Список публикаций автора « Вениамин Ленский »
Танцовщица — Последняя редакция: 14 лет назад
Посмотри,
Сколь искусно танцует
Эта еврейская девушка!
Тело её, как тростник египетский,
Изгибающийся под ветром.
Разве служанка она фараону
Или тебе, слуге нищего?
Шестеро мужчин,
Натянув шестиконечный ковёр,
Удерживают её над землёй.
Хотя, если присмотреться,
Ступни её отделены от ковра
И волосы её, поблёскивая,
Водят вокруг неё хоровод.
Когда же она остановится,
Замрёт, притянув к своей
Тянущейся в небо руке
Мимолётного ангела,
Волосы солоноватыми кудрями
Накроют её лицо
И потекут ниже,
В стремлении отдохнуть
На её упругой груди.
Пёстрые ленточки
Маленькой девочки
(Как будто это было вчера)
Выросли вместе с ней.
Но и теперь, словно дети,
Цепляясь за её талию –
Талию танцовщицы, –
Послушно разбегаются в стороны,
Повторяя движения
Самой жизни.
А иногда, касаясь плеча
Кончиком подбородка,
Она властно пронизывает нас взглядом,
И ямочки по краям её рта
Трепетно углубляются.
И тогда она делает шаг
И ступает по воздуху
Как бы по винограду,
Который собрал
Таинственный винодел.
**
Будем нырять с моста... — Последняя редакция: 14 лет назад
Будем нырять с моста,
Плыть от вчерашних вьюг,
Словно вдоль поля плуг,
И доживём до ста.
Будем брести пешком
Из Украины в рай.
Хочешь, войдём в трамвай
С ангелом-петушком.
Что же искать в борще
Стрелку – куда идти.
Главное, быть в чести
Даже в чистили-ще.
Сердцем в тебя смотрю,
Ты хороша, вода.
Нам ли, скажи, всегда
Прятать в себе зарю.
Ноженьки щиплет гусь.
Падай со мной в бурьян.
Краше твоих румян
Слово моё: женюсь!
Разве слова – лапта?
Сына родишь и дочь.
Губы твои, как скотч.
Наша любовь чиста.
Вот и ромашка льёт
В небо молочный сок.
И в золотой клубок
Втиснулся вертолёт.
***
На Петербург сорвался дождеград... — Последняя редакция: 14 лет назад
На Петербург сорвался дождеград,
И осень озаглавилась зонтами.
Какой-нибудь в толпе бредущей даме
Всё кажется, как много лет назад,
Что Пушкин не испорченный мальчишка,
Он – памятник, но губы – мармелад.
Приникни к ним губами (будет рад!)
И, может, о любви напишешь книжку.
И парки обретут свой прежний вид,
Гранит разговорится под ногами,
А вечером, холстом в оконной раме
Покажется Нева и отбежит…
И музыка польётся из прихожей
Былых времён, звучнее, чем была,
И Пушкиным окажется прохожий,
Внезапно сделав шаг из-за угла...
***