Возьми меня фотограф крупным планом ; За годы поприбавилось морщин. Разбавлю лишь улыбкою - обманом, Тоску и грусть без видимых причин. Возьми фотограф крупным планом руки, Державшие и молот и смычок. Они, такие извлекали звуки, Что замолкал от зависти сверчёк. Возьми мой взгляд фотограф.Если сможешь, Поймай тот миг, когда поёт душа. Её, потом, конечно,не размножишь, А жаль, она поверьте - хороша. Ну вот, фотограф встал перед штативом. Как приговор, одно и то же слово. Затворм щёлкнул, срельнул объективом, И, тут же произнёс его : " ГОТОВО" !

Эпохи шаткие кроят мировозрения, Смогла и наша тоже преуспеть. Остались, правда, смутные сомнения, Нам не хватило чуточку везения, Чтоб с Богом за одним столом сидеть. Себя обременив пустыми ношами, Пытались снова веру возродить. Но с нашими вождями и святошами, Хлебаем щи лаптями и галошами. Мосты сожгли. Кто будет возводить ? От скудости ума лишь неприятности. Законы мироздания поправ, Глаголим о судьбе своей превратности, А надо души содержать в опрятности. Наш норов правит там, где должен нрав. Законы написали по понятиям, Эпоха потребительства велит. Безрадостным подвержены занятиям, Ах, как хотелось жить по восприятиям. Что ж, наше время с нами отболит. Пусть наше время с нами отболит.

Предположить мы не могли, что всё закончится так скоро, Все, без малейшего просвета, спешили жить и умирать. Распоряжались небеса, к ним нет вопросов и укора, И только в их прерогативе,- кого, когда и как карать. Жива расстрельная статья, и вот тебя подводят к стенке, Будь то больничная палата или тюремный коридор. Бурлящей кажется нам жизнь, а смерть с неё снимает пенки, И ни к чему уж нет возврата, когда объявят приговор. Увы, счастливчиков немного, живут с надеждой на отсрочку, К ним небеса благоволят, дают под небушком корпеть. Быть тяжело одним из них, но может рано ставить точку, И времени таки в достатке, всё дописать и всё допеть ?

Дома,- полные амбиций, обречённость за границей На глазах. С полудикою улыбкой и всегда в надежде зыбкой, Вся в слезах. Вечно душу что-то гложет, вся надежда,- вдруг поможет Чудо нам. Русь сегодня,- власть безродных и до роскоши голодных. Стыд и срам. Нереально ждать просвета, пока правит шобла эта Из хамья. Совершают столько ляпов, но конец один,- сатрапов Ждёт скамья. Варят правду, кормят ложью. Пересолоно. Но с дрожью, Сами жрут. Не дай Бог отнимут ложку. С сухарями в путь-дорожку. Люд наш крут. Это нынче он безликий, а достанут,- нравом дикий, Без мозгов. Будет повод, вождь найдётся, лютым воем Русь зайдётся : "БАТОГОВ" !

С нашей юностью нить уцелевшая,- Фотография в старом альбоме. Там кампашка не треть поредевшая, Остальная в ухнарь поседевшая, Да и та доживает на стрёме. Редко видимся,- быт, расстояния, Так случилось, по миру разбросаны. Если встреча, то боль расставания, Данность жизни приносит терзания, Наши травы в венках вместе с росами. Хороша была юность беспечная, Под гитары вовсю голосящая. Где-то есть остановка конечная. Забытьё ? А хотелось бы вечное. Может встреча до боли щемящая ?

Если правда за мной, грубый голос хрипит от натуги, Пусть аккорд не звучит, не придумали, значит такой. Непослушные пальцы, души моей раненой слуги, Даже в мягких минорах никак не находят покой. Пусть сейчас режет слух, дайте время пока "обкатаю", Чтобы в сердце запала, как икону её намолить. Не свободой живу, а пожизненный срок свой мотаю, Потому и стараюсь жажду жизни в стихах утолить. Не хочу быть как все. На рассвете любуюсь закатом, И по мне - лучше горечь, чем бодягу без толку сластить. Если слов не найду, извините,придётся и матом, Но боюсь, эту вольность, моя совесть не сможет простить. Замирает нутро шестиструнной, чтобы тут же взорваться, Пальцы взяли аккорд, и в него крепко строки вплелись. Им ещё предстоит в ритм с душою моею сыграться, А потом пожелаю, чтобы те, кто прослушать нашлись.

Ещё помню подмостки, где подсветка в одну, две софиты, Зритель неприхотлив, но оваций напрасно не даст. Оголяли мы души, только там, где дороги размыты, А без кайфа "лабали", где хамьём переполнен паласт. Если честно сказать, дело было, конечно,в оплате, А "слюнявят" солидно, те, кто деньги умел воровать. Но душой отдыхали, там, где люди привыкли к лопате, И никто не пытался в эту душу не лезть, не плевать. Память рвётся туда, где подсветка в одну, две софиты, Посмотреть на подмостки и на тех, кто на смену пришёл: Не стесняйтесь играть,там, где грязь и дороги размыты, А теперь - наливайте ! Бывший "лабух" к вам в гости зашёл !

