительных узоров.
Персонал, давно свыкся с мыслью о безжизненных, холодных соседях, рабочие просто не обращали внимания и проходили мимо. Были, конечно, и те, кого первое время пугали, эти полные загадок и живущих своей жизнью, змеи. Мрачные переплетения обращали многих в медленное и немое, но вполне параноидальное бегство. Естественно были и те, кого до трепетания ушей манило сплетение и перешептывание труб.
Каждое новое поколение этих мрачных червей отличалось лишь едва заметной разницей в оттенке. Некоторые были синеватыми, другие, частично отливали серым, медно красным, но всё равно все они были чёрными. Каждая сеть здесь отвечала за что – то своё, за какой-то свой участок лабораторий, за какой-то отдельный регион страны, за какого-то определенного Артара.
Черновики... — Последняя редакция: 13 лет назад
Самолёты безжалостно резали небеса, оставляя, в мгновение затягивающиеся, шрамы. Небо бессмертно, цельно и вездесуще. Из этого получилась бы неплохая религия. Но мама всегда говорила, что Веру придумали те, кто не смог поверить в свои собственные силы.
Задрав голову высоко к верху, она шла домой. Двенадцатилетняя девочка до режущей боли в глазах любила наблюдать за небом где, чуть выше чем слишком, проходили тренировки авиаторов. Самолёты парили в какой–то своей, особенной плоскости, и порой даже казалось, что законы этого мира на них не действуют. Лётчики были сильными, отважными и самыми свободными из тех, кому даровалась жизнь на этих проклятых островах. Мама говорила что папа тоже был лётчиком. Нет… она говорила что папа - лётчик. Авиаторами не рождались, но ими заслуженно становились те, кто не отступили и приложили массу усилий, времени и энергии. Эти люди становились лётчиками навсегда.
Теперь Она медленно поднималась по лестнице приюта.
Ченовики — Последняя редакция: 13 лет назад
Воздух сбитый... Кажется, что если сделать хотьодин глоток, придётся корчится в агонии, судорожно, безумно, как рыба насуше...
Горят города... Там и всё что связывало меня снормальной жизнью... Все воспоминания горят и плавятся, выбрасывая в атмосферувсё больше кровавого сигаретного дыма... В Мой воздух, в Моё небо!
Спотыкаясь, перепрыгивая через осколки разума,я из последних сил бегу...
Вперёд. Теперь только так. Да. Теперь не сомневаюсь,и просто бегу.
...становится ещё сложнее дышать.
Вот оно моё спасение. Старый, деревянныймостик. Узенький, покрытый скользким мхом, на нём едва без опаски может стоятьчеловек.
Там, далеко - светлое чистое небо, мой самолёт,воздух без цепей... без запаха крови...
Там нету огня, там я пока ещё жива.
Мост как будто левитирует над чёрной морскойбездной, и невольно трусливо вспоминаешь, что не умеешь плавать в вязкоймаслянистой нефти.
Шаткая скрипучая поверхность, осторожныешаги... Я мягко ступаю, приходится сосредоточиться и ускорить шаг.
Лунная Песня. Пролог — Последняя редакция: 13 лет назад
Он
Устало упав на диван после бессонной ночи, я отрешенно уставился впотолок. Тело как будто налилось свинцом...
Нет, так не пойдёт! Сегодня ведь снована роботу. Нужно вставать.
Нехотя поднявшись послепятиминутного отдыха, и с невероятнымиусилиями налив себе кофе, я пришел всебя.
Ничего... Оно того стоило.
Несмотря на общую усталость, я всё-таки чувствую себя прекрасно.
Вот она великая сила ночи.
Перекусив, одевшись и собрав волосы в небольшой хвостик, я стрелойвылетел на роботу.
Пробки, пробкии ещё раз пробки.Это просто невыносимо... Ну что поделать... Город... Ненавижу город. Этоужасно. Вечный шум и суета, и этот запахстраха, вечного человеческого страха. Ненавижу это чувство...
Пробка, есть пробка. Я иду пешком.
Зыркнув на какого-то хиленького прохожего, который сразу шарахнулся, ичуть не врезавшись в столб, быстро пошагал прочь, Я хмыкнул и уставился на себяв отражении витрины какого-то магазинчика.
Да... Видвесьмаустрашающий...
Лунная Песня. Одинокий Волк; Та, что не воет — Последняя редакция: 13 лет назад
Одинокий волк…
Он лежал на старом потрепанном диване, половина пружин из которого давно пришли в негодность. Чёрные волосы парня спутались, и беспорядочно разбросаны по подушке. В пальцах тлела сигарета.
Каждую ночь он ходил на свои весьма специфические прогулки. Когда на город спускалась тёплая тишина и окутывала всё вокруг, парень выходил на балкон, смотрел на затянутое серое небо, на луну, которую уже не суждено увидеть. Он тосковал о прошлом, о свободной жизни, когда не приходилось притворяться, когда "ты тот - кто ты есть". Волк выл... Выл в гордом одиночестве, надеясь, что хоть кто-то в этом мире слышит его тоску. Он надеялся, что хоть кто-то ответит. Ответа не было. Но он продолжал.
Сейчас парень безумно смотрел в потолок, спокойно пуская в воздух кольца сигаретного дыма.
- Тааааак, ладно, - он резко встал и затушил, уж потухшую сигарету, в пепельнице, - Вряд ли простое увольнение сможет меня сломать.