На столе стоит корзинка ягод, я лениво, выбирая и разглядывая, хрумкаю по одной - между сигаретами. А когда то - вот вспомнил - лет в 12, проснувшись на даче, я бежал с выстиранным полиэтиленовам пакетиком на рыночек из одного прилавка, где бабушки тогровали ей, вожделенной, ароматной... Покупал, и тут же - на станции, мыл её в каком то кранике, прямо в пакете, чтобы впиться в нее, познать её, насытить себя этим ароматом и вкусом. Это, скажу честно, было величайшим наслаждением - куда там нынешнему оргазму по сравнению с детской клубникой... А сейчас - что так, почему? Почему радость вкуса куда то убежала, почему исчез азарт предвкушения, почему исчезла куда то сама возможность отдаться удовольствию? А ведь разве только клубника? Всё, абсолютно все так же... Прикосновение к запястью девушки, поцелуй, новая станция метро - абсолютно все вызывает лишь вялое любопытство... Хочется вернуть яркость красок - не получается.

Сказка первая Жила-была девочка, которая хотела любить. Жила-была девочка, которая хотела, чтобы ее любили. Но она никого не любила. И ее никто не любил. Однажды она проснулась и решила - я построю свою любовь во что бы то ни стало! И начала девочка собирать кирпичики - она собрала кусочек похоти, обломок интереса, осколок уважения, частичку восхищения, и замесила раствор для всего этого на своем безграничном романтизме. Потом девочка начала оглядываться по сторонам - для кого бы построить из этого дом-любовь? И увидела девочка человека, который ее немножко хотел, чуть чуть ей интересовался и был достаточно симпатичен. И начала девочка строить стены вокруг них двоих из того, что она приготовила. Девочка строила дом-любовь, который оградил бы ее и любимого от страшного мира, от жестокого мира, от равнодушного мира... Девочка построила дом-любовь без малейшей щелочки, через которую жестокий мир мог бы попасть в их дом. Но девочка замуровала себя....