Тихим, томным безмолвием истекает остатками летнего тепла мой любимый август. Всё умолкло: ни птиц, ни лая соседских собак. Умиротворённо и сонно день подтянулся к полдню, и тишина звенящей истомой накрыла хутор. Где-то за забором, на луговом прилеске, тихо, о чем-то своем, шепотом жалуется одинокой берёзе тоскующая по влаге пожухлая трава. Всё живое замедляется, останавливается и, увязнув в горячем, плотном воздухе, замирает, впадает в легкую дрёму в ожидании вечерней прохлады. Задний дворик, прогретый ласковым солнцем, кажется, парит в опустошенной синеве застывшего неба. И вслед ему уплываю и я, разомлевший от горько-сладкого аромата цветущей полыни и мягкого, баюкающего тепла уходящего лета. На потемневших дубовых ступенях, облокотившись об приоткрытую дверь веранды, вытянув усталые ноги, в полудреме, утихаю, замираю и наполняю себя целебным теплом мягкого солнца. Лето уходит.