Она Он Губы, зачем его целуете? Руки, зачем обнимаете? Глаза, зачем смотрите так предано и страстно? За что я люблю его? За что долгими ночами забившись в угол, жду его возвращения, боясь пошевелиться? Каждый раз, ожидая худшего, сердце бьется как раненая птица в силках. Но я жду. Он появляется в дверях. Усталый, измученный. Сердце бьется как бешеное, своим стуком заполняя комнату. Я кидаюсь к нему. Объятия. Поцелуи. Слезы на щеках. Он улыбается. - Ну что ты ревешь, глупая? Я здесь. Одежда окровавлена. Это не его кровь. Я знаю. Мы не говорим об этом. Ему и так больно от воспоминаний. Я просто раздеваю его и увлекаю на постель. В эти минуты мы забываемо обо всем. Об опасности, о врагах. Есть только он и я. И ничего между нами. Утро. Какое страшное время. Я просыпаюсь. Его нет рядом. Но я не боюсь. Он на кухне готовит кофе. Как он спокойно стоит у плиты, будто и не было ничего.