Кто придумал, что дождь это слезы, Кто придумал такую чушь, Я возьму свои старые грезы, Я отправлюсь в лесную глушь. Там в сиреневом небе далеком, Солнце будет дарить лучи, А луна озорная сестренка, Будет дождь освещать в ночи. Так легко быть счастливым, Легко быть счастливым всегда, Слезы кончились, видишь, С неба просто льется вода. Кто придумал, что дождь это плакса, Знаешь, как эту чушь забыть, Босиком по тропе пробежаться, Родниковый нектар испить. По лугам побродить с облаками, Слышать как за окном в листве, Капли дождя аккорды сыграли, Песни счастья в твоей душе. Так легко быть счастливым, Легко быть счастливым всегда, Слезы кончились, видишь, С неба просто льется вода.

Я построю дом без углов, Стол поставлю, белый камин, На пол брошу пару ковров, Окна в полстены без гардин. Сядут там за круглым столом Все, кого любил и люблю, Всех согрею теплым вином, А потом им песню спою. Будет эта песня звучать, Согревать мой маленький кров, Надо только строить начать Этот милый дом без углов. В этой жизни столько невзгод, Что идут своим чередом, Среди самых страшных погод, Их не пустит светлый мой дом. Там закрытых нету дверей, Там не существует врагов, В тихом мире старых друзей, Я построю дом без углов. Там где будет песня звучать, Согревать мой маленький кров, Надо только строить начать Этот милый дом без углов.

Я много побродил по миру, Над минаретами Стамбула дым вдыхал, Был у стен Иерусалима, И дивил меня красотами Тадж-Махал. Вы спросите меня, спросите друзья, Что искал, что искал на Востоке я, Вам отвечу, искал я любовь, И узнал… Я узнал… Любовь Востока, Ты слепа, горяча, безумно жестока, Любовь Востока, Я испил её у самого истока… Пусть на моих висках седины, Часто вижу сны о местах, где бывал, Не забыть никогда Медины, И восточной любви исток что искал. Где же этот исток, спросите меня, Что нашел, что нашел на Востоке я, Вам отвечу, нашел я любовь, Для себя… Для себя… Любовь Востока, Ты слепа, горяча, безумно жестока, Любовь Востока, Я испил её у самого истока…

Я скучаю третий день подряд, И не важно, что мне говорят, Важно мне смотреть в твои глаза В них одна мечта, мечта, мечта. Я хочу дотронуться рукой, Ты забрала навсегда покой, Наши встречи все верну назад, Не ушла мечта, мечта, мечта. Прости, прости, Не надо нам сжигать все то, что было, Прости, прости, За то, что это ты меня забыла. Прости, прости… Я наверно делал все не так, Ты прости, что я хотел летать, Понял я в прекрасных облаках, Ты моя мечта, мечта, мечта, Не достоин я твоей любви, Только мое сердце не губи, Кто из нас остался в дураках, Кто твоя мечта, мечта, мечта, Прости, прости, Не надо нам сжигать все то, что было, Прости, прости, За то, что это ты меня забыла. Прости, прости….

Не останавливай, может быть поздно, Все уже может любить не пригодно. Стали наверно скучнее досуги, Словами забытой лучшей подруги. Иногда, может быть поздно нам жить, Иногда, может быть поздно, любить. И до дна, выпить бы все и забыть. Иногда… Смотришь в окно, не заметила грусти, Что не проси, никогда не отпустит. Будешь терпеть, напиваешься болью, Тело зачем-то засыпала солью. Иногда, может быть поздно нам жить, Иногда, может быть поздно, любить. И до дна, выпить бы все и забыть. Иногда… С кровоточащих ран сняла повязки, Сразу крики в клочья порваны связки. Но тишина и в ответ ничего, только, Каплями яд одиночества горько.

Не потянешь прозу, не потянешь ты, Да и белый, вольный лишь твои мечты, Плата за измену, только пустота. Стих ещё смеётся с чистого листа, Сколько не пиши, Пустоту души, Не опишет проза, Чистые листы, Как душа пусты, Что за мука, что за... проза... Не жалей о том что было не грусти, Боль воспоминаний в небо отпусти. Пусть твой день начнется со стиха, Прозы улица для нас с тобой пуста. Сколько не пиши, Пустоту души, Не опишет проза, Чистые листы, Как душа пусты, Что за мука, что за... проза... Старый анапест, как вино игрист, Ты пролей его, на новый лист, Всю печаль и грусть твоей души, Пусть уносят в даль новые стихи.