Рыжая осень купается в листьях кленовых, Каплями золота брызжет на ветви берез, Щеки румянятся светом заката багровым... Осень, прости, но я счастья тебе не принес. Рыжая осень раскатисто сердится громом, Громом последних холодных сентябрьских гроз, Небо рыдает дождями над мерзнущим домом... Осень, прости, но я счастья тебе не принес. Рыжая осень простит меня снова и снова, Спрятав обиду в платочек, что влажен от слез, Гаснет под инеем пламя из листьев кленовых... Мерзнет под инеем счастье, что я не донес. Декабрь, 2011 год.

Все сделать по-своему ! В этом вся суть Извечной борьбы человека с судьбою. Травой зарастает проложенный путь - А мы, где-то в чаще готовимся к бою. Рожденный бескрылым стремится в полет, Рожденный тонуть - погружается в бездну, Раздавленный горем - о счастье поет, Распятый толпою - мечтает воскреснуть ! Нам хочется петь, если голоса нет, Глухой от рождения - слушает Бога ! Незрячий с палитрою пишет портрет, В мечтах у безногого - только дорога. В погоне за смертью живет человек, И тратит свои драгоценные силы. Как хочется нам, чтобы вечным был бег... Как хочется жить - в двух шагах от могилы. Ноябрь, 2011 год.

Я в чьей-то башке. Темнотища - ни зги. Но должен быть где-то рубильник. Ах, вот он ! Так, чем тут включают мозги ? Наверное, тем, самым пыльным ? Посыпались искры, и слабенький ток Растекся по нейропроводке... "Пожалуйста, даме коктейль, а мне сок. Нет, я за рулем. Без водки." Ноябрь, 2011 год.

Не торопитесь жить, друзья, Не измеряйте пульсом скорость, Дать жизни задний ход нельзя, Тем интересней наша повесть. Не терпит время суеты, Вставляй покрепче ногу в стремя, Как жить - решаешь только ты, А сколько - знает только время. И чем стремительней разгон, Тем ты быстрее нас покинешь, Запомни, друг, простой закон: Чем шире шаг, тем ближе финиш. Ноябрь, 2011 год.

Я превращаю нежность в сталь, Клинок со свистом режет воздух, Трав изумруд, росы хрусталь, Осколками взлетают к звездам. Я превращаю страсть в стрелу, И, словно сказочный царевич, Ищу волшебную иглу, Чтоб жизнь спасти прекрасной деве. "Пора, любимый, стынет все, Ты мне на кухне очень нужен" Закончен творческий полет - Любимая зовет на ужин. Клинок столового ножа Вонзаю я в буханки тело, В окно второго этажа Зима бросает чем-то белым, Щекочет ноздри запах блюд, И наповал убит мой голод, А торжествующий уют Огнем любви сжигает холод. Ты приготовишь нам постель, И сон поманит в безмятежность. Я возвращаю страсть из стрел, Из стали выплавляю нежность. Ноябрь, 2011 год.

Мне бесполезен травматолог, И не поможет мне хирург, Финал у пьесы был недолог, Ленивым был мой драматург. Осмотрит врач героя тело Без явных признаков борьбы. Его диагноз будет смелым: "Закрытый перелом судьбы." Октябрь, 2011 год.

Каким бы темным был наш мир, Если бы не было рассветов, Каким бы скучным был ваш пир Без муз, без лиры, без поэтов. Какой бы бледным вечер стал, Погасни звезды во Вселенной, И как бы вальс я танцевал, Без нот великого Шопена. Как объяснялись бы в любви, Не будь на свете слов признаний, Кто б нас на подвиг вдохновил, Не будь стремлений и мечтаний. Как много б умерло стихов, Какие б рифмы не родились, И сколько бы прекрасных слов В прошедшем времени забылись, Как жил бы сам, судьбу кляня, Откуда б жизнь черпала силы... Как много не было б меня, Если б не ты меня любила... Октябрь, 2011 год.

А я мечтаю о тебе, О доме, с креслами плетеными, О яркой синеве небес над кронами садов зелеными, О солнцем залитом крыльце, О детворе, в траве резвящейся, О золотой цветов пыльце В лучах зари ручьем струящейся, О нежных, теплых вечерах, Что коротали б на террасе мы, И мы, как пламя на свечах, Друг друга плавили б объятиями, Темнеет небо надо мной, Блестят от слез глаза уставшие, Осенней ночи полотно Мечтами нашими украшено. Октябрь, 2011 год.

