Ночь. Погоня. Стоны. Мрак. Волк. В глазах горит азарт. Кровь. Догнать бы тень… Но как? В сердце стынут боль и страх. Ты – вервольф. Спасенья нет Твоей жертве этой ночью. Смех в душе. И снова грех. Хоть и ты привыкший, впрочем. Убивать. Всегда. А вдруг В тьме ночи ты целью станешь? Палец дважды жмёт на спуск. Серебро ты не обманешь… Снова вой в тиши… и хрип. Тот, предсмертный. Горло спазмом. Раньше ты считать привык Смерть свою нелепым сказом. Ветер воет. Ночь. Луна. А у волка нет могилы. Гуще мрака синева… И забылось чьё-то имя…

А я сегодня умерла… Ушла, забывшись, в сумрак зимний, В холодной вечности плыла. Тянулось время, как резина… А знаешь, мне не надо ничего, Кроме креста с оградкою извитой, Могилы – лишь на одного, Судьбы – людьми за миг забытой. Вы можете не вспомнить обо мне, Ведь это мне не нужно даром… Стихи писала при луне, Даря их собственным кошмарам… Что скажут обо мне? Да так… Лишь пара слов и вечное молчанье Пустого кладбища. И мрак Лесов застынет, будто на прощанье.