Куплю ковбойскую, с полями кверху, шляпу, Со шпорами ботинки, патронташ. Жаль, что похож, на Римского, на Папу, Вот эта ипостась есть мой типаж. Нашёл будёновку, сидит солидно, вроде, К партийцам был бы в ней конечно вхож. Но как искать врагов в своём народе, Когда на Папу Римского похож ? В немецкой каске мог бы появиться, Боюсь начнётся шухер всех слоёв. Но Папа Римский вряд ли удивится, Тем более мы с ним с одних краёв. В чалме хочу, но где купить не знаю. Нет ! За Христа мне надобно радеть ! В понятиях под Папу вам канаю, И вдруг лоскут на голову надеть. Вот шутовской колпак, как раз мне впору, Пред Папой Римским можно почудить. Его святейшеству двойник предстанет взору, У всех святых улыбку разбудить.

Интеллигентная прослойка поредела, Их впору в книгу "Красную" вносить. Но может быть народу надоело, Под грамотных, начитанных косить ? Не меньше пишут, издают сегодня, Читаемы "Рецепт" и "Гороскоп ". Открылась с Интернетом преисподня,- Готовят пирожки и ждут потоп. У "жёлтой прессы" есть свои мотивы, Выносят на-гора такую муть... У классиков полно альтернативы, Делов-то, надо "мышкою" щелкнуть. Для пущей важности в пыли библиотека, А томик Пушкина - подставка для лептопа. Чудны запросы нынешнего века,- Печь пирожки и молча ждать потопа.

Певцов и писак развелось слишком много, Быть признанным - круто, какой тут базар ! Но время относится к этому строго, Покажет, кто - бездарь, кто - штучный товар. И женщин красивых не так уж и мало, Поди разберись в колдовстве этих чар ! Мне столько мужчин иногда возражало, За что Мона Лиза, как штучный товар ? Воров и жулья, что страну обобрали, Да так, "не подточит и носа комар". На всё есть цена и двойные морали, Кому и вожди наши - штучный товар ! К себе приглядеться получше бы что ли, Глядишь и найду в чём-нибудь Божий Дар ? То времени мало, то нет силы воли, Тут, как не крути, я - не штучный товар ! Видать на роду мне прожить "серой мышкой" ? Быть признанным - круто, какой тут базар ! Твори, не твори, всё закончится - крышкой, Хоть бездарем был ты, хоть штучный товар. И всё же, ищите в себе Божий Дар !

Кое-как научились мотать шерстяные портянки, На двоих трёхлинейка, и комвзвода такой же юнец. Он им завтра прикажет, лечь живьём под немецкие танки, И плетётся уже из "колючки" терновый венец. А пока, с любопытством, смотрят вдаль где их смерть притаилась, И не ведают даже, то, что встретят последний рассвет. Ещё эта кукушка, чтоб соврать в гости к ним напросилась, Всем считает года, тех, которых впомине - то нет ! Сколько вас полегло, только смертушку рано познавших, Вам воздастся по полной, когда примут к себе небеса. Приклоните колени перед памятью воинов павших, У них, чёрного цвета, оказалась в судьбе полоса !

Всё тянешь на балет и оперету, Вечерних платьев шелест мне претит. И публику не "балую" я эту, Гитару предпочту, всегда, кларнету, Что в подворотнях юности звучит. Лады истёртые, не строила, и что же, Фальшивила до утренней зари. Но как же были счастливы мы, Боже ! И Музы наши не сидели в ложе, А предлагали каждому - ТВОРИ ! Кто медленно дерзал, а кто наскоком, На радость и на зависть небесам. Со временем я стал, почти пророком, Довольствуюсь отмеряным всем сроком, Прислушиваюсь к вашим голосам. Так нравится в то время возвращаться, Где живы други и полны идей. Вы не успели просто состояться, И мне чу-чуть осталось потягаться... Не избегу распятия гвоздей. Ну, а пока, хожу на оперету, Петлёй на шее "бабочка" торчит. Прошу тебя - прости уж вольность эту, Гитару предпочту, всегда, кларнету, Что в подворотнях юности звучит.

Взболтнула Русь напиток горьких бед, Колдобины сменились на воронки. И ложью больно режет перепонки, Правители несут какой-то бред. " Кагор " церковный пьём заупокой, Где вера наша выпала в осадок. И путь заблудшим душам так же гадок, Когда такие догмы под рукой. У нас любитель тосты говорить, Кремлёвско - путный серый зазывала. Лопочет с патриархом, что попало, А надо могут Бога пожурить. Кто пенку снял, удавятся за грош, А муть народу пусть хоть захлебнётся. Как вольно дышится..., напишут и споётся, Смакуя кровь. Напиток наш хорош.

