Сгребает сумрак ком Листвы шуршащей, Мерцая фитилём Зари чадящей. По голым рощам дым Разносит ветер, Над берегом пустым Взгрустнув о лете. Последний луч рыхлит Седые пашни, Достигнуть норовит Черты вчерашней. Но день короче стал, А ночь – длиннее, Луны резной овал В воде бледнеет… Поутру у ворот Роса сверкает, В канавах тонкий лёд Блестит, не тает. В туманной синеве, Над белой крышей, В сплетении ветвей Едва ли слышен, На тополе сыром, В выси манящей, Играет серебром Листок звенящий. Над ним, сливаясь в песню В дымке дальней, Пронзает поднебесье Клик печальный. Веснушками рябины Сбрызнув просинь, По тропкам журавлиным Бродит осень…

Снова жёлтые паруса На деревьях расправил ветер, И в бездонные небеса Пауки запускают сети... Росной сбрызнутый синевой, Над безоблачною каймою, Солнца маятник огневой Рассыпается бахромою. По-сентябрьски невысоко Раскачавшись до половины, Перепрыгивает легко Перелески, луга, равнины. Но по чёрной скользнув воде, По сырой и глубокой пашне, Вдруг теряется в борозде, Не достигнув черты вчерашней. Над безмолвьем пустых полей Лист порой промелькнёт опальный, Да размывчатых журавлей Протрубит караван печальный. "Бабье лето", пора утех, Отдаваясь дождям на милость, Завершая короткий бег, Колесом за гору скатилось. Всё вокруг навевает сон. И, согласно земным законам, Песне осени в унисон Шелестит лебеда по склонам. Синий сумрак к воде приник, И в отчаянии весёлом Ветер пестует лунный лик, Проносясь над бескрайним долом. По-над рощами Млечный Путь Осыпает листву огнями... И берёзы, вздымая грудь, Силясь звёздный костёр задуть, Золотыми звенят перстнями.

Поэты, вам скажу по совести: Не слишком задирайте нос. Ведь есть эссе, романы, повести… И что читать – ещё вопрос. Прозаик, ты победу празднуешь? Опричь рассказов, повестей Есть «барахла» премного разного - Стишков всё тех же, новостей… И вы, почтенные издатели Не задирайте головы - Вы тот же «нолик» без ЧИТАТЕЛЯ, Будь тыщу раз во всём правы! Ведь он, со скромными доходами, Таская мышь «туды-сюды», Свой трафик вынужден расходовать На поиск всякой «лабуды». По сайтам «шарясь» поэтическим, В надежде что-нибудь «нарыть», Он часто вынужден практически Не от восторга слёзы лить. Тем боле я ему признателен, Что, многим жертвуя подчас, Он в лавке книжной, взяв «бредятину», Рублём поддерживает нас. И не мешало б всем писателям, Поэтам, критикам, издателям (И прочей братии «крутой»), Склонившись ниц перед ЧИТАТЕЛЕМ, Назвать его своим ПРИЯТЕЛЕМ… Да-да, ЧИТАТЕЛЬ дорогой!!!

Лист кружась, как птица, Падает в траву... То ли это снится, То ли наяву. Может, в самом деле Осень на дворе? В голубом апреле, Словно в сентябре.

Чёрт возьми, как солнце Льёт из тучи свет! Мне как будто снова Восемнадцать лет. И в четыре пальца Ветер–хулиган Свищет - и вприпрыжку Скачет по лугам...