Кому сейчас нужны поэты? Да никому! Наверное поэтому поэты Чаще всего плохо одеты. Ведь написание стихов - Стихотворение, Не приводит ни к чему, Кроме постоянной диеты. Открыл трудовую, а там Поэт-клеймо! Вся школа, институт впустую, Да более того - вся жизнь... Но как бы ни хотел и ни старался, Роятся рифмы, просятся на свет. И в чёрно-серых закоулках Непознанного творчества пространства, Живёт во мне бездельник-рифмоплёт-поэт. Всю жизнь - Все двадцать с небольшим в два года, Пытаюсь из себя его изгнать. Но что поделаешь, Поэт-моя порода. Давно хотел вот так Об этом написать.

Лошадь, Если вдруг захочет спать, Неспеша развяжет галстук И ляжет с разгону в кровать. Лошадь Засыпает сразу, головой упав на подушку, Ей снятся сны про крыс и пчёл, И про стрекоз над камышами. Она сама как стрекоза, Как вертолёт, крутя ушами Летит в лазурные просторы, Чтоб погулять по облакам, Чтоб обскакать озёра, горы, И всё, что будет там. Копыта тонут в белой дымке, А крылья за спиной несут. И даже всадник-невидимка В руке зажал незримый кнут. Лошадь, Чтоб поспать подольше, Перевела будильник на восемь, А галстук спокойно дремлет на стуле, Лошадь копытом бьёт по кастрюле Чтоб не проспать, Но проснуться не может, Снится одно ей всё время и то же, Снится одно ей и то же всё время, Всадник, седло, и уздечка, и стремя, Крылья широкие за облаками... Галстук завязывать нужно руками.