Твоих каштановых волос коснулся ветер. Неважно, что я произнёс и что приметил. Неважным стало всё вокруг, а сердце - птицей. Правописанию разлук с тобой учился.

Едва сгустилась тишина в гостиной, прислушаюсь и слышу голоса всех мороков проплывших в кринолинах, во дворике за сводницу - весна. Теряю голову. Подсолнечное масло, с опаскою, но всё же достаю из холодильника, а там чужая маска хранится в собственном соку.

Вот сердцевина, Марта, давай, поговорим. Во страсти ль сильных сковывают чувства? Притягивать и мёртвых, и живых - вот суть искусства.

Детство - такая прорубь, правда вернее крещенья, помнишь, в миру был голубь, по следу - ворон мщенья? Марта ведь срок не долог, выноси, что дороже. Смерть - это только полог жизненной нашей дрожи. Завтра, вчера - всё в прошлом, путаются, кто в сомненьях. Слышишь? Люблю - не пошло, - мимо проходит время.

Ты ведь знаешь, уходят люди, оставляя в прихожей память, словно вздох неуклюжий: "Будем!" - и по улицам кружит заметь. Ты ведь знаешь, что я - не вечность, - в твоей жизни пропал случайным, вот и слышится мне заречность, вот и видится смысл тайный.

Живым с улыбкой завязывал узелки на нити шёлка

У неба времени нет, бога нет и другого. Думающий человек - беженец из острога. Всё, что осталось от крыл Ев постмодерная нежность к тем, кто Лилит любил и честность.

У зимних слов особый жизни хруст, особый вкус, особенная нежность, я встрече с ними, нет, не удивлюсь, душой приму и даже отогреюсь, когда другие все отговорю, переживу и, может, позабуду настолько, что покажется, умру, покажется другим, не другу.

У тишины земной тугие жилы, их тянут проходимцы на колки, и кажется всем слушающим: "Живы," - едва заговорившие мертвы. Цветы все злы, высасывая почву, сколь влагой не добрее перегной, чем человек, в рождении бессрочный, и тот же бог, слепой или не-мой.

До понимания глины Реинкарнация рек, Мироточение в гриме, Фаталистический бред, Соль для коррозии кости, Ля - русофобий пробел. See, это тот, на помосте, До понимания бел.

http://www.my-works.org/text_133990.html С крыши плюхнулась синица. Тенькнул с ветки снежный ком. В раме всяк готов светится, пока дремлет управдом. Небо чисто, в блюдце - "каки", и сияют голубым. Говорят, что виноваты только голуби и дым. Поэтические тени - пьянь последышей в снегу, - и баюкают по фене, и несут политпургу...

За порогом боли тишина отрезает мёртвых от живого. Миру - мир, а по миру - война, - хлеб и соль с безоболочным словом. Подскажи, сэнсэй, - перешагнуть ведь Синай теперь не хватит жизни! - над пустыней - это Божий суд или падать с неба каждый призван?

После, Марта, ты скажешь: - Он просто заснул, видит снег, не чувствуя боли. В этом мире так много счастливых причин, независимых от нашей воли. В исторических дрожжах не кончится хлеб, что накормит и зачерствеет, что по сути для всей многозначности неб чистый ветер от губ человея.

Небо больно зенитом. Небом болен любой. В небо плюют зенитки, пахнет земля войной из-за делянки в небе, из-за клочка молвы, что прорастёт, как стебель, чистой глотнув воды. Право - одно из правил чувствовать правоту переплативших налом за красоту наяву словом звучать, металлом - сдастся металлолом, - после боёв без правил в небе пустой проём...

Доброго вечера, уважаемые Авторы, Читатели... и другие! Данная моя публикация, на мой взгляд, объективно ответит на вопрос, поставленный в её заголовке;) Позвольте обратить Ваше внимание на следующие два правила сайта, рекомендованных Администрацией: 1. На сайте не следует: ставить слишком низкую или высокую оценку без достаточной мотивации. 2. Обязанности и права Сенаторов: - Каждый сенатор должен поставить не менее 7 оценок в неделю, по-возможности с объяснением своего мнения. Календарная неделя начинается в полночь (GMT) ночи с воскресенья на понедельник. - Каждый сенатор должен раз в неделю написать отчет о проделанной работе. Они регулярно публикуются на специальной странице. К отчету не предъявляется никаких специальных требований, но, поскольку работа сенатора заключается в чтении опубликованных на сайте произведений, в отчете должно присутствовать его мнение о прочитанном.

Марта Марта - такое созвучие для земного ценою в грош, то ли мир, что улыбка случая, то ль война - с гримасою вошь, - что не выведешь стрижкой наголо, сколько молодость не стриги. Отвоюют народы шалые, а размножатся упыри.

В моём саду эпоха запустения под приговор "И пусть себе цветут" такое началось столпотворение от "незабудок" до "вас здесь не ждут". Я наблюдал, как первые вдруг чахли, как напролом последние рвались, а по судьбе все были только капли, последние, кто значил всуе жизнь.

Здравствуй Марта длительность слова дороже жизни знаков не требует и атрибутов любви. Камера мысли - жадная душегубка. Всё, что впитала, отдаст, по краям собери...

Я слышу, ты грезишь крамольным, а голос у скрипки твоей такой, как назло, богомольный, что вряд ли я стану честней, когда в приближении к стану по капле всю власть передам, застонут холодные камни, возможное вторя словам. Пусть мучает нас это свойство - не быть дополненьем другим, напишут слепцы руководство, как честь то, что ныне мы зрим.

Небо качает ся на плаву линии у горизонта