Я молитву шепчу и верю: предо мною открыты двери в мир добра и духовной силы. Я не раз уж себя спросила, что могу, перед чем не струшу, для кого я открою душу, устою ли в момент лишений и смогу ли принять решенье, разделю ли я боль чужую? Что же честно себе скажу я?..

Заката розовые щёки... Приземный воздух недвижим. А где-то там, вверху,потоки всё совершают виражи и копят, копят все заряды, к грозе готовят стаи туч, чтоб летний ливень, даже с градом, обрушился с небесных круч. А здесь покой. Закат играет, меняя яркие цвета. Грозу прогноз не предвещает. С прохладой нынче маята.

Под звуки этой песни старый двор наш просыпался в каждый День Победы - Солдат Петров - разведчик и минёр - любил её и был ей очень предан. Соседи не сердились - фронтовик... Прошёл войну, и ранен, и контужен. И каждый к этой акции привык и не сердился, если был разбужен. Уже давно все знали наизусть слова, мотив... Порою подпевали, порой ворчали - навевает грусть, а нынче праздник... Только вот едва ли хотел Петров повергнуть двор в печаль. Скорей всего, напоминал всем песней, что годы мчат... друзей погибших - жаль... и помянуть их чаркою уместней. Но брали верх болезни... И минёр холодным зимним днём ушёл из жизни. И плакал, провожая в путь, весь двор, смотрели друг на друга с укоризной - как будем жить теперь без старика и старенькой заезженой пластинки? Осталась песня на помин легка... Кружились, плавно падая, снежинки...

Яви, погода, милость наконец! Дождям мы рады, только всё же, всё же... душе приятен тёплый день погожий, что вызывает трепет у сердец, что ласковым касаньем ветерка в нас будит радость от проникновенья к твоим, погода, солнечным мгновеньям, сплетающим узор. И так легка ширь чистого небесного шатра, что манит удивлением полёта над всей землёй... Да и найдётся ль кто-то без настроенья с самого утра такого дня, что сказочно красив в цветении деревьев. Пенье птичье нам возвещает о его величье, и счастьем этот полнится мотив.

Я - в запарке! Медсёстры в движениях скоры. Криз за кризом! (Уж мне эти метеосутки!) В ход - горчичники, капельницы, уговоры... Нет для отдыха вовсе свободной минутки. Всё обыденно. Не санаторий - больница! Наши души и нервы - ранимые тоже. Господи! Наконец, посветлевшие лица. Неужели победа над болью? Похоже. Персонал - на местах. Временное затишье? Или всё, до утра поспокойней работа? ...На столе, на тарелке - гора спелых вишен. В думах вот и о нас (ведь приятно же!) кто-то.

Ты для меня - бушующий поток, ты - воздуха живительный глоток, ты - солнца луч, что будит по утрам, ты - мой заслон сдувающим ветрам, ты - ласкового моря глубина, ты - нежная и тёплая волна, ты - тень от зноя в летнюю жару, ты - радость, что так щедро я беру, ты - остров счастья в океане чувств, ты - тот сосуд, что никогда не пуст, ты - чистая прозрачная река, лишь иногда - щемящая тоска...

Дни бегут по дороге Судьбы, удаляясь в безвестные дали... Отпускаяю я их без борьбы - удержать ведь сумею едва ли. День прошёл...Подитожил закат был хорош или плох он. Жалею - не вернуть всех мгновений назад, сохранит их лишь память, лелея. И чем больше припрячет она в уголках своих дальних и тайных, будет жизнь, будто чаша, полна предрешённых событий, случайных... Время дни забирает с собой. Знать бы - сколько в запасе осталось, чтоб поспорить с самою Судьбой, всё исполнить, о чём лишь мечталось...

Закат- тихоня красками играет. Румянами подкрашен горизонт. Прогноз не обещает завтра рая. На всякий случай брошу в сумку зонт... На всякий случай... Вдруг его не будет, как не придётся встретиться с тобой. Прогноз души лишь предвещает будни, и мною ожиданью дан отбой. Но утро вечера всегда мудрее... Быть может, всё отринуть и забыть. Пусть свежим ветром мне в лицо повеет и путеводную укажет нить тот новый день, что должен по прогнозу, пролить дождём и прогреметь грозой. И удалю из сердца я занозу, и смою боль непрошенной слезой. И удивлюсь. Чему - сама не знаю. Защитой от ненастья в сумке - зонт. Закат-тихоня красками играет. Румянами подкрашен горизонт...

Мемуары - занятная штука, будто жизнь проживается вновь... Правде - ясная память порукой, будоражит и сердце, и кровь. Если в прошлом не мало событий, что свершались без фальши и лжи, к ним протянуты прочные нити, будто тропка в былое бежит. Там, порою, не всё совершенно - и ошибки, и казусы есть... То, что память хранила нетленным, может, кто-то захочет прочесть.

Инфаркт не миокарда, а души... Она давно и праведно страдала, от счастья получая слишком мало - столь редкие и скудные гроши, что быть здоровой не хватало сил... Болела так мучительно и долго. Лечение лекарствами - без толка. И белый свет её был совсем не мил. Боль сильная... Какая тут игра! Притворство иль ещё какая штука. Инфаркт души...Не справится наука, бессильны доктора, профессора. Кто может душу излечить - далёк... Не предъявить ни жалобы, ни спроса. Душа на грани полного износа. Надежды угасает огонёк...

Сюжет банален - тихий вечер, за окнами темнеет сад... Накинутая шаль на плечи... Открыта книга наугад... Не раз уж читанная книга - знакомых строк сплошная вязь... Не греет сердце скучность мига, на вечер здесь остановясь. Тугой капкан душевной лени. Сосуд бурлящей жизни пуст. Всего полшага к перемене из замкнутости в вихрь чувств. Всего полшага... И вериги бесстрастности падут к ногам. Но взгляд не оторвать от книги, что каждой строчкой дорога...