Как идолы, старые совы Застыли в мечтательных позах. Ш. Бодлер День сбросил шоры туч, Открыл нам синеву. Рассветный солнца луч Загнал на сук сову. Теряется в дали Светлеющий простор. Яснеет солнца лик, Избавленный от шор. Листаю книгу дня, Затёртую до дыр. Свет утра для меня, Как кость, бросает мир. Такое утро – дар, Как с царского плеча. Приму, как антиквар, Смиренно, не ворча. На пустырях страниц. Истёртой книги дня Мельканье крыльев птиц, Мышиная возня. Вкруг – сорняки забот И время их полоть. И дел – невпроворот… Что делает здесь плоть, Когда пора бежать По лестнице карьер, И за спиною рать Зачинщиков афер? На утренней заре Сегодня тает снег. На первом пустыре Кого-то ждёт успех.

Нетомление по прошлому, Безразличие к надежде, и Дань циничному и пошлому, Постоянство не по-прежнему, Излиянья бестолковые, Невозможность понимания… В устремления закованный, Всё иду, прошу внимания. Перевёрнутый прочитанным До глубин переоценочных, Оценю стихи не числами, А раскованной беспечностью. Опою всех парадоксами, Непрозрачными намёками На сраженье в Каппадокии, Не снабжая это сносками. Убеждаемый картинами Сновидений незапятнанных, Профильтрую фибр пластинами Бормотанье полувнятное Звуков, переданных с генами От предшественников хордовых, Воплощаясь на мгновение В строчках и нетленных образах.