Порой бывают минуты жалости к собственной персоне. Это не секрет ни для кого из нас. Ведь так и есть, верно? Нежелание что-либо делать, странные наклоны головы в сторону, бессмысленное сидение на подоконнике и белые тонкие палочки с чем-то внутри, от которых в подпаленном состоянии идет дым... Ты вдыхаешь его, лелеешь внутри себя эту отчужденность ото всех и принадлежность к обществу, которое зовется прогрессивным. Ты встречаешь серую дымку с брызгами первых лучей, улыбаешься ей надменностью неверия своего, моросишь слезами грусти и упиваешься этой надуманной прелестью белых костяшек и тонких пальцев пианистов. Тебе нравится смотреть их беготню по клавишам своей жизни. Бесцельность. Уже полдень, горка в пепельнице растет с каждым часом, а ты ломаешь шпингалеты, чтобы одурманить себя сиреневыми наркотиками цветущей. Кутаясь в этот везде снующий мир, ты одинока, у тебя нет никого.