Холодных капель метроном По листьям отбивает ритм, И разноцветным полотном Ложится пьеса на пюпитр. В плаще осеннем дирижер Волшебной палочкой своей Взмахнет, и теплый ля минор Польется вдоль пустых аллей. Разгонит серый ворох туч, Проводит стаи птиц на юг, И солнца ласкового луч Наполнит светом легкий звук Осенней пьесы ля минор. Танцуют листья по двору, А я - всего лишь дирижер. Я под дождем и на ветру Листаю нотную тетрадь, Холодных капель метроном Мне продолжает отбивать Сердечный ритм. День за днем. Сентябрь, 2011 год.

Закончил автор о любви рассказ Штрихом последним - точкой в предложении, И с этой точки час не сводит глаз - Не написать ли сразу продолжение ? Быть может, их разлука - не финал ? И пусть улыбки выглядят фальшивыми, Пусть хеппи-енд и свадьбы пышный бал, И гости с пожеланиями лживыми... К чертям такую мертвую любовь ! Быть может их разлука - избавление ? Остынет сердце, медленнее кровь Начнет пульсировать под мерное биение... Опять не то. Дрожит в руке перо. А может стоит все отдать читателю ? Пусть сам решит где зло и где добро, И пусть невольно станет сам - писателем ! И автор, и герой - в одном лице, И пусть финал увидит сам - воочию ! И вот уже красуется в конце Другой знак препинанья - многоточие... Сентябрь, 2011 год.

Авто затихнет обреченно - Пред ним разорвана дорога. Толпа туристов восхищенно, С благоговеньем и тревогой, Следит, как мост взлетает к звездам, Словно молящегося руки, Так, будто он был небом создан, Но не минул земной разлуки, И над красавицей Невою, Был переброшен полукружьем, Забытым каменным героем, Убитым собственным оружьем. И еженощно, внемля зову, Он рвется ввысь, но держит берег. Он здесь навечно пришвартован, Но все ж взлетает, все же - верит ! Под вспышки фотоаппаратов Он вновь и вновь прощенья просит, На фоне огненных закатов, Встречая северную осень. Заснет под утро, непрощенный. Сплетутся вновь пролетов руки, Осенним солнцем освещенный, Мост - символ будущей разлуки. Сентябрь, 2011 год.

Книга. Кофе. Дождь осенний Держит девушку в тепле, В кресле нежной сладкой лени, И с пирожным на столе. Томик лирики от Блока, Зонт разложен на полу, Незнакомке одинокой Дождь рисует по стеклу Акварелью серой тучи, Желтой каплей фонари, Да в ногах людей бегущих Хороводом пузыри. И одним из силуэтов Под завесою дождя Был в осенний вечер этот Ваш покорный автор. Я. Я застыл перед витриной И до нитки весь промок Очарованный картиной: "Книга. Кофе. Вы и Блок." Август, 2011 год.

Яркий белый свет. На вопрос - ответ. На столе цветы. И напротив - ты. Ты не ангел ? Нет. Кто же ты ? Секрет. Нервных пальцев стук Глушат сердца звук. Ты за мною ? Нет. А за кем ? Секрет. Я молчу. И ты. И молчат цветы. Все белее свет. Все страшней ответ. Шансы есть ? Всегда. И отпустишь ? Да. Вот сейчас же ? Нет. А когда ? Секрет. Я молю, прости ! Я ведь жив ? Почти. Свет погас. Темно. Настежь в ночь окно. На столе цветы. Под окном - зонты. Полетел иль нет... Это мой секрет. Август, 2011 год.

Нева. Сентябрь. Теплый вечер, И солнце падает в залив, Несмелый дождь целует плечи, Тихонько дремлют корабли. Она, пешком по Миллионной, Вдыхая осени духи, Идет домой. И город сонный На ушко шепчет ей стихи. Похитил ветер лист кленовый, И на себе уносит прочь, А над Фонтанкой образ новый Встречает пасмурную ночь. Зажгутся рифмы, словно свечи, И небо стих благословит... Одна нечаянная встреча - Четверостишие любви. Июнь, 2011 год.

