Брэндон уже который час безуспешно пытается заснуть, но навязчивый образ так и давит на сознание. Казалось, с чего бы вдруг ему всем существом вздрагивать от имени Шарли – всего лишь невысокой, хрупкой девушки? Но как же наотмашь бьет по сознанию звук ее человеческого голоса, до чего же невыносимо вспоминать, как совсем недавно смотрел в ее полные нежности наивные глаза, которые словно упрекали Брендона в том, как же далеко он зашел в бегстве от самого себя, от своих ошибок. Сколько сцен предательства доверившихся женщин в одночасье раскрылось перед его глазами, кровь друзей вьелась в кожу и не смывается с рук. И это все во время затмения богов, когда никто не видит рядом идущего, стремясь сохранить то, что обеспечивает временное удобство. А Шарли…Среди всего этого она словно потерянная истина, которая напоминает…Что? Что Брэндон тоже когда-то был человеком. Везде Шарли оставила свои следы. На столе наполовину пустая чашка каппучино, которую уже некому допить.

Кто придумал любовь, поцелуи, нежные слова? Почему многие могут любить? И что подразумевается под этим словом? Слово «люблю» каждый человек понимает по-своему. Одни люди называют любовью простую симпатию, лёгкое увлечение. Другие подразумевают под этим словом сумасшедшее чувство, от которого кружится голова и земля уходит из- под ног. Для третьих любовь – это секс на заднем сидении автомобиля. Четвертые бросаются этим словом просто так, не придавая ему никакого значения. Для кого-то любовь – привычное явление, всё равно что снег зимой. Одна любовь прошла, пришла следующая, затем третья, четвертая… Это не серьезная любовь, а просто влюбленности либо удовлетворение своего самолюбия. А для других людей любовь – это самое большое счастье, от которого жизнь приобретает яркие краски, каждый день становится весной, даже в холодные зимние вечера. А кто-то страдает, плачет ночи на пролет, сводит счеты с жизнью.

Внезапно небо колыхнулось, всего лишь на секунду. Никто этого не заметил – серые силуэты прохожих двигались по задуманному ими маршруту, поток машин струился по мегаполису, уворачиваясь от скал домов и небоскребов. Большой мир, озабоченный насущными делами, не почувствовал порождения течения нового мига времени – новой жизни. Первый вздох. Глоток воздуха, пропитанного шокирующей историей брутального мира, вызвал крик родившегося человека. Холодный, чужой мир, наполненный множеством звуков. Мама взяла новорожденного на руки и прошептала: ”Малыш, я так тебя ждала…” В книге жизни с пока еще пустыми страницами появилась первая запись.

Он был молод и полон устремлений, которые всегда откладывал в долгий ящик. Говоря о будущем, жил одним днем, с безразличным видом пил жизнь большими чашками. Ему было многое дано, но не было способности ценить это. Он менял маршруты, как только становилось скучно идти по предсказуемой дороге, а перроны в жизни ему не были нужны. Он был красив, и множество путей открывалось его глазам, почему-то все время смотрящим только в ночь. Он любил играть в игры ферзей, хоть и не мог доказать своих прав на это. Ему не нравилась любовь, и он выбрасывал ее из своей жизни как еще не успевшие завянуть цветы. Он не был слишком брутален, просто ценил свободу, которая заключалась для него в мелких осколках мимолетных отношений. Соприкасаясь с чужой жизнью, он не принимал во внимание, что есть то, чего не позволено коснуться даже ему. Она была молода, мила и доверчива. Могла понять каждого, каким бы странным ни казался человек на первый взгляд.