Рассматривая лезвие ножа, кто видит две блестящих грани, тот чувствует, любовь жива, и знает, будет постоянен. Он каплей дорожит с листка и, стебля чуть рукой касаясь, ведёт по звуку, сталь чиста до смерти, в белом теле маясь, что здесь, встречая красоту её, пил жадно и умело, как киллер, в собственном соку чья жертва обмануть успела.

Из следования по маршруту глаз, глаз карих собранное оперение не выдавалось, что могло, как шанс, быть кратким - шанс, вмещая восхищение в пустыне Гоби на флажке – этюд, суть - быть в ничейной партии фристайла и скатываться чувственностью губ на холод губ капелью постоянной, что мастер фарта, к подмастерью нег, голодным оползнем, как жмых желаний. За сыпь в сей жизни крапчатых побед любой побег достоин изваяния.

- Хочешь, нарисую картину счастливого будущего? Так никогда никому и никто, верно, не нарисует. - Нет, ты не гасни свечой в настоящем, я тут ещё, всё остальное нам видимо краткостью всуе.

В блюзе Марта звучал .......................доминантсептаккорд из трёх чувств ...................и септимы капельной, на безлюдный причал .......................возвращается тот, кто искусств ................пил нектар сокровенный. Чёрный плащ, трость в руке, ...............................джентльмен с сединой, молчалив, ............чайки плач - его память. Он пришёл налегке .....................и уйдёт молодой, проводив .............взглядом брошенный камень.

Творчество как, сожаление, есть челюсти движутся Стивена Спилберга, дело за малым с проблемою выбора: чувством, каким наполняешься здесь. Творчество есть, восхищение, как роспись рублёвская, блядь, подзаборная. Рать выступает серпасто-топорная, нюхай с утра разбухающий мак. Творчество будь - воспаление лет. Каждого прыщика страх-созревание. Красное частное напоминание, не рассчитался, с тебя ещё цент.

.........................http://www.my-works.org/text_88746.html на ужас критинического "да", за ужин подогретого сознанья, находится природная среда, для многих - это зона обитанья, где пялишь на обычное зрачок и яликом плывёшь вверх по теченью, и скрипку щупает, скользя, смычок, и в горле слово в точке кипяченья.

Здравствуй Марта! Вскоре буду я вновь сидеть в мае у пруда и разглядывать водомерок без азарта, под шёпот тростин поминая, как историк, причины живых истерик. Где-то в тине, ты поймёшь ведь меня без ремарок, спрятан смысл, как школьная память на парте. Бледен сын мой, значков собиратель и марок, он холерик в субботу, а в воскресенье – флегматик.

...................http://www.my-works.org/text_88381.html Кто читает вроде бы стихи, оживает как цветок душой, где-то по боку - твои ли? - не грехи то, что в просторечии - судьбой. И живёт такой невзрачный миг, дунуть - а пушинка-то светла, что сорвёшься на всевышний крик: Господи, жива твоя душа! Кто читает будто бы стихи, как воздушный в небо смотрит шар, и его, попробуй, удержи, отпусти и взглядом провожай: вот он тает также сам собой, в облаках работая локтём, до чего задорен, молодой, даром что у Бога под ногтём.

Утро надрежет память так, что рука не дрогнет, выдождит: «Прошу, пане, перекрестить в дорогу». Бурса в славянской доле, чистосердечна накипь: батько над сыном волен, волен тем сыно паче. Гоголь, яви мне Вия, перст его чертовщине, Панночка из мобиля шлёт SMS мужчине.

В предвзятом поиске иль в жажде твой взгляд коснулся этих строк? Найдёшь ли то, чем был однажды, иль то, что разыскать не мог. На рифмах – язвы диссонансов, в словах – изменчивая суть, и строф разложены пасьянсы... Недолог разума приют. Иди тропой непроторённой, - вдруг поиск в зарослях стиха венчает кладезь потаённый? - но помни, слово – шелуха. Похожим можно быть на дочку иль сына, но игла строки в акупунктуры целит точку всегда неведомой родни… .........................198?

Где-то в области гортанной, там, в ущелии межплечном, есть для каждого под камнем поэтический дар речи. Стоит лишь однажды сдвинуть с места этот камень дланью, оживут в душе картины, забурлят в крови желанья, и ручьём закружит словно щепы слов, соломки знаков, станет всё вокруг условно в мире бедных и богатых, кроме радости стремнины из болота чрез пустыни.

Вы простите им всё, даже то, что они позабыли легкокрылых мужчин, большеглазых невест, жадноротых детей, молодых стариков, оседающих медленной пылью, вы простите за всё, без весомых на это причин, положите в ладонь каждой лёгкой руки лунный камень, в каждой чаше иной век тяжёлая дремлет вода.

..................http://www.my-works.org/text_86740.html кошке нужен кот немножко, между прочим. но она всё равно глядеть в окошко будет преданней кота.

Мне говорят: «Уймись, люби!» - а я шинель уже накинул и женщине сказал: «Уйди моей любимой половиной!» Теперь война и мир детей, пусть спят, а я за них в атаку, пусть точат зубы поострей, добра ведь рыжий кот наплакал.

...................... в ответ для... В глаза я вам взглянул и понял танго, Вас пригласил, шагнул и обнял Танго! Я по танцполу собирал слова для танго, вы отвечали: «Смотрит зал! Не медли, Танго!» И находили слепо мы в движеньях руки, мы танцевали влюблены на пустыре не по науке…

Я стою у барной стойки: «Бармен, стопочку налей!» Новый Год, мне грустно очень: роль моя здесь – Бармалей! Роль, на первый взгляд, простая: взрослых напугать детей. Выбегаю, окликаю: С Новым Годом! Есть кто? Гэй? Что заёрзали мужчинки, закосился женский пол? Потанцуем? Вечеринка! Страсть, как голоден - за стол!;))) Что ж отведаю все блюда: недосол и пересол, раздобрею, гляну, любо! Не пишите, дети, в стол!:)))

...........моё приветствие и доброе пожелание успехов в Творчестве автору ...........http://www.my-works.org/text_86234.html?nav=326172&#note_326171 .................в детстве у нас были популярны такие стишки: ................."Звёздочки ровно на рельсах лежат: .................шёл пред трамваем отряд октябрят..." "Молодым - везде у нас дорога, Старикам - везде у нас почет." Молодые в джипе были "Хонда", зря вступил, старик, на переход...

Зима гнёт спину старого жасмина, белым-бело в отводе карих глаз. Жена, Вы, знаю, любите мужчину, почувствуйте, мужчина любит Вас! Но мы расходимся, и снежным весом обломанные ветви не спасти, как трудно всё же оставаться честным с самим собой после всего «Прости!»

От откровенных строк не ждут со сроком прока. В отечестве любом пророкам нет числа рожденья датам и ухода, неспроста, есть лишь последствия живого рока: та, с рокотом катившаяся глыба, столь недвусмысленна была, что честь ей, право, и хвала, за смертию любить б… так могли бы.

Торопливость обусловлена только днём: ведь никто не представит, проспит ночью смерть. Запечатают Марта блюзы в конверт, адресата не впишут, если честно, о нём. Что же чувствую, словно, на всех парусах разбиваюсь о берег чужой, не родной? Неболтливая Балтика машет рукой: «Ты вернёшься водою в потоп, Аристарх!»