Писать стихи – нет, я не мастер, Но все же вдохновенье есть: Что, все же мне сказать на счастье?… Иль просто – помечтать о ней… …Давай, мы встретимся с тобою, Возможно где-то под луною, Сегодня около пяти, А быть точнее ровно в восемь. Там, где мы встречали осень Где я просил тебя о том, О чем во многом сожалею… Что нам встречаться, ни к чему И общаться - нету смысла. В тот миг, во мне пылали страсти, Противореча – как во мгле Все как бы взорвалось… и потемнело… И все же, мысли об ином… …Если б мы, могли понять друг друга Значит, было б, что сказать – То, о чём мы всё молчали, Строили и рисовали, В наших мыслях без конца… …Я, люблю тебя родная! Так люблю, что не пойму От чего всё вдруг так вспыхло Иль померкло наяву Это нечто вроде – кома, или сладкого вина То ты любишь, То бунтуешь, против собственного – я Но, как ты не старайся, Не проходит без следа. То порою мягкой, нежной, Тянется полынь - трава То она горчит безмерно, Пробуждая ото сна Налетая всем пространством – нагне