Он перевернул страницу, слеза скатилась по его щеке. Второй день без сна. Он всё сидел перед окном и ждал, когда появится она. Но её всё не было. Последние три месяца он посвятил ей и каждая минута, проведённая с ней, отдавалась резкой болью в его сердце. Последнее, что осталось от неё – фотография, лежала на столе рядом с книгой. Он смотрел на неё. Знает ли она, какие страдания ему пришлось пережить? Чувствует ли она хоть малую часть той боли, что наполняет его сердце и не отпускает ни на минуту? Нет, она не знает, она не чувствует. Её больше нет. Она ушла и больше никогда не вернётся. Дождь за окном, хмурые облака, давящие с каждой секундой всё сильнее. Пронзительный звон в голове. Голоса. Неясный голос, но он зовёт его куда-то. Стремительно взбежав по лестнице наверх, он оказался на крыше. Пусто. Ни единой души. Он опять одинок. А серые тучи всё сгущаются. “Где ты?” – еле прошептал он. Под ним пустота. Он стоит на краю крыши, прижимая к груди её фотографию.