"Ты до сих пор к жене неровно дышишь, А смотришь, будто встретились вчера ? Поёшь ей песни, даже вирши пишешь, И романтические даришь вечера ? Что, в ресторан и в отпуск, тоже вместе, Цветы и кофе по утрам в постель ? Рубашки и носки всегда на месте, И будни для тебя не канитель ? Ни разу, что ли не было скандала, И голос на неё не повышал ? Охота, вместе спать, не пропадала, Ещё скажи, что храп твой утешал" ? По честному сказать - бывало всяко, Но без упрёков, мелочных обид. А чувства к ней не толковал двояко, Я не приучен просто делать вид. "И каждый день всегда одно и то же" ? Ты знаешь - да ! Душой не покривлю ! Ещё хочу сказать - СПАСИБО БОЖЕ, Что дал мне ту,которую люблю !

От свобод накричались, а теперь сушит глотку, Промочить бы делами, только нет их, увы . Отобрали "гектар", а взамен дали "сотку", Да и та задохнулась от сорной травы. В обновлёных церквях, золочёные блики, Вы идёте не к Богу, на убранство смотреть. И взирают на вас с сожалением Лики : Как могла в ваших душах вера так захиреть ? Стали меньше сажать, но стрельнут без разбора, Человеческой жизни - три копейки цена. Там, где совесть и честь не имеет забора, Вас любой, кто захочет, поимеет сполна. Всё о русской душе миру травите сказки, Да и хватит уже всем заглядывать в рот. В зиму правим телегу, ну, а летом салазки, То свернём, как всегда, мы не в тот поворот. Что ж, вот так и живём, без войны, слава Богу, Мне так кажется, скоро, наберёмся ума. Нам, поверьте, никто не проторит дорогу, А пока, как в зароке - то тюрьма, то сума !

Когда-то нас ведь отстранят от всех житейских потрясений, И от безумий бытия за ВЕЧНОЙ ТАЙНОЙ ляжет путь. ТАМ, что-то есть ! Уверен, есть ! Иначе не было б сомнений, Узнав о суетности жизни, познать придётся смерти суть. Последний вздох. И скрипнет дверь. Застынем молча у порога, И тени глупых предрассудков ТУДА уже не проползут. Смиренно ждать куда идти у подведённого итога... Возможно волоком потащат, а может быть и подвезут ? Да, поступь уж не так тверда, крадётся к ТАЙНЕ старость тихо, Что нас когда-нибудь не станет так непривычно сознавать. А вдруг, прекрасна наша смерть ? И кто сказал, что это лихо ? В вопросе этом, лишь на Бога, всем остаётся уповать.

Затянуло октябрь дождём, И туманами стелят рассветы. Бьёт озноб. Наступления ждём, Нет сигнала зелёной ракеты. Отбубнил артобстрел по врагу. Как и чем отгрызнётся высотка ? Каждый мыслит одно :" Добегу "! И першит от волнения глотка. Отодвинули смерть на потом, Но в запасе не много мгновений. " Добегу " ? Что гадать о пустом, Не зависит от наших решений. И томится без дела беда, Но в судьбе их сидит уже прочно. Она маху не даст никогда, Если выбрала,- значится точно . И рванулись навстречу врагу ! Обереги у сердца в кармане. Каждый верил : " Уж я, добегу "! Растворившись в осеннем тумане...

СЛОВО лечит, им же убивают, Безусловно, разница видна. Тайну СЛОВА тщательно скрывают, Чашу предстоит испить до дна. Как распорядиться,- дело чести, Можно и впустую голосить. Или объявлять благие вести, Даже приговоры выносить. СЛОВОМ, утверждаю, слух ласкают, Им же можно в душу наплевать. За грехи, частенько потакают, СЛОВОМ прёмся всем повелевать. Осторожность тут не помешает, Надо думать, прежде чем сказать. Кто-то ляпнул,- скромность украшает. А привычка молнии метать ? И поэты СЛОВОМ вас врачуют, Честь хвала исписанным листам. Их за это критики линчуют, Время всё расставит по местам. Время всех расставит по местам.

Россияне, не будем роптать,- "Мерседесы", "Рокфор", буженина, Забугорные фрукты, скотина. То о чём не могли и мечтать. Эка раньше, за жвачку - тюрьма, Тот кто в джинсах - вражина народа. Под фарцовку бросала нас мода, "Голосами" сводили с ума. Ну, а если валюту найдут, То в шпионы запишут навечно. Тяжело было жить безупречно, Только не было нынешних смут. Всё чужое поныне у нас, Но оставили космос с балетом. Мы ещё патриоты при этом, Вся страна как огромный лабаз. Россияне, не будем роптать, Не вернуть КГБэ и СОВБЕСы. Буженина, "Рокфор, "Мерседесы",- То, о чём и не смели мечтать.

Есть что вспомнить сейчас и не без сожалений. Среди светлых страниц мельтешат и потёмки. Рок не минул меня от потерь и падений, Да видать, небеса, подстелили соломки. А потом понеслось, пронеслось, не забылось, И уже предо мной роковая черта. Ну за что это всё, ну скажите на милость ? Жизнь,- хорошая штука, но судьбе не чета. На предписанных мне, но не мною страницах, Всё до кучи смешалось,- друзья и враги. До упущенных мной "журавлях и синицах", А под старость ещё со здоровьем торги. Утешает одно,- в сердце с верою в Бога, Ну а там, будь что будет, решать небесам. Может срок не скостят и осудят не строго ? Не слепые ж, поди, как карабкаюсь сам.