Он шел издалека, и был еле слышен. Шум. Не музыка, не звук. Шум. Чего? Шумело море, а точнее шум от набегающей соскальзывающей с берега волны. И он не раздражал. Ей было важно, ей было очень важно, что этот шум не раздражал. Он просто был. Был как фон, фон к ее мыслям. А были ли у нее мысли? Нет ответа. Она просто сидела, свернувшись клубком-котенком в кресле. Как она любила это старое плетеное кресло. Улыбка. Оно из прошлого, прошлого в которое безвозвратно закрыта дверь, и все замки заперты наверняка и выброшены от них ключи. Дом. Старый дом, с прошлым, с историей, с воспоминаниями, дом с душой. С теплой душой. Дом у моря. И море жило, набегало, дышало. И шумело. Но ей было тихо. Внутри. Ей так была необходима сейчас тишина, ее душе, той, что в клочья. Все, что было нужно. Тишина. И она знала, как никто другой, только здесь, в этом доме у моря, на этой старой деревянной веранде, она обретет ее. Нет, это не будет спасением ее души, или ее лечением. Это другое.