Еще не жарко на Неве, Но все тревожней пульс, И кровь густеет в голове, Того гляди - инсульт. В зените солнце плавит день, И люди стадом - в парк, Взахлеб глотая листьев тень, Того гляди - инфаркт. Разорван зонт из облаков, И свет напалмом вниз, Закон июньских дней суров - Давленье вверх и криз ! Смертельны неба синева И солнца желтый яд. Дефибрилятор, врач, слова: "Нет пульса ? Нет ! Разряд !" Июнь, 2011 год.

Какие странные бывают облака, Какие теплые рождаются пейзажи, Когда художника незримого рука Очистит неба холст от мертвой черной сажи. Под белым флагом из опавших парусов Любимый ветер ищет в небе бригантина, И звонкой песней соловьиных голосов Зовет к себе, под сень лазурного сатина. Корабль исчез. Сменился облачный сюжет, И гордым профилем на холст ложится рыцарь. В его глаза роняет искры солнца свет И меч его заката кровью обагрится. Но я искал совсем иное в небесах, Словно листал страницы белого альбома, Под летним солнцем в травах таяла роса, А я мечтал ! Мечтал, что надо мной, над домом, Из белоснежной пряжи мягких облаков Соткутся два влюбленных в это небо сердца, И будут плыть над камнем скованной рекой Чтобы в огне зари вечерней возгореться. Июнь, 2011 год.

Если б мне было восемь сегодня, Я бы маму свою попросил: "Ты найди мне листок прошлогодний, Что наш клен за окном обронил." Я бы вспомнил и место, и вечер, Когда видел тот памятный лист, Павший мне на дрожащие плечи, Будто клен тот - волшебник-флорист, Украшающий красной листвою Мои серые боль и печаль. Я поссорился, мама, с тобою, И теперь мне, поверь, очень жаль, Что с тех пор, когда мне было восемь, Ты все плачешь и плачешь по мне. И за осенью следует осень, Не давая проснуться весне. Если б мне было восемь сегодня, Я б не плакал - прощенья просил, Я бы лист не искал прошлогодний... Потому что его б сохранил. Май, 2011 год.

День человеческой жизни недолог, Мы разделяем его на года, Топим в коктейлях и кока-колах, Жизнь испаряется, словно вода. Думали, век проживете счастливый ? Нет. Всего двадцать четыре часа. Выбора нет. Без альтернативы. Сутки всего лишь дают небеса. Раннее утро запомнится детством, Юностью пылкой станет рассвет, Розовый час озорного кокетства, Полдень - и вот уже юности нет. Час пополудни - зрелые годы, Жаркое время и бремя забот, Шумные свадьбы, измены, разводы, Полчасика в небе - для вас целый год. Вечер прохладный - два сына и внуки, Полночь пробьет и тебя уже нет. Не торопи свое время от скуки - Сутки даны, чтоб оставить свой след. Утром тюльпаны, а в полночь - две розы, Танцы с рассветом, и в полночь - отпеть, Утром улыбки, а вечером - слезы. В полночь родился, в полночь и смерть. Апрель, 2010 год.

Я визы не выдам старухе в плаще, В наряде по-черному строгом, И я умирать не хочу вообще, Но рад был бы встретиться с Богом. Старуха сидит на ступеньках крыльца, И мне перед ней неудобно, Но я для нее - лишь душа мертвеца, Готовая к жизни загробной. Плевать ! Подождет еще несколько лет, Ведь я еще полон мечтами, Верну заявление с визою "Нет" - Мне рано в постель под крестами. Я сам приглашения жду от небес, Пока ненадолго - туристом, Зевакой, охочим до местных чудес, Фотографом-сюрреалистом. Пусть я не запомню, что будет со мной, В потерянных жизнью минутах, Друзья и врачи пусть считают - больной, Теперь мне уже не до шуток. Прохладными каплями льет свою грусть Бездомная смерть за порогом, Всего лишь на пару минут и вернусь - Мне надо увидеться с Богом. Апрель, 2010 год.

Тебе идет застенчивая грусть, И солнца засыпающего тон, Тебя художник знает наизусть, И безупречны стиль, палитра, фон. Тебе к лицу заката спелый цвет И сумерек - прозрачная вуаль, Рисует теплый вечер твой портрет, Мерцает в небе звезд холодных сталь. Шедевр готов и пуст немой мольберт. Свобода неба, свет усталых глаз, Заката пламя - втиснуты в багет, Отправлены с курьером на показ. Но ни один из тех простых зевак, Увидев холст не вникнут в эту суть. Ведь только мастер понимает как Тебе идет застенчивая грусть. Апрель, 2011 год.